Auteur : Darkness Call
Rating : PG-13 (ATTENTION, violence /suicide et pensées noires dans le premier chapitre)
Spoilers : Tous les bouquins écrits jusqu'à maintenant.
Disclaimer : L'univers de Harry Potter ne m'appartient pas, et je ne gagne pas d'argent avec cette histoire. De plus, cette fic est une réponse au défi de Cerendy Potter.
Bonjour tout le monde ! Alors, c'est fic est une réécriture du Fils de Voldemort, que j'avais écrite il y a environ un an. Non, ne me tapez pas dessus, je vais vous expliquez pourquoi j'ai fait ça !
En fait, je n'aimais pas du tout, mais alors pas du tout la tournure qu'avait prise l'histoire, et j'étais plus motivée du tout pour écrire ça. Donc là je me suis faite un plan, ce qui va en plus éviter les trop nombreuses erreurs de cette fic.
De plus, je trouve que le style est minable. Je déteste la façon dont j'ai écrit cette fic, aussi j'ai décidé de la refaire intégralement ! Ce sera maintenant une saga si je puis dire, je ne sais pas encore combien de parties elle va avoir mais elle va être longue.
Je recherche aussi quelqu'un pour écrire une fic commune. J'en fais déjà une avec Laïka, mais j'aimerais beaucoup en commencer une autre (et si possible, en anglais où en espagnol, je peux écrire dans ces trois langues !)
L'Enfant Maudit
Chapitre 1 : A quoi bon vivre
C'était un bel été que celui qui s'abattait sur l'Angleterre cette année- là. Il faisait bon, ni trop froid, ni trop chaud, contrairement à l'été précédent, où la canicule avait été épouvantable. Les rires des enfants retentissaient dans les maisons, la joie coulait de source.... Les volets de toutes les maisons étaient ouverts pour profiter de la lumière.
Tous, sauf dans une maison. Les volets d'une seule fenêtre restaient hermétiquement clos, arrêtant toute lumière, toute joie et toute chaleur humaine. Cette maison était celle du 4, Privet Drive, et cette chambre était celle d'Harry Potter. L'adolescent, âgé d'une seizaine d'années, était allongé sur son lit, dans le noir le plus total. Ses cheveux d'un noir de jais étaient sales et plus emmêlés que jamais, et ses yeux d'un vert émeraude n'indiquaient plus qu'une chose : le désir de mourir. Le jeune Potter avait considérablement maigri, ce qui prouvait qu'il n'avait pas mangé depuis un bon moment.
Il restait des heures et des heures allongés, les yeux dans le vide, revoyant encore et encore la même scène, entendant de nouveau les même voix, les mêmes visages. A chaque heure, à chaque minute, il revoyait sa monumentale erreur, qui était a ajouté avec toutes les autres. Et, lorsqu'il ne pensait pas à cela, il essayait de s'ôter la vie. De longues traînées sanglantes courraient maintenant sur ses bras. Certaines paraissaient anciennes, tandis que d'autres étaient beaucoup plus récentes. Harry se tourna dans son sommeil hanté de cauchemars. Même là, il était vulnérable.....
Il se tourna vers l'agent de police, un sourire aux lèvres. Encore une fois, il était ans l'esprit de Voldemort..... Derrière lui, on pouvait apercevoir un véritable massacre. Des corps de moldus jonchaient le sol, baignant, pour la plupart dans leur propre sang. Certains étaient éviscérés, d'autres écartelés..... D'autres encore avaient été écorchés vifs, certains avaient été brûlés, ébouillantés, couvert de fer rouges... Une boucherie, une véritable boucherie. Partout régnait l'odeur du sang et de la mort, ainsi qu'une odeur de chair carbonisé.
Il se mit à rire, d'excellente humeur. L'agent de police tira une fois dan sa direction, mais il arrêta la balle d'un coup négligent de baguette magique. Il lança alors un sort dans la direction de cet homme, et le regarda se tordre de douleur alors que le feu brûlait en lui, Une terrible mort, pour un terrible sortilège. Téméraire était celui qui se mettrait en travers de lui... Puis il repartit, sa robe trempant dans le sang de ses victimes, dans le sang des innocents, de ceux qui avaient demandé à vivre....
