Hello ; bonjour à tous, ici Ake au rapport !
Premier Kimvia français sur ce site n'est-il pas ?
... et pas des plus rose. Bonne lecture !
« Putain…
Ne bouge pas. »
Il lui tient le menton sans douceur. Et son autre paume mortelle enserre sa gorge en un étau impitoyable.
L'instant est pourtant tendre lui semble t-il.
Il se penche vers elle. Son souffle est régulier il est serein. L'air qu'il expire est chaud et humide.
« Il y a une chose que je ne voudrais pas oublier… » murmure t-il.
…
Elle sait qu'il est entrain de sourire.
Elle se met elle aussi à sourire, amusée.
Se débattre est inutile. Les doigts arachnéens remonte le long de sa mâchoire. Touchent son oreille, passent derrière, s'emmêlent à ses cheveux.
Si seulement elle le pouvait, elle aimerait rouvrir les yeux.
Pas pour s'assurer qu'il a bien mis son sabre hors de sa portée. C'est inutile, elle a échoué. Mais.
La neige des sommets de Briggs lui paraît autrement plus captivante aux portes de l'invisible.
Ses lèvres se pressent contre les siennes avec une dureté qu'elle ne lui connaît pas. Quelque chose est en train de changer. C'est amer.
Et le baiser se rompt.
« C'est fâcheux, Olivia. » lui dit-il, impassible. « Fâcheux… »
Puis il joint ses mains, les noue autour de son cou de porcelaine. Il aime sentir ces pulsations contre ses tatouages, c'est comme un compte à rebours. 4, 3, 2, 1.
...
Rouge.
Le comandant est hors d'haleine quand la détonation lui détruit les tympans. Abasourdit il accélère encore la cadence c'est le prochaine couloir.
« L'ascenseur était bloqué ! » songe t-il, épouvanté.
Le cran de sécurité de son revolver est retiré. Son doigt sur la gâchette. Il est peut-être épouvanté mais il ne tremble pas.
Ses bottes fourrées martèlent le sol il se rue dans l'allée glaciale menant aux chambres des officiers. La dernière porte à droite, à droite, à droite, à droite…
Oh c'est pas vrai.
Rouge et blanc. Un tableau noir funèbre.
Lui a encore salit son habit.
Elle a tout déclenché, il le sait. Tout amorcé… Alors pourquoi s'en vouloir ? Pas de remords, oh non. Une once de regret, mais oui.
Il se dit : une si bonne amante… c'est fâcheux.
Sa tête blonde a roulé et a rencontré le mur.
Tâché aussi le mur.
Lui a haussé les épaules. Il tourne les talons, se dirige vers la sortie.
Ses doigts sanglants passent avec négligence sur ses lèvres. Ça a un drôle goût de posthume.
Le sang engeance le sang.
Miles le voit évacuer. Miles lève son arme devant lui. Miles ajuste son tir.
Il vide son chargeur.
…
Et ses yeux rougissent d'avantage quand il peut voir la scène du meurtre à travers le crâne de la silhouette blanche-écarlate.
Sa main se détend, le revolver tombe. Au sol, le liquide épais bouillonne encore.
La paix.
« Sublata causa, tollitur effectus »