« Vous n'avez jamais connu l'amour. »

Une veine se délie, s'effiloche au bout de son organe vivace.

Ses yeux s'écarquillent, fixent la flèche qui ose défier sa dignité.

L'amour. Un mot qui ne veut plus rien dire lorsqu'on l'a connu. Deux syllabes qui perdent du sens quand l'expérience devient trop enrichissante, quand la passion annule la clémence, quand la folie prend racine et que le sang gicle trop fort dans le corps. Quand ce dernier se noie dans l'abysse désespéré de deux âmes se goûtant ardemment.

Ce mot, il l'a en horreur. Il n'a plus qu'une envie, l'arracher de la bouche de cette profane.

Taillader sa langue, empoisonner cette salive qui se croit trop maligne.

Ce n'est alors qu'un coup magnifiquement calculé qu'il abat sur Tauriel, alors que sa vengeance lui intime de se défouler, de la casser en des millions de morceaux.

« L'amour, que croyez-vous savoir de l'amour ? »

Ça fait mal. Ça brûle.

(ça expie)

C'est comme une lame sournoise qui scintille dans la nuit, prête à vous égorger pour se délecter de vos maux, de vos doigts qui désirent l'opulence de la chair et l'intime conviction que cette peau ne vous appartient qu'à vous. L'amour, c'est la plaie qui gangrène au bout du compte.

Il ne veut pas en dire plus, sa couronne qui lui scie la tête chaque fois qu'il la pose lui rappelle que rien ne doit le préoccuper. Que le roi, oh oui, le grand Roi, ne doit jamais se montrer sentimental. Un secret reste un secret. Le péché reste le péché. Le pue qui s'y est accroché ne doit jamais déborder de cette couronne en papier.

« Seriez-vous prête à mourir pour l'amour ? »

Il est déjà mort.

Elle l'a tué. Avec son sourire malin, ses joues rebondies, ses affreuses manies échevelées. Ses défis qui n'en finissaient pas, ses énigmes qui comblaient ses nuits. Ses devinettes ont tué le cœur du roi et la dernière n'a fait qu'enfouir le corps de ce quart de lune au milieu de la terre.

Était-elle morte pour son amour ? Ou avait-elle voulu mourir pour le tuer d'amour ?

Ravale ta haine, ravale tes souvenirs et montre les dents. Montre cette blancheur qui te donne envie de vomir, montre cette perfection qui la faisait rire si follement.

Legolas est furieux, déçu. Il ne comprend pas. Il ne comprend pas grand-chose. Il ne comprend pas la froideur de son père, la peine qui a pourri de l'intérieur, cette nonchalance dans laquelle il a broyé toutes les espérances de son fils.

Le grand Roi se tait, parce qu'il a fauté. Royalement. De la plus belle des façons. Il voudrait lui dire un jour, à son fils, qu'il n'est pas né de l'amour. Mais d'un concours de circonstance. D'un coup de chance.

« Ta mère t'aimait plus que toute autre chose. »

Et lui, Thranduil Opherion, avait aimé plus que toute autre chose une fille qui n'était pas sa mère.