Baelfire se réveilla avec un sursaut.

« Bae ? Qu'est-ce qu'il y a ? »

Le garçonnet de huit ans expira lentement, le temps de jauger les parages. Une couverture rugueuse jetée sur lui. Des sacs pendus au plafond. Son père penché sur lui, l'air inquiet. Il était à la maison.

« Bae, qu'est-ce qu'il y a ? » répéta son père.

L'enfant frissonna et resserra sa couverture autour de lui avant de parler.

« Je crois que j'ai fait un mauvais rêve. »

« Tu veux en parler ? »

« Je m'en souviens pas » mentit le jeune garçon.

Papa le considéra un long moment, le rendant vaguement nerveux – il sait que je mens, il dit que c'est un pouvoir de papa – avant de pousser un soupir.

« Comme tu voudras. Tu as besoin de quelque chose ? »

Bae se mordilla la lèvre inférieure.

« Tu peux rester là ? » demanda-t-il, tout en se maudissant de faire le bébé – il avait quand même huit ans, il avait atteint l'âge de raison.

Papa sembla d'abord surpris, puis son visage s'adoucit.

« Bien sûr que je vais rester » dit-il, et c'était bizarre, on aurait dit qu'il voulait dire quelque chose de plus avec ces mots.

Bae s'autorisa un petit sourire pincé. Il pouvait demander n'importe quoi à son père, celui-ci ferait tout pour lui. Surtout depuis la mort de maman. Parfois, ça agaçait un peu Bae, de savoir son père aussi gentil, aussi… faible.

Mais c'était ça qui faisait de Papa son papa. Bae pourrait toujours compter sur lui, sur sa présence.

C'était pour ça qu'il savait que son mauvais rêve n'était qu'un mauvais rêve. Papa ne déciderait jamais de l'abandonner.

Jamais.