Название: Невыбор
Сердце. Сердце стучит. Казалось бы, просто качает кровь, просто источник жизни, просто убыстряет ритм, когда получает сигнал от нервной системы, а сколько значения вкладывают в него романтики. А может, они правы? Вот и сейчас. Стоило только услышать за спиной знакомые легкие шаги, услышать знакомое сбивчивое дыхание, почувствовать знакомый пряный запах, и сердце начало стучать в два раза быстрее. Если бы сейчас ты был подключен к аппарату, то взрывные пики ломаной линии твоего пульса громче любых слов заявили бы о твоих чувствах. Шаги за спиной замерли. Если прямо сейчас резко сделать шаг назад, то можно натолкнуться, быстро повернуться, сделать удивленные глаза, прикинуться непонимающим. Как будто и не задумывалось этого прикосновения... близкого контакта. Он может быть слишком близким. Опасно. Можно не справиться с собой. Впиться в полураскрытые губы, коснуться языком такой знакомой щелочки между зубами.
Мы не выбираем любовь. Мы не выбираем, кого любить. Мы не можем сказать: он мужчина, и я не могу его полюбить. Потому что любят не за это. Любят ни за что. Просто любят. Должен был появиться этот молодой и отчаянный парень, лохматое чудовище с карими глазами и резкими движениями, чтобы ты это понял. Сколько лет ты пытался закрывать глаза? И это было несложно. Потому что не было ЕГО. А когда он появился, то скрывать стало невозможным. Потому что мы не выбираем, кого любить. Ты выбросил из головы эту странную женщину с холодными глазами, которая всем телом бросалась на решетки, поставленные вокруг твоего сердца, разбивалась в кровь и распадалась на горькие слезы неразделенности и одиночества у твоего порога. Все ее следы были сцелованы ЕГО губами.
Когда вы с НИМ стали жить вместе, когда в вашей, теперь уже общей, жизни появился ребенок, когда дом наполнился смехом, Мэнсоном и запахом кофе, ты стал думать, что обрел свое настоящее счастье, что жизнь была прожита не зря, что все, чем ты жертвовал, теперь воздается тебе. Ты думал, что нашел свою тихую гавань, где твой корабль может провести весь остаток пути. А потом...
Любовь приходит без спроса. Она не задает нам вопросов, когда нам удобно было бы ее принять. Она не спрашивает, кого мы хотим любить. Просто однажды она приходит и остается. В первый день кажется, что это просто туман, и он рассеется. Во второй день кажется, что это болезнь, и она пройдет. В третий день кажется, что это безумие, и его надо прекратить. И лишь на четвертый день понимаешь, что все так, как оно есть: человек, который тихо сопит рядом, разметавшийся по кровати, закинув одну ногу на тебя, произносящий твое имя в полусне, этот человек – не тот, кого ты любишь.
И что делать теперь? Теперь, когда уже никуда не деться. Когда все шаги сделаны и нельзя ничего вернуть. Когда рядом с тобой спит твое кареглазое сумасшествие, которое отвечает на каждый твой вздох, когда вам уже не нужны слова, когда было уже все, и ты думал, что это твоя последняя попытка. Что делать с ним теперь, когда к тебе пришла любовь? Когда однажды утром, задержавшись после смены, разговаривая о детях, спрашивая о муже и дочках, ты вдруг заметил в ее глазах такой знакомый огонек. Когда вдруг твое сердце застучало быстрее, когда все твое тело откликнулось на ее взгляд, потянулось к ней. Когда совершенно неожиданно для себя ты вдруг понял, что все это время просто боялся ее. Боялся, что тебе нечего ей дать. И вот теперь, когда один гибкий лохматый парнишка доказал тебе, что ты можешь быть и единственным счастьем, и смыслом жизни, ты вдруг понял, что ты действительно можешь стать ее мужчиной. И что делать теперь, когда она опять идет к мужу под дождем, чтобы скрыть следы слез? Слез о тебе. Когда ты знаешь, что она все еще вздрагивает, когда слышит твое имя. Ты не видел у нее своей фотографии, но ты знаешь точно, что она у нее есть. И что делать, если тебе вдруг расхотелось идти сразу домой? Что делать, если ты вернулся в лабораторию и долго искал в кабинете, есть ли у тебя ее фотография? Нашел. Почему-то только одна фотография. Только она здесь не одна. Она с тем, кто сейчас ждет тебя дома, волнуется, ходит по комнате в нетерпении. Тем, кто уже прошел с тобой все круги ада, тем, кто, сцепив зубы, переживал вместе с тобой все неприятие общества и отрицание. Тем, кто с отчаянной страстью вытаскивал тебя из скорлупы, куда ты прятался от мира. И она... Она тоже всегда была рядом. Стоило только протянуть руку, и она бы схватилась за нее. Наверное, надо было пройти через весь этот ужас, все эти ломки, чтобы теперь оказаться достойным ее. Как поздно приходит к нам понимание... Теперь она идет домой к мужу, к твоему другу, и к двум дочкам, которые так похожи на них обоих. Не на тебя. А тебе давно пора к себе, к малышу, который уже отказывается признавать себя малышом, и к тому, кто все еще отзывается на «мой мальчик». Только как остановить себя? Как не броситься вслед за ней, как не прижать ее к груди, как не сказать ей, что все эти годы был неправ? Что ты только сейчас начал осознавать, куда и зачем ты шел? Только оказалось, что это не та дорога. А самая верная дорога всегда была рядом, на расстоянии вдоха, смотрела на тебя ждущими глазами и не верила, не верила до самого конца, что ничего нельзя изменить. А вот теперь уже и в самом деле ничего нельзя изменить. Потому что ты использовал свою последнюю попытку. Она оказалась неудачной. Чья это вина? Мы не выбираем, кого и когда любить.
