Bonjour à tous! J'ai décidé d'écrire une histoire un peu différente de tout ce que j'ai vu jusqu'ici. Elle se concentrera surtout au début sur le passé mystérieux d'Harry et sa famille, mais par la suite comportera éventuellement du slash avec HP/LV. Je ne sais pas encore où cette fic va me conduire, aussi si vous avez des idées, libre à vous de me les faire connaître! Bonne lecture.

Résumé: Dans un monde où la prophétie n'a jamais existé, Lord Voldemort est devenu le Maître Absolu de la Grande-Bretagne magique. Au milieu de tout ça se trouve un jeune et très puissant sorcier au passé mystérieux et aux multiples talents. Son nom: Harry Parker. Éventuel slash HP/LV, Puissant!harry, Maltraité!harry

Avertissements: Maltraitance d'enfant, viol, slash, univers alternatif, langage grossier, violence.

Disclaimer: Je ne suis pas JK Rowling, et je ne possède pas Harry Potter. Rien de tout cela ne m'appartient mis à part l'histoire que j'écris à but non lucratif.

Prologue

Harry observa ses compagnons avec dédain.

La cérémonie d'initiation chez les Miliciens allait commencer d'ici quelques minutes, et tous attendaient avec impatience l'arrivée du Seigneur des Ténèbres afin d'avoir une chance de le rencontrer en personne. Tous les idiots à côté de lui étaient des sang-mêlés, autrement dit des sous-fifres, tout juste acceptés dans les rangs pour faire le sale boulot que leur refilaient les sang-purs.

Depuis que le Seigneur des Ténèbres avait gagné la guerre, presque 17 ans auparavant, toute la population magique était à ses pieds. Les sang-purs occupaient les plus hauts postes dans la société alors que les sang-mêlés étaient tout juste tolérés pour des raisons évidentes : sans eux, le nombre de citoyens magiques en Grande-Bretagne aurait fortement diminué.

Les nés-moldus, quant à eux, n'étaient plus acceptés parmi les sorciers. Ils ne recevaient jamais leur lettre d'admission à l'école de sorcellerie Poudlard, et continuaient à poursuivre leur petite vie tranquille sans jamais rien savoir sur l'existence de la magie. Cette solution n'en était en fait pas une, puisque de nombreux incidents avaient été décelés depuis, tous concernant de puissantes explosions de magie accidentelle sous les yeux des moldus. Cette situation menaçait de plus en plus le secret du monde magique. Quant aux nés-moldus déjà présents dans la société lors de la montée au pouvoir de Lord Voldemort, tous avaient été réduits au même rang que les elfes de maison.

Selon Harry, toute cette histoire sur le sang pur n'était qu'une mascarade destinée flatter l'égo des sorciers venant d'anciennes lignées en les présentant comme supérieurs aux autres. Pour lui, le sang n'était pas un facteur qui permettait de juger une personne.

Autant dire que ses futurs collègues sang-mêlés ne partageaient pas son point de vue. Tous admiraient les sang-purs et enviaient leur richesse, leur pouvoir politique et leur valeur auprès du Seigneur des Ténèbres. Harry était même sûr que si on le leur demandait, tous ces petits ignorants se jetteraient du haut d'une falaise si cela pouvait satisfaire Lord Voldemort.

Bien entendu, Harry n'était pas comme ça. Pour lui, seules la puissance, l'intelligence et l'ambition comptaient. Les vraies personnes ayant du mérite étaient celles qui s'étaient battues pour arriver là où elles en étaient, et non pas celles nées avec une cuillère en argent dans la bouche.

Ainsi, on pourrait se demander ce qu'un jeune homme comme lui faisait dans une cérémonie d'initiation pour futurs Miliciens. La vérité était qu'il venait pour espionner les rangs de Voldemort. Son but était de se faire passer pour un Milicien sans importance devant lequel beaucoup de Mangemorts – les adeptes faisant parti de du cercle intérieur- n'hésiteraient pas à parler de sujets sensibles et top secrets. Il se ferait passer pour un idiot, supporterait les railleries, les humiliations, tout comme il l'avait fait à Poudlard.

