Don't Fear the Reaper
En temps normal, la Mort ne se déplaçait pas pour les humains. Il laissait les faucheuses se charger de cela, préférant aller s'occuper des grandes catastrophes.
Sauf que cet humain en particulier avait réellement piqué son intérêt. Surtout à cause de la façon dont il le dépeignait. La Mort s'amusait toujours de voir les humains le représenter avec une cape et une faux.
Ça l'amusait aussi de voir l'air surpris de ceux qu'il venait chercher, et Sir Terry Pratchett n'avait pas fait exception à la règle.
« Vous n'êtes pas vraiment ce à quoi je m'attendais » déclara l'écrivain une fois libéré de son enveloppe corporelle.
« Il se trouve que je n'ai pas grande affection pour les os » avoua la Mort. « C'est loin d'être pratique au quotidien. »
L'écrivain hocha distraitement la tête et promena le regard autour de lui.
« Bon, et bien… Il va falloir y aller. »
« En effet » reconnut la Mort.
« Je vous fais confiance pour le voyage » affirma l'humain. « Vous savez ce que vous faites, depuis le temps. Ça ira vite ? »
« Ne vous inquiétez pas » répondit le Cavalier de l'Apocalypse.
Un sourire malicieux apparut sur le visage de l'écrivain.
« C'est juste qu'avec tout le travail que vous devez avoir… je ne voudrais pas vous retenir. »
La Mort sentit les commissures de ses propres lèvres se retrousser et tendit la main.
« Dans ce cas, monsieur, nous y allons. Êtes-vous prêt ? »
L'écrivain prit la main tendue.
« Oui. »
Reposez en paix, Sir Terry Pratchett. Votre nom ne sera jamais oublié par les fans des Annales du Disque-Monde.