Bonjour, je viens de terminer la saison deux de cette magnifique série. J'ai voulu écrire un petit passage, un petit ressenti. Comme beaucoup d'autres, j'attends la saison trois avec impatience, alors j'espère que cela vous permettra d'attendre un peu.
Les personnages appartiennent à Conan Doyle.
Bonne lecture.
OoOoO
Le visage dans sa main, John sentit les larmes couler sur ses joues. Irrépressibles, il ne pouvait les refouler. Face à cette réalité, à cette évidence, il n'avait plus le choix. La tombe racontait tout. Avec un seul nom gravé dessus, ce morceau de pierre prouvait l'inévitable. Les détails, voilà ce que son ami cherchait constamment. Le blond en avait maintenant un gros en face de lui. Tellement imposant qu'il ne pouvait le rater. Aussi stupide qu'il puisse être, la conclusion était là. Sa dernière requête n'avait été prononcée que dans le vent. Inutile, voilà ce qu'elle était. Les miracles n'existaient pas. Tout n'était que déduction, évidence, logique. Il l'avait vu son corps, son cadavre, rouge de sang, le visage écrasé. La chute fatale avait mis fin à la vie de celui qui fut son meilleur ami, son compagnon de vie.
Seul un miracle pouvait maintenant effacer ce désastre, éradiquer cette tombe. Mais cela n'aurait pas lieu, il était seul. Encore plus seul qu'à son retour de guerre, maintenant qu'il l'avait connu. Son caractère désagréable, ses joutes verbales, ses enquêtes impossibles. John avait tout aimé de ces instants partagés. Il avait ressenti un véritable plaisir de vivre, une dose d'adrénaline suffisante pour le faire frissonner. Chaque démonstration de l'intelligence du détective l'avait bluffé, époustouflé. Pas une seule fois, il ne s'était ennuyé. Il s'était amusé de retrouver des têtes dans le frigo, de devoir se boucher les oreilles quand le stradivarius avait vrillé vers des notes inconnues et dissonantes. Les ordres qu'il avait reçu ne l'avaient pas déranger, ils venaient de Sherlock et c'était suffisant. Pour tout dire, Watson était flatté. Emu d'avoir partagé autant de moments avec une personne aussi extraordinaire. Cela avait été un véritable honneur de le suivre dans ses investigations, d'écouter ses déductions et démonstrations.
C'est pour cela qu'il n'y croyait pas, qu'il n'arrivait pas à assimiler. Pour lui, le détective consultant était au dessus de tout cela. La mort ne pouvait l'atteindre. Elle était beaucoup trop banale, beaucoup trop humaine.
Et pourtant… La tombe était là devant lui. Un indice non négligeable. La logique de Holmes se retournait contre lui et le rabaissait au rang de normal. Il n'était plus qu'un corps sans vie parmi tant d'autres dans un cimetière. Un bouquet posé devant sa pierre tombale, une personne chère pleurant face à elle. Non, John n'y croyait. Cela ne pouvait se terminer ainsi, cela n'avait aucun sens. Refoulant ses larmes, il se redressa, hocha la tête et partit. Sherlock lui reviendrait, une explication frôlant l'impossible au bord des lèvres. Il attendrait. Calme, il rejoignit Mme Hudson.
A quelques mètres de lui, il ne vit pas : son miracle était là, impassible, observant les alentours, analysant tout. Sherlock Holmes reviendrait quand il le voudrait, quand il l'aurait décidé, et seulement à ce moment là.
Fin… En attente de la saison trois.
