Bonjour.
Suis-je bien vivant?
Est-ce-que ce que je fais tous les jours s'appele « vie »?
Est-ce-que le simple fait d'écrire cela fait de moi un bon vivant?
Je pense donc je suis, n'est-ce pas?
Je me prénomme Harry. Juste Harry, entre nous. C'est ridicule comme prénom, n'est-ce pas? Mais je ne peux rien y faire. Je tiens ce nom de mes parents -que je n'ai jamais connu. Ils m'ont abandonné. Ils sont morts et m'ont laissé en vie. Avaient-ils compris l'horreur d'un tel acte? L'infamie même de laisser un enfant sans père ni mère? Un enfant qui serait au centre de l'attention? Je hais ma mère, et je hais mon père, je les hais tous les deux de m'avoir laissé en vie.
Remarquez la différence : je ne leurs en veux pas de m'avoir donné la vie, je leurs en veux de ne pas m'avoir tué. C'est ridicule n'est-ce pas? Ma vie est une grande farce. A vrai dire, même moi je n'en vois pas les extrémités. Elle en a une bien longue, pas vrai? Moi, je fais un mètre soixante-cinq à seize ans. Faites attention où vous mettez les pieds, dans la salle, vous risquez de me blesser ...
Vous êtes des irresponsables, vous savez ? Pourquoi vous venez fouinez dans ma vie? Pourquoi vous ne me laissez pas fumer et boire en paix ? Je veux ruiner ma vie, et une fois que je l'aurais consumé comme une cigarette, je me jetterais, comme un mégot, et je m'écraserais bien plus bas.
On aura plus qu'à me ramasser à la petite cuillère ! Peut être qu'ils le feront à grands coups de balais, qui sait ? Ou un grand mage noir a mit au point un sort pour ramasser les restes d'un corps. Ce serait pas con, pour une fois, la magie.
Sans doutes que la tâche de sang qui restera sera la plus grande chose que j'aurais faites dans ma vie. Parce que ça doit être grand n'est ce pas? Une flaque faite avec cinq litre de sang ? C'est plutôt marrant, de m'imaginer m'éclater sur le bitume comme un gros ballon d'hémoglobine. Juste un « splash » plus significatif qu'aucun cri que je ne pourrais pousser. Finalement ce n'est pas la parole qui permet de s'exprimer. C'est le son. Juste un bruit peut être plus significatif que tous les mots d'un dico. « Splash ». Ce serait vraiment pas mal comme adieu. Des adieux, oui, mais à qui? A moi-même?
J'ai tant de remords que ça pour avoir à dire « adieu »? Est-ce que je regretterais mon suicide, si par tout hasard j'étais encore conscient après Lui? No way, impossible. Je peux partir serein puisque je ne quitte rien. Puis que je n'ai rien à quitter. Rien, à part un bout de bois qui fait des étincelles et un monde, qui, d'ailleurs, n'en fait plus, des étincelles. J'ai bientôt finis ma clope. La dernière de ma « vie ».
Hey, cette cigarette est-elle si importante pour moi? Pour que j'attende de la finir avant de me tuer? Wow, bonne nouvelle, ma vie pour moi vaux bien le prix d'une clope. Faudrait peut-être que je finisse le paquet alors? Personne ne finit les clopes d'un mort. Et si je les léguais à Malfoy, tiens? Ou même à Voldy? Bah, personne n'irait lui données. Tsss, bande de tapette!
Vous avez juste été bon à tout me foutre sur le dos, bande d'enculé, vous m'avez pourri la vie ! J'en ai rien à glander de votre mage noir! Demerdez vous bande de con, moi je me tire. Je vous emmerde, et je rentre à ma maison! Bouh les vieux, bouh! C'est tout ce qu'il me reste de mon enfance, dégustez.
Je veux plus y penser maintenant. Finalement je lègue rien à personne, je vais même pas finir c'te putain d'cigarrette! C'est pas un peu d'herbe dans du papier qui va me retenir, non?
Et si je voulais pas mourir? Si je veux pas me suicider? Si je veux pas tué, si je ne veux même pas m'occuper des autres? Comment je fais, moi, pour réaliser mes rêves? Vous m'avez tout prit. Les oiseaux commencent à chanter... On va me voir sauté de la fenêtre si j'attends encore. Je ne sais pas à quelle heure se lève les profs dans ce foutu château.
Alors... Bye bye.