Daughter

Dean n'avait jamais pensé avoir un jour des enfants.

Oh, bien sûr, l'éventualité de coller un polichinelle dans le tiroir d'une jolie minette lui avait quelquefois traversé l'esprit, mais c'était toujours une idée qui l'avait mis assez mal à l'aise pour qu'il prenne toujours ses précautions. Qu'il pleuve ou qu'il vente, Dean Winchester avait toujours de quoi se couvrir.

Mais à quelques occasions, il avait oublié de faire gaffe… et ça lui avait pété à la figure, parce que le Grand Barbu Suprême ne manquait jamais une occasion de le canarder. Sans doute parce qu'il avait dit non à l'Apocalypse.

Il ne s'attendait pas à ce que ça lui pète à la figure comme ça, cela dit.

Emma ressemblait beaucoup à Lydia, mais le chasseur avait reconnu quelques traits appartenait à Mary Winchester dans le visage de la jeune Amazone. Elle avait arboré une grimace étrangement similaire à celle de Sam en détresse lorsqu'elle l'avait supplié. Elle portait des jeans et une veste d'uniforme, le genre de vêtements que Dean aimait porter.

Il ne pouvait pas lui tirer dessus. Il ne pouvait pas la tuer. Pas avec ces petits détails qui proclamaient son appartenance à la lignée des Winchester. Son appartenance à la famille.

Mais bien sûr, elle était morte. Le sang Winchester ne portait pas bonheur au sexe féminin, même si c'était plus flagrant dans le cas de Sam.

Dean n'aurait pas pu nier qu'un froid arctique s'était insinué dans la moelle de ses os lorsque son petit frère avait tiré sur l'adolescente. Sur sa fille.

D'accord, elle avait été un monstre, d'accord, elle avait voulu le tuer. Mais elle n'en avait pas moins détenu la moitié de son bagage génétique.

C'était sa fille, et elle était morte.

Pourquoi elle n'est pas partie quand elle en a eu l'occasion ?

La mort avait été la solution la plus simple, la plus appropriée, mais Dean aurait voulu qu'Emma choisisse de s'en aller d'elle-même. Lui épargne la vue de son cadavre sur le plancher du motel.

Il n'avait pas voulu la voir mourir. Parce qu'en dépit de son inhumanité, en dépit de ses intentions meurtrières, elle restait une Winchester, au moins à demi. Et les Winchester ne s'entretuaient pas. Ils pouvaient certes se cogner dessus au point de s'envoyer à l'hôpital, mais ils ne se tuaient pas entre eux.

Pour Sam, Emma n'avait été que le « monstre de la semaine ». On le tuait, puis on passait au suivant. Inutile de s'appesantir dessus.

Dean ne pouvait pas la voir comme ça. Il essayait, mais il ne pouvait tout simplement pas.

Et il se sentait mal quand il repensait à ce qu'elle lui avait dit, son mensonge comme quoi elle ne voulait pas tuer, elle voulait juste avoir une vie normale, et sans qu'elle le sache, elle avait ressemblé à son oncle comme un reflet inversé, avec son débardeur rose et sa valise, comme Sammy avait eu son marcel bleu et son sac à dos en partant pour Stanford…

Et il avait voulu la croire.

Il avait su qu'elle mentait, mais juste une seconde, une minute, il avait fait mine de gober son baratin. Parce qu'il voulait la croire. Il avait voulu se mentir. Jouer la comédie.

Faire comme si vraiment, sa fille pouvait faire le bon choix.

Bien sûr, elle ne l'avait pas fait. Elle était une Winchester, après tout.

Et pour les Winchester, l'histoire finissait invariablement mal.

Il n'avait pas pleuré. Pas devant son cadavre. Pas devant Sam.

Il avait attendu d'être seul pour ça.