-C'est toi que je voulais depuis le début.

Les mots tombent entre eux, glaçants, avec une finalité marquante. Le temps semble se suspendre- il n'aurait pas du prononcer ces mots, même si elle le savait depuis des années.

La lune est grosse et ronde, éclairant le grand salon gothique comme en plein jour. Elle le dévisage. Il est beau, Lucius, il l'a toujours été- même si les rides commencent à creuser ce visage hautain, même si le blanc se glisse dans la blondeur de ses cheveux soigneusement peignés.

-Tu n'as pas le droit de me dire ça, murmure-t-elle en retour. Tu sais que je ne te veux pas en retour. Et de plus, ta femme-

-Ma femme est ce qu'elle est, se renfrogne Lucius en frappant le parquet de sa canne. Mais elle n'est pas toi. Drago devrait être ton fils.

Elle inhale vivement.

-Tes paroles trahissent et ton épouse, et ton fils, remarque-t-elle. Mon cœur appartient à un autre.

-Oui, qui n'est pas ton mari, d'ailleurs, réplique-t-il avec un rictus dédaigneux.

-Et qu'attends-tu de moi ? Il y a des années que tu me tournes autour.

Lucius soupire, l'air soudainement épuisé, vaincu.

-Je n'attends rien de toi. Nous sommes en guerre...nous mourrons peut-être demain.

-Parle pour toi, renifle-t-elle.

-Je voulais seulement te le dire.

-Eh bien, voilà chose faite, annonce-t-elle.

Bellatrix Lestrange tourne sur son talon et quitte la pièce tête haute, laissant Lucius Malefoy seul dans le salon, étrennant sa canne entre ses doigts.