Fic presente de amigo secreto (bem atrasado) para Perséfone Black.
1.000 Desculpas pela demora. Não tem perdão, sou culpada de todas as acusações.
Com carinho: Adriana Swan
Shipper: Draco/Hermione
Fórum: 6v
Extremos
Primeiro a Vitória.
Nada podia lhe doer mais do que a vitória do lado certo.
A vitória dos inimigos.
A vitória daqueles que poderiam lhe salvar.
Segundo a Gratidão.
Numa mescla de fúria contida.
Agradecimento e ódio se misturando no seu peito.
Que eles não pensem que ele deve.
Que eles não pensem que ele está bem.
Que eles não pensem que ele é grato por aquela vitória salvar sua vida.
Terceiro o Remorso.
Tarde demais para pensar nisso ou em qualquer coisa que tenha sido feita.
Muito tarde para se arrepender.
Muito tarde para achar algo certo ou errado.
Quarto a Guerra.
Interna. Conflitante. Batalha no seu peito.
O certo e o errado.
Só que o certo não parecia tão certo.
E o errado fora sua única salvação.
Quinto os Opostos.
O vilão, a heroína.
O sangue-puro, a sangue ruim.
O desprezo, o ódio.
A pequena confusão.
Então veio a dúvida, o cansaço.
E a pequena seleção de opostos não era mais tão oposta assim.
E tudo estava ao avesso.
Primeiro a Derrota.
O conformismo e os braços cruzados.
Era o fim.
Fim de tudo.
Torcera pelo lado certo.
Perdera junto com o errado.
Segundo a Ingratidão.
Não haveria de agradecer a seus carrascos.
Não haveria de agradecer aos promotores.
Não haveria de dever aqueles que o sepultaram em túmulo de sal.
Sozinho.
Não haveria de ser grato à quem o feriu.
Terceiro o Orgulho.
Perderia como um covarde.
(Covarde também o fora em guerra).
Em seu peito toda coragem do mundo.
Enfrentou o próprio medo.
E a esse medo ele venceu.
Quarta a Paz
Fim.
Fim da Guerra.
Fim de tudo.
No futuro as celas de Azkaban.
Fim da vida.
Fim do medo.
Agora vinha a paz e o conformismo.
No futuro não havia mais futuro.
Quinto os Iguais.
As vítimas, os derrotados.
Pequenos pedaços de almas espalhados pelo chão.
O grito, o choro.
E brilhantes gotas de lágrimas derramadas, ilusão.
O fim, o início.
O futuro já não se escrevia mais.
O sangue-puro.
A sangue-ruim.
E os dois em opostos tão extremos... que até pareciam iguais.