Dans l'impasse du Tisseur, un homme se noie. Les cheveux noirs et gras pendent misérablement, le long nez fin ne sent plus rien. Les yeux sont vides, pas une lueur n'y luit. Lui n'est qu'un homme, tandis que l'autre... et elle. Il avale d'un coup son verre, pour se resservir aussitôt. Et réitérer tout de suite après le même geste. Ça en devient presque mécanique. Plus que quelques minutes, et ce sera devenu un réflexe.
Derrière la porte, le petit garçon observe, et se dit que jamais, jamais, il ne sera comme ça. Jamais Severus ne sera comme son père.
