Ce one-shot a été créé dans le cadre des nuits d'écritures du FoF (forum francophone ; le nom dit tout, la compagnie est chaleureuse, les délires légions et les nourritures intellectuelles nombreuses. N'hésitez pas à nous rejoindre : le lien est dans mes fav' !)

Le but des nuits d'écriture ? Un mot, une heure pour rédiger un OS et le poster.

Thème : Glace

Dans le grand miroir, tu te regardes. Sans doute as-tu un regard de biche soigneusement souligné au crayon noir. Sans doute as-tu un teint de porcelaine, minutieusement soutenu par des sorts de beauté. Sans doute, ta bouche est boudeuse, toujours prête à accueillir un baiser, mise en valeur par un rouge brillant. Sans doute tes cheveux blonds sont coiffées en de douces anglaises soyeuses et cascadent en une rivière d'or dans ton dos.

Sans doute es-tu belle dans cette robe fourreau qui épouse chacune de tes formes et ne laisse à la modestie que le strict minimum.

Sans doute.

Sans doute faut-il que tu arrives à détacher tes yeux de ce miroir, reprendre confiance en ton apparence immaculée et rejoindre la salle de bal pour célébrer l'intronisation de Shacklebolt comme ministre de la magie. Sans doute devrais-tu rejoindre tes amies, te mettre en chasse d'un cavalier pour le reste de la soirée. Tu es fraîche comme une fleur –il ne faut qu'un sort pour figer une fleur dans toute son éclosion– tu es belle comme un cœur –il ne faut qu'une potion pour le faire mentir– tu es ravissante –prête à te faire ravir, plutôt, par un prince charmant en vadrouille.

Sans doute.

Mais tu as peur, de cette image dans la glace. Perfection figée, offerte à la vue. Une tenue pour faire rêver, une tenue pour attirer. Est-ce toi, qui cligne des yeux derrière le miroir? Est-ce toi, ou une image volée dans Sorcière Hebdo qui a pris ta place ? Est-ce toi, qui te souris d'un air incertain, qui touche le verre froid et ôtes tes doigts comme si tu t'étais brûlée ?

Sans doute.

Allons ma fille, tu te fais des idées. Tu es toi. Tu es belle. Belle comme ces images de papier glacé qui t'ont fait rêver depuis toute petite. Ces images qui t'indiquent comment être belle. Pourquoi être belle. Alors, tu dois retourner dans la salle de bal, quelqu'un va finir par s'interroger. Venir te chercher.

Sans doute.

Du coin de la glace, tu vois Hermione. Ton cœur se serre – non pas par dépit. Ron est une histoire terminée, depuis longtemps. Non, ce n'est pas du dépit, c'est autre chose sans doute. Elle n'est pas belle, dans sa robe de bal, elle n'est pas aussi soignée que toi. On voit que le grain de sa peau n'est pas aussi délicat qu'une pêche. On voit que ses cheveux ont grandement besoin d'être soignés, ses ongles aussi. On voit aussi qu'elle n'as pas l'habitude de se maquiller et que les rares traits sont hésitants. Elle n'est pas belle, sans doute.

Mais elle rayonne.

Tu fermes les yeux. Tu ne comprends pas, non. Ce n'est pas possible. Pourtant Ron est accroché à son bras, radieux lui aussi. Oh, il ne la regarde pas comme si c'était la seule femme à ses yeux, non. Presque. Il la regarde comme il ne t'a jamais regardé. Malgré ta beauté. Malgré les heures à contempler ton miroir – dis moi si je suis la plus belle. Le miroir t'a menti. On t'a menti.

Sans doute.

Tu souris à ton reflet menteur, alors. Tu souris et tu élèves le bras pour mieux le laisser retomber sur le verre.

Tu ne t'attendais pas à la douleur, sans doute.