Harry se réveilla en sursaut, l'estomac complètement retourné, le corps en sueur. Il n'eut que le temps de se retourner vers la bassine avant de rejeter tout ce que son estomac contenait, c'est à dire de la bile et du sang. Il resta un long moment dans cette position, pantelant, ses poings crispés sous son corps.
Encore une fois, il avait été dans la tête de Voldemort, il avait ordonné tout ces sorts, il avait tué tous ces gens. Il regarda ses mains, prit d'une violente fièvre. Elles étaient blanches, mais lui y voyait des taches de sang, ainsi que des brûlures. Les mains d'un assassin... Il se retourna, se sentant terriblement coupable et plus misérable que jamais.
Il savait que le Seigneur des Ténèbres faisaient cela uniquement pour l'affaiblir, et hélas cela marchait. Harry était incapable de s'y préparer, de s'en défendre. Il se laissait faire, se laissait chaque jour emporter un peu plus loin dans cet abîme qui, semblait-il, n'avait pas de fond.
Il gémit, tordant son tee-shirt sale et trempé. A 16 ans, il ne voulait déjà plus vivre. Il n'attendait plus que la mort, il savait qu'elle était là, toute proche, frôlant son âme... Il se moquait de cette Prophétie, de toute façon Voldemort avait déjà gagné, lui-même était trop faible et trop jeune pour vaincre ce sorcier, qui, bien que maléfique, avait d'immenses pouvoirs. Le Monde Sorcier, même si il ne voulait pas l'admettre, était déjà perdu.....
Harry se mit difficilement sur ses coudes, et regarda sa montre. Il était 7h00 du matin, et l'adolescent avait très mal dormi. Il n'avait cessé de se réveiller à cause de ces mauvais rêves. Harry en était arrivé à un point où il ne voulait plus dormir, redoutant ce que les Ténèbres lui réservaient lorsqu'il était dans cet état d'extrême vulnérabilité.
Dans sa cage, Hedwige s'agitait, mais Harry restait sourd à ses appels, complètement enfermé dans son monde aux teintes de gris. Il soupira, et repoussa les couvertures. Il avait chaud. Sur la table de chevet, on pouvait apercevoir différentes lames de rasoirs, pour la plupart teintées d'un sang d'un noir carmin. D'autres étaient là, mais elles étaient, en revanche, complètement neuves. Harry s'en saisit d'une, la faisant jouer entre ses doigts. Il aimait cette couleur gris d'argent, qui pouvait lui amener la mort dans l'heure qui suivait.....
Il la reposa avec regret, mais tout en pensant que l'heure ne saurait tarder, lorsqu'il entendit la voix familière de sa tante lui disant de venir manger. Il haussa les épaules, et se tourna du côté du mur. Sa tête tournait, certainement à cause du fait qu'il n'avait pas avalé autre chose qu'un demi-verre d'eau par jour depuis deux semaines.
Il ignora la faim qui lui tiraillait l'estomac, et saisit sa plume et un bout de parchemin. Il fallait qu'il écrive à l'Ordre, et, comme d'habitude, sa lettre ne ferait pas plu de 3 mots. A chaque fois, il leur envoyait la même lettre, ne se préoccupant nullement de leurs inquiétudes envers sa santé.Il traça d'une main malhabile les trois lettres qui constituaient sa lettre.
Je vais bien
Harry
Puis il saisit une enveloppe, et rédigea le nom du destinataire sans rien dire, aucune lueur de remord ne perçant ses yeux verts. Ensuite il se leva, et attacha la lettre à la patte d'Hedwige avant de la laisser s'envoler.
Il regarda un instant ce petit point blanc volant vers l'inconnu, et se détourna de la fenêtre. Puis il se dirigea vers sa table de chevet, un sourire triste accrocher aux lèvres, et saisit de la lame de rasoir.....
Voilà, c'est fini! Et maintenant..... reviews ?
