Hola gente bonita que le da una oportunidad a mis desvaríos.

Este fic está dedicado a Swei, sé que sólo nos hablamos por PM pero me agradas y te gusta el crack :3

Será un fic largo, creo, o esa es la intención. Y redactado de forma extraña.

Advertencias: Muerte de un personaje, violencia, masoquismo y sadismo.

También cabe aclarar que hay bastante crack, para que negarlo. ¿Quién se quedará con quién? Pues averiguenlo.

Haikyuu le pertenece a Furudate-sama, y yo no lucro con esto.

Marioneta

A veces cuando se mira los codos, las manos, las rodillas… espera encontrar fuertes hilos que lo conecten a su mano. A sus dedos largos y estilizados, cuidados y perfectos. Atados a sus deseos, a sus caprichos, a su voluntad.

Cada mañana que despierta en su pequeño apartamento, lo primero que hace es desnudarse frente al espejo de cuerpo completo, mirarse detenidamente por si hay algún cambio en él. Quizás un pequeño puntito del que salga la invisible cuerda, una posible petequia en su piel pálida. ¡Porque debe haber algo!

Lamentablemente nunca ha encontrado nada, así que sólo para cerciorarse se baña con saña. Talla su cuerpo con violencia, hasta que la piel se torna rojiza, le arda y solloce bajo el chorro de agua helada. Tiene la creencia de que de esa forma los hilos se debilitan un poco, de que se desgastan y se estiran amenazando con romperse.

El momento de vestirse es la prueba de fuego.

Se coloca los vaqueros desgastados, la playera de cuello de tortuga, y alrededor de su cuello como una boa constrictor, una larga cadena de oro con un dije extravagante. Es un frasquito alargado y transparente, con un contenido rojo oscuro. Ha fallado nuevamente. Su recuerdo, o más bien su marca de propiedad pende de él.

Vuelve a mirarse frente al espejo, los hilos inexistentes se dibujan en su mente. Igual que la mano blanca, el brazo fuerte, el torso atlético, el cuello estilizado y el rostro de ángel. El cabello rubio reluciendo bajo la luz artificial que ilumina la ciudad nocturna, los ojos dorados que observan todo con desinterés. Y su voz ¡oh, su preciada voz! Susurrando su nombre de manera tan íntima que cualquiera pensaría que son algo — cualquier cosa estaría bien — aunque en realidad no sean nada.

La masoquista forma en que él por voluntad propia regresa una y otra vez a su lado. Aun cuando se diga que no lo hará. A pesar de que cada vez que regresa a su lado, termina siendo dejado de la peor forma. Por eso es que no pierde la esperanza de que algún día encontrará esos hilillos que lo vuelven una marioneta.

Mas esa noche ha perdido rotundamente.

Sale de casa al cuarto para las veintitrés horas, el frío de invierno golpea sus mejillas plagadas de pecas, y un susurro aburrido llega directamente a su cerebro. Es su nombre, es él. Es el mismo guion barato que se repite cada semana.

Monta su motocicleta vieja y de color azul desvaído. No tiene casco pero no importa, tampoco es como si pudiera morir fácilmente. Cuando el armatoste arranca y él acelera, las cosas a sus costados se desdibujan con rapidez. El frío es más inclemente pero para no perder la costumbre prefiere llegar tiritando, esperando a que él caliente su cuerpo y destruya otro poco su alma.

Y cuando menos se da cuenta ya está estacionado frente a una casa estilo occidental, de dos pisos pintada de blanco, más grande que su apartamento. Los dos balcones que apuntan al este y oeste tienen en su barandilla unas masetas, y ningún medio de protección. Las luces apagadas salvo la sala. El silencio sepulcral que rodea el inmueble. Y la atmosfera pesada que lo obliga a dar pasos cortos y pesados. Llegar simplemente a la puerta le supone un esfuerzo equivalente a correr un kilómetro cuando sólo ha avanzado diez metros. El picaporte cede a su mano, gira y se abre. Como de costumbre no hay seguridad ni temor porque entren ladrones. Aunque eso le gustaría ver.

El piso alfombrado amortigua el ruido aparatoso de sus piernas torpes, pero le da igual porque de cualquier forma él sabe que ya llego. El interior de la casa es despersonalizado, no hay fotografías, ni el olor a comida recién preparada, esta fría como si las ventanas estuvieran abiertas, y hay pocos muebles. En la sala sólo está el sillón, el modem de internet, y una mesita baja donde descansa un cenicero y un cigarrillo a medio terminar.