Tout simplement car le but en valait la peine. Il n'aurait qu'à continuer à jouer un rôle, porter un masque, afin de dissimuler ses véritables intentions, mais Harry en était sûr : à la fin, il réussirait. Il allait découvrir qui il était vraiment, et rien ni personne ne pourra l'en empêcher.

Harry sortit de ses pensées lorsque les portes s'ouvrirent brusquement. Là, dans toute sa splendeur, se trouvait Lord Voldemort, le plus puissant mage noir de tous les temps. Il pénétra dans la salle du trône d'un pas léger et gracieux, sa posture respirant la confiance et la puissance.

A contrecœur, Harry dut admettre que le mage noir était très beau. Grand et mince, il avait des cheveux noirs d'ébène qui ondulaient légèrement sur les pointes. Même à la distance d'où il se trouvait de l'homme, Harry pouvait dire qu'il avait des yeux bleus très clairs et des traits aristocratiques. Malgré son âge avancé, n'importe qui lui donnerait facilement une trentaine d'années. Pour tout dire, il lui ressemblait beaucoup, mis à part en ce qui concernait les yeux. Harry ne les avait pas bleus mais gris argent.

Derrière lui entrèrent ensuite une vingtaine de Mangemorts, ses plus fidèles partisans. Il put apercevoir Lucius Malfoy, le Ministre de la Magie et père de son meilleur ami Draco, mais aussi la célèbre Bellatrix Lestrange, tueuse sanguinaire ou encore Severus Rogue, Haut-Directeur de Poudlard et unique sang-mêlé du groupe. Instinctivement, comme s'il savait où il se trouvait, le Maître des Potions tourna la tête et le regarda. Harry lui lança un petit sourire que l'homme lui retourna. La seconde d'après, Rogue avait détourné la tête comme si rien ne s'était passé.

Les Mangemorts se positionnèrent au premier rang en demi-cercle, juste devant le trône de leur Seigneur. Ils inclinèrent tous la tête en signe de respect mais n'eurent pas à s'agenouiller comme toutes les autres personnes présentes dans la salle.

Lors d'une cérémonie d'initiation, deux groupes distincts étaient formés : les sang-purs, qui se trouvaient derrière les Mangemorts, et les sang-mêlés, tout au fond de la salle comme pour mieux cacher une chose que l'on voudrait mieux oublier. Pour le moment, chaque futur Milicien ne portait qu'une robe noire toute simple. Par la suite, on leur remettrait un brassard indiquant leur rang.

Lorsque plus aucune personne ne bougea, le Seigneur des Ténèbres se leva de son trône et embrassa la foule du regard. Son visage était impassible mais Harry crut déceler une pointe d'ennui dans ses yeux perçants. Evidemment, en tant que Maître Absolu de la Grande Bretagne magique, le sorcier avait probablement mieux à faire que de les marquer. Hélas, songea Harry avec une certaine ironie, c'était toujours le seul moyen pour agrandir la taille de son armée.

« Soyez les bienvenus, mes chers amis », déclara le mage noir d'une voix soyeuse et grave. « Que c'est agréable de vous voir tous devant moi, attendant de recevoir ma marque et d'intégrer mon armée. Que c'est bon de trouver tant de jeunes visages prêts à défendre leurs idées et protéger leurs concitoyens. Mes futurs Miliciens, l'heure est venue pour vous de tourner une nouvelle page de votre vie. Parmi mes fidèles, vous deviendrez quelqu'un, quelqu'un qui suscitera l'admiration et la crainte, quelqu'un qui aura reçu l'approbation du Maître Absolu de la Grande Bretagne en personne. Peut-être n'étiez-vous qu'un vulgaire délinquant auparavant. Ou peut-être étiez-vous déjà une figure importante représentante de la future génération de sang-purs. Peut-être étiez-vous brillant et studieux, ou indiscipliné et désobéissant. Cependant, en intégrant mes rangs, vous laisserez votre passé derrière vous. Vos pêchés seront effacés et vous pourrez ressentir de la fierté en regardant votre visage dans le miroir tous les matins. Car aujourd'hui, mes amis, vous allez vous engager à combattre pour la liberté des sorciers et le maintien de l'ordre, vous allez vous engager à me servir, moi, le grand vainqueur de la Guerre des Sorciers, le plus puissant sorcier de notre temps. Alors, avancez-vous, mes fidèles, et prosternez-vous devant votre nouveau maître ! »

Harry vit que tous les sorciers dans la salle étaient convaincus par le discours du mage noir et lui-même dût admettre qu'il était très charismatique et savait manipuler les foules. Il était un leader-né, destiné à gouverner et Harry devait bien lui concéder ce point. Même s'il n'était pas d'accord avec ses idéaux, il pouvait dire qu'il était un très bon chef.