Rating : PG-13 (ATTENTION, violence /suicide et pensées noires dans le premier chapitre)
Spoilers : Tous les bouquins écrits jusqu'à maintenant.
Disclaimer : L'univers de Harry Potter ne m'appartient pas, et je ne gagne pas d'argent avec cette histoire. De plus, cette fic est une réponse au défi de Cerendy Potter.
Bonjour tout le monde ! Alors, c'est fic est une réécriture du Fils de Voldemort, que j'avais écrite il y a environ un an. Non, ne me tapez pas dessus, je vais vous expliquez pourquoi j'ai fait ça !
En fait, je n'aimais pas du tout, mais alors pas du tout la tournure qu'avait prise l'histoire, et j'étais plus motivée du tout pour écrire ça. Donc là je me suis faite un plan, ce qui va en plus éviter les trop nombreuses erreurs de cette fic.
De plus, je trouve que le style est minable. Je déteste la façon dont j'ai écrit cette fic, aussi j'ai décidé de la refaire intégralement ! Ce sera maintenant une saga si je puis dire, je ne sais pas encore combien de parties elle va avoir mais elle va être longue.
Je recherche aussi quelqu'un pour écrire une fic commune. J'en fais déjà une avec Laïka, mais j'aimerais beaucoup en commencer une autre (et si possible, en anglais où en espagnol, je peux écrire dans ces trois langues !)
L'Enfant Maudit
Chapitre 1 : A quoi bon vivre
C'était un bel été que celui qui s'abattait sur l'Angleterre cette année- là. Il faisait bon, ni trop froid, ni trop chaud, contrairement à l'été précédent, où la canicule avait été épouvantable. Les rires des enfants retentissaient dans les maisons, la joie coulait de source.... Les volets de toutes les maisons étaient ouverts pour profiter de la lumière.
Tous, sauf dans une maison. Les volets d'une seule fenêtre restaient hermétiquement clos, arrêtant toute lumière, toute joie et toute chaleur humaine. Cette maison était celle du 4, Privet Drive, et cette chambre était celle d'Harry Potter. L'adolescent, âgé d'une seizaine d'années, était allongé sur son lit, dans le noir le plus total. Ses cheveux d'un noir de jais étaient sales et plus emmêlés que jamais, et ses yeux d'un vert émeraude n'indiquaient plus qu'une chose : le désir de mourir. Le jeune Potter avait considérablement maigri, ce qui prouvait qu'il n'avait pas mangé depuis un bon moment.
Il restait des heures et des heures allongés, les yeux dans le vide, revoyant encore et encore la même scène, entendant de nouveau les même voix, les mêmes visages. A chaque heure, à chaque minute, il revoyait sa monumentale erreur, qui était a ajouté avec toutes les autres. Et, lorsqu'il ne pensait pas à cela, il essayait de s'ôter la vie. De longues traînées sanglantes courraient maintenant sur ses bras. Certaines paraissaient anciennes, tandis que d'autres étaient beaucoup plus récentes. Harry se tourna dans son sommeil hanté de cauchemars. Même là, il était vulnérable.....
Il se tourna vers l'agent de police, un sourire aux lèvres. Encore une fois, il était ans l'esprit de Voldemort..... Derrière lui, on pouvait apercevoir un véritable massacre. Des corps de moldus jonchaient le sol, baignant, pour la plupart dans leur propre sang. Certains étaient éviscérés, d'autres écartelés..... D'autres encore avaient été écorchés vifs, certains avaient été brûlés, ébouillantés, couvert de fer rouges... Une boucherie, une véritable boucherie. Partout régnait l'odeur du sang et de la mort, ainsi qu'une odeur de chair carbonisé.
Il se mit à rire, d'excellente humeur. L'agent de police tira une fois dan sa direction, mais il arrêta la balle d'un coup négligent de baguette magique. Il lança alors un sort dans la direction de cet homme, et le regarda se tordre de douleur alors que le feu brûlait en lui, Une terrible mort, pour un terrible sortilège. Téméraire était celui qui se mettrait en travers de lui... Puis il repartit, sa robe trempant dans le sang de ses victimes, dans le sang des innocents, de ceux qui avaient demandé à vivre....