Acércate, parecen decir los ojos miel, y él — como la marioneta que es — se mueve hasta quedar de rodillas frente a quien lo llamó. Expone su cuello en un gesto sumiso, y evita hacer contacto visual con el chico que está sentado en el sillón de terciopelo.

No median palabras, al menos no vocalizadas, de cualquier forma no tiene ninguna otra opción más que obedecer. Se desnuda el torso, delgado y sin chiste, las equimosis todavía persisten sobre su clavícula, en la piel sobre el hueso de su cadera y obviamente en el cuello. Esas son las únicas marcas que no le sorprenden, llevan tanto tiempo sobre esa parte de su anatomía que han pasado a ser normales.

Se coloca entre los fuertes muslos del hombre rubio, cierra los ojos y espera por el dolor. Lo único que puede ofrecerle, lo que él acepta sin rechistar. Siente las pequeñas y afiladas dagas llegar hasta la vena, se siente igual que si atravesara una hoja de papel con una aguja. Gime quedito. Una línea roja desciende de su cuello, pasa por su pecho y sigue bajando hasta la cinturilla del pantalón. Intenta aferrarse a algo, pero no hay nada salvo su adonis, así que aprieta las manos hasta que los nudillos se le ponen blancos y las uñas se encajan en sus palmas. Se escuchan los latidos de su corazón acelerado, puede que intentando compensar el descenso de su volumen sanguíneo, desesperado porque ningún órgano blanco sufra daños catastróficos, pero también puede deberse a la cercanía del otro. A su aroma a canela y hierbas. A su piel fría y tersa de la mejilla que se acaricia contra su cuello de forma involuntaria. Quizás a lo sublime del tacto de sus labios apresándolo. Las palabras románticas que se agolpan en su cerebro adormecido, susurrándole incoherencias de amor al oído, el patético consuelo que se vuelve un mecanismo de defensa ante su presencia.

Sin embargo siempre ha preferido pensar que la razón tras su alocado palpitar es porque se medio muere en sus brazos. Agonizando de más de una forma entre ellos.

—Estás pensando demasiado.

Murmura el demonio rubio, apenas despegando sus labios teñidos de carmín de su cuello. Yamaguchi entonces se muerde la lengua pero no deja de pensar: ¿Por qué haces esto? ¿Qué soy yo? Pero más importante aún, si tanto lo querías ¿Por qué le apartaste de ti?

Y es que la ignorancia hubiera sido mejor en cualquier caso en que hubiera tenido que estar junto a él, o eso piensa Yama. Saber que aparte de estar bajo su control, cual títere que se mueve al compás de los dedos, es un vil sustituto. ¿De quién?, ¿Por qué? Es algo que desconoce.

Cierra los ojos y la luz de la habitación hiere sus parpados aunque no tenga la fuerza suficiente para hacerlo realmente. Es algo más subjetivo. Está a punto de desmayarse entonces se aleja de él, lame los dos hoyitos y estos se cierran de inmediato. Se queda recostado en la alfombra, a los pies del rubio. Respirando quedito y sintiendo que todo a su alrededor da vueltas.

—Lo mate — dice, de manera parca, desganada, como si fuera cualquier cosa. Yama abre los ojos y los sitúa en la pared tras el blondo —. En eso piensas, en a quien sustituyes. Pues bien, lo más importante es que atravesé su pecho con la mano y lo vi morir.

¿Por qué? La pregunta reverbera en su cabeza y hace eco. Una parte de su cerebro, puede que el instinto, le dice la obvia respuesta: Porque lo amaba. No era simplemente quererlo, era amor real y esa verdad hace que sus venas ardan. Demasiado doloroso saber que puede amar, que lo ha hecho y que pese a ello su naturaleza de asesino es superior ¿Entonces qué le espera a él? A él que no es nada más que un cuerpo complaciente.

—Sí. Por eso.

Los ojos dorados relampaguean y dotan el rostro de querubín de un gesto oscuro y vil. Una maldad palpable. Yama siente su cuerpo flotar cuando es levantado del suelo, abre la boca y una lluvia escarlata se derrama hasta esta. El líquido es cálido, algo espeso. Un buen trago que se le da a cuentagotas, exactamente cincuenta mililitros. Insignificantes para saciar la sed que lo embarga, pero suficientes para que su cuerpo empiece a trabajar con mayor rapidez, a sustituir la sangre pérdida.

Cierra su mente con ayuda de la sangre poderosa y piensa en que tarde o temprano sabrá la verdad.

Dudas, quejas y sugerencias en un RR.

Actualización pues ustedes deciden cada cuánto. Nah, espero tenerla pronto.

Cuídense.