Prologue
And I find it kind of funny, I find it kind of sad, the dreams in which I'm dying are the best I've ever had, Gary Jules, Mad World.
(Et je trouve ça un peu drôle, je trouve ça un peu triste, que les rêves dans lesquels je meurs soient les meilleurs que j'aie jamais eus)
Jake Coureaux remonta en pestant les centaines de marches qui descendaient jusqu'aux catacombes. Cela faisait une bonne heure qu'il était sensé avoir terminé son travail, mais il avait fallu que cet idiot de touriste perde son sac dans les souterrains. Jake venait de passer deux bonnes heures à ratisser le sol boueux sans rien pouvoir trouver d'autre qu'une vieille lampe de poche brisée. Apparemment, les touristes ne lisaient pas les pancartes qui disaient « Pas de lampe de poche – No flashlight ». Pourtant, la lumière artificielle nuisait fortement aux ossements qui étaient rassemblés par centaines de milliers dans l'ossuaire.
Désolé, monsieur, mais je n'ai rien trouvé, s'excusa-t-il en anglais auprès du touriste étourdi.
Le vieil homme s'éloigna en râlant tandis que Jake pénétrait dans la petite cabine dans laquelle il vendait les tickets. Il devait encore ramasser l'argent de la caisse, le mettre dans un sac prévu à cet effet et aller le déposer à la banque. Il était souvent tenté, le soir, de ranger le sac dans sa poche, de se frapper lui-même en plein dans l'œil et de faire croire qu'il s'était fait dépouiller sur le chemin.
Une pièce de deux euros glissa sous le bureau et Jake s'accroupit afin de la retrouver. Un bruit de pas le fit sursauter et il se cogna la tête. Etouffant un juron dans son poing, il se releva pour voir un homme qui transportait un sac poubelle disparaître dans les escaliers en colimaçon.
Monsieur ? appela-t-il. Les catacombes ferment à dix-huit heures…
L'homme ne sembla pas l'entendre. Jake ne le sentait pourtant pas de redescendre là-dessous. Pestant, il alluma le talkie-walkie qui lui permettait de communiquer avec ceux qui s'occupaient de la sortie des catacombes. La sonnerie retentit dans le vide.
Parfait, eux, au moins, ils ont fermé pas comme l'idiot que je suis !
A seize ans, Jake était obligé de faire tous les petits boulots qui lui tombaient sous la main afin de ramener de quoi vivre à sa grand-mère et sa petite sœur de six ans. Les catacombes, ce n'était peut-être pas très reluisant comme boulot, mais c'était la ville de Paris qui payait et ça en valait la peine.
Bon, il remonte, l'enfoiré, ou quoi ?
Il savait que la visite durait environ une heure, mais cet homme n'avait pas vraiment la tête d'un type qui venait contempler les restes humains, une moue intéressée affichée sur le visage.
Peut-être qu'il planque un corps… se dit Jake.
Rien que d'y penser, la chair de poule lui recouvrit les avant-bras. Il ne pouvait pas rester là, qui sait ce que ce type était capable de lui faire s'il le découvrait là à l'attendre.
Jake chargea son sac de billets sur son épaule et prit la grosse clé qui fermait la porte de bois des catacombes. Il sortit, donna deux tours et sourit intérieurement celui qui ferait l'ouverture le lendemain risquait fort d'avoir une mauvaise surprise.