Petit à petit, tous les sang-purs passèrent devant Lord Voldemort. Chacun leur tour, ils s'agenouillèrent et tendirent le bras. Voldemort prononçait quelques mots en Fourchelang et une marque noire apparaissait sur leur bras. Chez les Miliciens, toute la Marque des Ténèbres était de couleur noire. Chez les Mangemorts, le serpent était argenté, témoignant de leur rang très élevé.

Par la suite, chaque sang-pur reçut un brassard jaune, montrant leur supériorité par rapport aux Miliciens de sang-mêlé. S'ils se démarquaient par leurs compétences, Harry savait qu'ils pouvaient recevoir un brassard bleu, indiquant qu'ils étaient de rang encore plus élevé. Les Miliciens les plus hauts placés portaient des brassards verts. L'étape suivante était de devenir Mangemort, ce qui n'arrivait que très rarement, lorsque l'un des membres du cercle était mort ou rétrogradé.

Puis vint le tour des sang-mêlés. Harry se trouvait à la fin de la ligne, de sorte qu'il eut tout le loisir d'observer ce qu'il allait subir dans les prochaines minutes. Les sang-mêlés avaient la même marque que les Miliciens de sang-pur, mais ne recevaient aucun brassard. Aucun sang-mêlé n'avait de chance de monter un jour dans la hiérarchie, mis à part s'ils faisaient quelque chose d'extraordinaire qui méritait une telle récompense. L'unique exception était Severus Rogue, bras droit du mage noir à égalité avec Lucius Malfoy, devançant même Bellatrix Lestrange.

Lorsque le sorcier devant lui se releva et s'éloigna au fond de la salle en titubant, Harry s'aperçut que c'était son tour. Il déglutit nerveusement, et se concentra pour renforcer ses boucliers d'Occlumancie. Jamais Lord Voldemort ne devait se rendre compte de quelles étaient ses réelles intentions. Si cela arrivait, il était un homme mort.

Harry s'agenouilla aux pieds du mage noir, essayant de ne pas penser à quel point sa situation était humiliante.

« Ton nom, ton âge, ton statut et ta maison à Poudlard », déclara simplement l'homme d'un ton ennuyé.

Harry s'humidifia les lèvres.

« Harry Parker, 17 ans, sang-mêlé fils de deux sang-mêlés, j'ai été un membre de la grande maison Serpentard », dit-il en laissant teinter un peu de peur dans sa voix afin de renforcer son personnage.

« Un sang-mêlé à Serpentard », répéta Voldemort avec un sourire effrayant. « Que c'est intéressant… »

L'homme réfléchit pendant quelques secondes, puis le jugea manifestement sans intérêt puisqu'il reprit la parole.

« Tends ton bras. »

Harry s'exécuta, se préparant mentalement à ce qui allait suivre. Même s'il savait qu'il ne devait pas se retenir de crier s'il voulait paraître faible, la douleur serait tout de même très intense.

Et effectivement, après que le sorcier ait posé sa baguette sur son bras et sifflé de manière inintelligible pour la plupart des gens, une douleur effroyable l'envahit. Ses cris retentirent dans la salle alors qu'il avait l'impression qu'on lui retirait la peau du bras avant de verser de l'acide dessus. Ce n'était décidément pas une sensation agréable. Lorsque la douleur s'atténua, Voldemort lui fit un signe de tête blasé et Harry se dépêcha de rejoindre les autres Miliciens.

Car c'est ce qu'il était, maintenant. Un Milicien. Harry sourit alors qu'une pensée lui venait à l'esprit. Ils ne sauront jamais ce qui va leur tomber dessus…