Disclaimer : la série Sherlock appartient à la BBC et à ses créateurs. Le personnage de Sherlock Holmes est rejeton de l'unique et seul Sir Arthur Conan Doyle. Aucune rémunération n'est attendue à travers ce texte.
L'auteur vient de regarder l'épisode The Fall of Reichenbach. Donc, plaisir oblige, un petit texte basé sur cet épisode de grande qualité, écrit sur l'oeuvre du compositeur John Tavener, The Protecting Veil, pour violoncelle et orchestre, le très connu Adagio de la sonate n°1 en Sol mineur de J.S. Bach, et la chanson "Chop Suey!" du groupe System of a Down. Attention donc aux spoilers pour ceux et celles n'ayant pas fini la saison 2. Peut-être l'auteur en fera la traduction en anglais, si le courage lui en vient.
The Protecting Veil
Le vent glacé léchait perversement son cou pâle et son visage aux joues d'un blanc quasi cadavérique. Il se serait perdu dans l'horizon si ce n'aurait été ses cheveux sombres.
Car c'était un voile d'un blanc laiteux qui recouvrait Londres. Un mercredi comme celui-là était un mercredi ordinaire. Un de ses multiples mercredis qui, dans un mouvement cyclique, perpétuel et absurde, s'enchaînaient tous les sept jours. Un mercredi ordinaire. Une ligne constante, un point fixe dans le temps, inévitable. Que rien n'aurait pu en troubler le caractère ordinaire. Tout au plus une fluctuation de l'ordre du négligeable.
Il étendit les bras. Les pans de son manteau battaient derrière lui comme les ailes noires d'un ange qu'il n'était pas. Ce fut le pied droit qui quitta le rebord de ciment en premier. Son pied d'impulsion. Quelques poussières s'envolèrent, arrachés au décimètre carré de pierre qui soutenait ce pied.
Et il prit son envol, s'abandonnant à la toile protectrice et insignifiante de la résistance de l'air. Au début, ce fut le silence. Un infime moment où toutes les lois de la nature se compensaient dans un équilibre parfait, une suspension étirée au maximum. Puis débuta la descente. Exponentielle.
Les vibrations de chaque parcelle d'air l'entourant, le moindre atome d'hydrogène bousculé dans sa chute folle vers le sol, protestant contre cette modification contre-nature de sa trajectoire. La chape grise de Londres l'entourait, l'enserrait des ses mailles invisibles. Encore et encore, les voitures crachaient leurs vapeurs suffocantes. Des asthmatiques transcendés à l'état mécanique, la plus grande avancée de l'Humanité. Encore et encore, des milliers de spécimens de l'espèce Homo sapiens se frayaient un chemin dans le grand labyrinthe londonien. Le temps poursuivait son cours ensommeillé. Et son esprit poursuivait des ombres de sa mémoire. Une femme. La Femme. I am SHERlocked.
Il les entendait, les plaintes lancinantes d'un violon, balafrant le vacarme ordinaire de la capitale de son timbre imperceptible. Un grain de sable dans l'immensité d'un désert aux dissonances perpétuelles. L'alternance de compression et de dilatation du milieu de propagation. Une fréquence sonore déchaînée, qui atteignait les plus bas niveaux pour mieux s'élancer dans le domaine du presque ultrason. Puis s'ajoutaient et disparaissaient d'autres lamentations musicales, fondamentales, harmoniques, se frayant un chemin vers ses tympans déjà noyés par le mugissement du vent. Le vent, qui s'acharnait sans résultat à freiner sa course effrénée. Son dernier tour d'honneur, le seul et unique échappatoire qu'on lui avait offert. Il devinait les réactions de son corps. Fréquence cardiaque augmentée, contraction des muscles dorsaux. Pupilles dilatées sous l'effet de la peur, les iris à peine visibles, avalés par le puits sans fond du trou noir de l'organe oculaire. Ses iris, reflets du ciel londonien, un ciel d'un gris de nacre, aux quelques nuances bleues provoquées par la pollution. Ses iris, à l'image des deux éclats argentés brillant sous le voile d'une religieuse qui a embrassé sa vocation depuis une éternité, un voile aux bords rapiécés, à l'image du visage qu'il recouvre, au blanc depuis longtemps maculé du poids grisâtre des jours.
Son corps euphorique déchirait le voile placide de l'air, le vent rentrant en collision avec sa peau blafarde, y laissant le dernier baiser d'un amant platonique avant sa communion programmée avec la matière à l'état solide. Le cri désespéré de John Hamish Watson avait été le dernier son humain qu'il eut entendu. Le médecin blessé en Afghanistan, dont la soeur était alcoolique notoire, et le téléphone objet de ses convoitises lunatiques, une autre des silhouettes floues de sa mémoire. Pas à un moment, ses lèvres s'entrouvrirent.
Le mercredi avait repris ses droits. C'était de nouveau un de ces mercredis ordinaires, qui traversent paresseusement le temps, un de ces mercredis où s'embrassent, après un craquement organique, le ciel et les yeux bleuâtres d'un homme pâle allongé sur le sol. Un de ses mercredis où le sang noir s'écoule lentement sur les pavés aux multiples nuances de gris, pour se perdre entre les barreaux d'une grille d'évacuation.