Death Note no me pertenece, la historia sí.
Esto lo tenía para subir hace mucho, pero hubo un error. Va dedicado -atrasadamente- a BBAngel.
Estoy encerrada entre cuatro paredes, es interminable el silencio que habita en estas. Es molesto que lo único que puedas escuchar es tu misma cabeza auto-destruirse con pensamientos.
Pero ya estoy aquí, y no puedo hacer nada. Es horrible cuando sabes que tu vida depende de personas que odias, de hijos de puta que sólo pretenden destruir tu vida, y quemar cualquier expectativa de ser alguien normal.
No se puede hacer nada cuando tienes el destino marcado, de vivir para un solo propósito. Nadie lo sabe, pero muchos nacemos para morir parados y pensando; o ser un zombie prácticamente.
Los únicos medios de expresión siquiera son humanos. Tampoco puedes gritar al mundo, porque te harán callar de inmediato.
El destino no lo elegimos nosotros, quizá podamos manipularlo. Porque los humanos nacemos con ese destructivo don de la manipulación; un don que mata a otros seres humanos, y nos quita el título de 'humanidad'.
Ayer pinté un cuadro, me sentí mejor. Metí aquella muerte mía entre pintura y hojas. Me llamaron loca, porque cuando pintes arcoíris serás alabado, cuando pintes sombras serás ignorado, y cuando pintes cosas sin sentido, serás llamado loco.
Porque eso hacemos todos: clasificarnos como si fuéramos cuadros en una exposición.
