Renuncia: Todo a Hirohiko Araki.
«Quizá el amor
es el idioma
que te inventa».
Domingo Acosta Felipe.
La verdad de las cosas es que no sé cómo tejer rimas
o lograr que mis poemas concuerden.
Porque solo consigo que los pulmones se me llenen de piedras y los nervios alimenten al demonio bajo la cama;
(di algo, por favor).
Y es que no sé,
pues el mundo nunca me ha sujetado entre sus brazos con cariño,
como expresarte realmente lo que siento.
No sé asociar el agarre alrededor de mis muñecas y tus mejillas sangrando;
(di algo,
para poder quererte como es debido
para poder abrazarte más fuerte
para no tener miedo de romperte un poquito
señor-muñeco-de-porcelana).
No sé asociar las mariposas que florecen desde mis zapatos y
tus labios de cerezas sonriéndome.
Golden Experience te delata
o quizás es solo mi corazón
que ruega porque lo toques y mordisquees
y que en él nazca
un nosotros.
(Muéstrame, Giorno Giovanna
que tienes magia más allá de aquel stand
porque si no es aquello
¿entonces qué es eso que me ata a ti?)
Déjame conocerte y entender
porqué tu sonrisa brilla más que el sol
aunque esté toda destruida y los dientes te tiemblen.
Déjame sonreírte y acariciarte los rizos de oro
tan dorados como tu alma.
Déjame ahogarme en los zafiros que bañan tus ojos de uva
mientras el cantar de las aves que creas me calman.
(dime algo)
Porque, Giorno Giovanna,
voy a besarte la sonrisa de lentejuelas.
.
.
.
Idiota.