Der Bischoff von Bath erschlug den 33. Präsidenten. Der dritte Mond war grad am roten Firmament aufgegangen und in der Ferne schimmerte schrecklich karg starren die Stadt „Ghulheym". Die sehnigen Überreste verstaute der Bischoff an einer Felskante. Morgen, auf dem Rückweg würde schon ein traniger Saft auslaufen und das Festmahle bereit.

Wie vorhergesagt zog am nächsten Tag der Bischof den Leichnam hervor.

Köstlich-knochig! Er würde mit den Stummelohren anfangen und sich dann zu den Rippen vorarbeiten. Die Organe mussten noch in der Sonne reifen….

Ein Nachthund stieß einen grellen Schrei aus, stürzte hinab und verschlang alle beide.

Wahrlich ein Festmahl!