DISCLAIMER: A Song of Ice and Fire não me pertence.
N/A: Durante a Rebelião de Robert.
blue wind whispers,
Ele está em um quarto com a Rainha do Amor e da Beleza, e ele está cansado, e ela está cansada, mas há um brilho naquelas mil nuances de cinza que existem nas íris dela que diz que aquilo é o certo, e ele acredita. Quando todo o reino dele diz que ele a sequestrou e a desonrou, os dedos pálidos dela se enroscando nos dele dizem que aquilo é certo, e ele acredita. Quando os lábios bem-desenhados dela beijam os dele com a intensidade do inverno pra-lá-da-muralha e sussurram, feito o vento que sopra nas rosas azuis do norte, eu vou te dar o príncipe prometido, a brisa acariciando os cabelos dela e levando-os para todos os lugares em volta dele diz que aquilo está certo, e ele acredita.
Quando o pai dele condena o pai e o irmão dela à morte (por fogo e sangue, diziam), o único brilho presente nos olhos dela é o das lágrimas, pequenos diamantes escorrendo pela pele de alabastro dela, e os dedos dela só se enroscam desesperadamente na infinidade de cabelos negros que o vento não leva mais para todos os lugares, e os lábios bem-desenhados dela só deixam escapar lamentos e soluços.
É uma guerra agora, e ele acredita, porque o vento azul nortenho sussurra.
Ele vai observá-la, amante, amiga, amor, algo, alguém, brilhante como o anel que contorna a lua, dormindo com um dos braços graciosamente abandonado pelos lençóis e o outro sobre o ventre inchado protegido pelo pesado veludo do vestido e talvez eles tenham cavalgado demais, talvez o vento azul os tenha soprado muito rápido. Ele está sentado à beira da cama e ele podia alcançá-la, deslizar uma mão sobre os ossos do pulso dela, se perguntar como aquilo se conecta ao resto dela e talvez essa seria a solução, como se esse fosse o próximo passo de uma estratégia num jogo de cyvasse. Talvez a resposta para esse mistério resolvesse tudo. Ao invés disso, os lábios dele deixam um beijo quase não existente na testa dela, e ele deixa a Torre da Alegria para cavalgar norte, rumo ao campo de batalha.
No Tridente, aço valiriano em mãos, Lyanna Stark era o vento azul sussurrando em seus ouvidos, tudo bem, shh, tudo bem, e no fim da batalha, rubis escorreram como gotas de sangue do peito de Rhaegar Targaryen, e, de alguma forma, aquilo era o certo e ele acredita.