Harry se réveilla en sursaut, l'estomac complètement retourné, le corps en sueur. Il n'eut que le temps de se retourner vers la bassine avant de rejeter tout ce que son estomac contenait, c'est à dire de la bile et du sang. Il resta un long moment dans cette position, pantelant, ses poings crispés sous son corps.
Encore une fois, il avait été dans la tête de Voldemort, il avait ordonné tout ces sorts, il avait tué tous ces gens. Il regarda ses mains, prit d'une violente fièvre. Elles étaient blanches, mais lui y voyait des taches de sang, ainsi que des brûlures. Les mains d'un assassin... Il se retourna, se sentant terriblement coupable et plus misérable que jamais.
Il savait que le Seigneur des Ténèbres faisaient cela uniquement pour l'affaiblir, et hélas cela marchait. Harry était incapable de s'y préparer, de s'en défendre. Il se laissait faire, se laissait chaque jour emporter un peu plus loin dans cet abîme qui, semblait-il, n'avait pas de fond.
Il gémit, tordant son tee-shirt sale et trempé. A 16 ans, il ne voulait déjà plus vivre. Il n'attendait plus que la mort, il savait qu'elle était là, toute proche, frôlant son âme... Il se moquait de cette Prophétie, de toute façon Voldemort avait déjà gagné, lui-même était trop faible et trop jeune pour vaincre ce sorcier, qui, bien que maléfique, avait d'immenses pouvoirs. Le Monde Sorcier, même si il ne voulait pas l'admettre, était déjà perdu.....
Harry se mit difficilement sur ses coudes, et regarda sa montre. Il était 7h00 du matin, et l'adolescent avait très mal dormi. Il n'avait cessé de se réveiller à cause de ces mauvais rêves. Harry en était arrivé à un point où il ne voulait plus dormir, redoutant ce que les Ténèbres lui réservaient lorsqu'il était dans cet état d'extrême vulnérabilité.
Dans sa cage, Hedwige s'agitait, mais Harry restait sourd à ses appels, complètement enfermé dans son monde aux teintes de gris. Il soupira, et repoussa les couvertures. Il avait chaud. Sur la table de chevet, on pouvait apercevoir différentes lames de rasoirs, pour la plupart teintées d'un sang d'un noir carmin. D'autres étaient là, mais elles étaient, en revanche, complètement neuves. Harry s'en saisit d'une, la faisant jouer entre ses doigts. Il aimait cette couleur gris d'argent, qui pouvait lui amener la mort dans l'heure qui suivait.....
Il la reposa avec regret, mais tout en pensant que l'heure ne saurait tarder, lorsqu'il entendit la voix familière de sa tante lui disant de venir manger. Il haussa les épaules, et se tourna du côté du mur. Sa tête tournait, certainement à cause du fait qu'il n'avait pas avalé autre chose qu'un demi-verre d'eau par jour depuis deux semaines.
Il ignora la faim qui lui tiraillait l'estomac, et saisit sa plume et un bout de parchemin. Il fallait qu'il écrive à l'Ordre, et, comme d'habitude, sa lettre ne ferait pas plu de 3 mots. A chaque fois, il leur envoyait la même lettre, ne se préoccupant nullement de leurs inquiétudes envers sa santé.Il traça d'une main malhabile les trois lettres qui constituaient sa lettre.
Je vais bien
Harry
Puis il saisit une enveloppe, et rédigea le nom du destinataire sans rien dire, aucune lueur de remord ne perçant ses yeux verts. Ensuite il se leva, et attacha la lettre à la patte d'Hedwige avant de la laisser s'envoler.
Il regarda un instant ce petit point blanc volant vers l'inconnu, et se détourna de la fenêtre. Puis il se dirigea vers sa table de chevet, un sourire triste accrocher aux lèvres, et saisit de la lame de rasoir.....
Voilà, c'est fini! Et maintenant..... reviews ?