Eclat de lame.

Choc strident.

Jet écarlate.

Lame maculée de sang.

Beaucoup de sang.

Mais elle luit toujours.

Fière lumière réverbérée par le travail de plusieurs vies.

Nouvelle estocade.

Gerbes d'étincelles.

Nouvelles blessures.

Cris rauque.

Blessure mortelle.

Une silhouette s'effondre. Un ennemi en moins.

Et pourtant, un autre le remplace. Encore un combat.

Toujours.

La vie est un combat. Que se soit avec des êtres de chair et de sang ou lui-même. Survivre et s'améliorer. Tuer et vivre.

Un cycle perpétuel.

Et ce rouge qui recouvre chaque parcelle de son âme, une preuve qu'il fallait faire des sacrifices pour son rêve.

Il se couvre de cicatrices pour le sien.

Il combat toujours plus fort que lui pour y parvenir.

Ces épées, les prolongements de son esprit et de son cœur, déchirent.

Lacèrent.

Tranchent.

Méprisent les faibles.

Demandent du sang.

Respectent les forts.

Réclament du sang.

Ne se soumettent à personne.

Obtiennent du sang.

Le liquide rouge coule à flots sur leurs fils.

Seul le sabreur est debout.

Quelques gouttes perlent de ces longs katanas, formant des fleurs sanglantes à ses pieds. Des éclaboussures parsèment ses vêtements et son torse découvert. Une longue balafre le traverse, paressant laiteuse sous le pâle clair de lune. De la sueur perle de ses cheveux couleur herbe. Sa respiration est saccadée. Des soubresauts agitent son corps. Il est épuisé.

Il est fort.

Parce qu'il est vivant.

Un fin sourire étire ses lèvres. Autour de lui, des cadavres s'amoncèlent dans une rivière pourpre.

Bientôt, il pourra les rejoindre. Dans peu de temps, il leur montrera à quel point il est devenu fort.