C'était comme une danse, pensait souvent L. Une danse diabolique, où chacun tentait d'arracher à l'autre son masque, réel ou imaginaire. Kira ? Pas Kira ? L ? Pas L ? Chacun avait ses soupçons, fondés peut-être, ou peut-être pas, où chaque geste, chaque parole, semblait dissimuler un aveu. Mais comment en être sûr ? Les apparences étaient contre eux deux, puis quelque chose se passait, qui ruinait toutes les théories possibles. La danse se poursuivait, L tournant autour de Raito comme un cavalier affamé - de vérité, en l'occurrence ; Raito esquissant un pas en arrière, en avant, de côté, sans jamais trébucher... Cela ne semblait jamais vouloir se terminer, et L pensait que le jour où l'enquête s'éclaircirait, ce serait la chute de l'un d'entre eux... mais non pas dans les bras de l'autre.
Dans les bras de la Mort.