- Her-mio-ne, Her-mio-ne, susurre la voix de son subconscient et ses iris bruns se troublent pour se perdre dans un noir d'ébène.
« Ne pas en parler, les dissimuler ... » fit écho la voix de Monsieur Granger dans le tourbillon de noirceur, suivit par la voix de son ancien camarade :
« Sale Sorcière ! »
La silhouette de la petite Hermione apparue, âgée seulement de 7 ans. Elle valsait dans une vague de vaisselle en lévitation. Madame Granger la surprend, referme brutalement les rideaux et la sermonne, angoissé que les voisins aient pu la voir.
« Hermione, arrêtes ça. »
La jeune fillette de 10 ans dévisageaient ses parents avec des sentiments contradictoires peints sur ses trais juvéniles, entre la colère et la détresse.
« C'est injuste, c'est injuste ! » grondait une voix de tonnerre dans son fragile esprit.
Il ne faut pas en parler. Il faut les dissimuler.
« Je ne suis pas différente, juste douée. N'est-ce pas ? »
Ses parents l'observent, incertains de trouver la bonne réponse.
« Tu n'es pas comme les autres. »
Les souvenirs se heurtent, l'obscurité se fond dans son âme.
« Granger. Sang de bourde. »
L'adolescente observe le blond, se laisse emporter par la vague obscure et sa main heurte son visage arrogant.
Un vertige la berce et, par dessus ses paupières, un voile gris anesthésie sa conscience.
« Ne perd pas le contrôle. » , tentait-elle de se raisonner par sa propre volonté. « Apprend à la contrôler. ».
Apprendre à contrôler la magie, la vrai magie, ça s'apprend.
N'est-ce-pas ?
« Il faut apprendre à quel point c'est merveilleux ! » lui assure Fred, dans un sourire éblouissant qui se dissipa bien vite, se fondant dans l'ombre qui dévorait sa conscience.
- Her-mio-ne…
Sa vision se trouble et tout autour d'elle, les arbres s'oppressent avant de se déchirer dans l'ouragan nocturne.
Si destructeur...
- … Hermione !
Harry se dressa face à la masse d'ombre nuageuse qui envahissait la plaine. Destructrice, elle dévorait le jardin de Poudlard.
- Ce n'est pas Hermione ! hoqueta Ginnie en repoussant Harry pour faire barrière.
Ron, horrifié, murmura d'une voix blanche :
- C'est ce dont Papa… ?
Les yeux rouge de peine, Ginnie acquiesça, leva sa baguette d'une faible poigne et murmura d'une voix brisée :
- Oui…
Face à la bête informe, dévoreuse d'âme et affamé, le trio semblait prêt à basculer à chaque seconde qui s'écoulait.
- Un Obscurus.
