~.Bonjour, bonjour les petits gens-gens jambons C: Je suis la première à poster et j'aime qu'on me surnomme Quick alors...Faites le `A`!La longueur des chapitres varient en fonction de l'inspiration et j'en suis désolée mais nous allons faire de nôtre mieux, pour donner le plus vite possible, une suite à cette histoire. Je dois dire que je suis toute excitée à l'idée de poster et je suis désolée pour mon français très moyen mais je vais faire de mon mieux pour que cette fiction fasse vôtre petit Bonheur ^u^ N'hésitez pas à poster des reviews ça fait toujours plaisir.~
Vôtre petite pomme adorée, Quick.
Un doux flocon d'été se posait sur le petit nez d'un jeune homme blond aux yeux magnifiquement bleus. Butters, c'était son surnom et que malheureusement tout le monde confondait avec son vrai prénom, Leopold. Il se mit à rire, seul, dans les rues de South park, une charmante ville d'apparence, mais où des phénomènes tous plus bizarres les uns que les autres se produisaient. Ses parents lui avaient ordonné, aussi sévèrement soit il, d'aller faire quelques courses. Peut être allait-il avoir la chance de voir un de ses amis. Seul Dieu pouvait lui-en donner l'honneur, jugeant si il avait été assez gentil pour ça. -ou en tout cas, c'est ce qu'il pensait.- Soudainement, il se fit violemment expulsé contre un mur mais il n'en fut pas surprit. Cartman, son sois-disant meilleur ami. Butters ne ressentait ni haine, ni amour pour lui. Il ne savait pas, alors il tâchait d'être toujours gentil avec lui. Son agresseur enleva son bonnet et le posa sur la tête du petit blond:
-Tu n'est pas bien costaud, petit gay.
-B-...Bonjour Eric!Jolie journée aujourd'hui, hein?
-La ferme Butters, file-moi ton fric, j'en ai plus besoin que toi.
-Mais mes parents vont me-...
-Ta gueule, j'ai dit!
L'enrobé retourna le maigrichon sur le dos, lui brisant le poignet et partit en courant avec son argent à la main. Le pauvre petit bonhomme, ne savait plus quoi faire, alors il resta là, allongé dans la neige, en regardait son poignet qui lui procurait un mal de chien. Il ne voulait pas se plaindre, sinon ses parents allaient le traiter le punir, et il n'aimait pas se faire punir, même si il savait qu'il l'avait "chercher", comme il disait. Le froid plantait ses crocs dans sa peau de pêche, blanche comme neige. Il fermait les yeux, n'attendant plus que Dieu le sorte de là. Et vite, s'il vous plait, et il promit d'être plus gentil la prochaine fois.