Disclaimer: CSI? Nur ausgeborgt und weitergesponnen. Keine Besitzansprüche, ist doch klar. ;-)

Rating: Es könnte sein, dass ich später noch auf M hochgehen muss, aber das ist noch nicht ganz sicher. -hüstel-

Über den Wolken

Kapitel 1
Auserwählt

Sheriff Rory Atwater lehnte sich auf seinem Sessel zurück und lächelte in die kleine Runde, die vor seinem Schreibtisch Platz genommen hatte.

"Jim, Gil, CSI Sidle, herzlichen Glückwunsch! Als LVPD-Team mit der höchsten Aufklärungsrate des letzten halben Jahres dürfen Sie Las Vegas auf der landesweiten Police Training Conference vertreten. Ihr Flug geht morgen früh um 6. Hier sind Ihre Tickets und die Unterlagen."

Er reichte drei Mappen über den Tisch.

"Aber das ist ja schon in ein paar Stunden! Ich dachte, ähm, wollte nicht Conrad hinfahren?", fragte Grissom stirnrunzelnd und nahm die Mappe mit seinem Namen an sich. „Immerhin ist er der Leiter des Labors und ich hab noch offene Fälle zu bearbeiten."

"Ja, und Detective Curtis hat sich doch schon vor Wochen darum gerissen, auf jeden Fall mit dabei zu sein. Warum muss ich denn jetzt?", warf Brass ein und starrte widerwillig auf seine Unterlagen.

Der Sheriff sah zu Sara, die bereits ihre Papiere überflog.

"CSI Sidle, haben Sie auch noch etwas dazu zu sagen?"

Sara schaute hoch und grinste.

"Darf ich alleine hin, ich meine, falls die beiden nicht wollen?"

Die drei Männer blickten sie erstaunt an.

"Naja, immerhin ist die Konferenz in San Francisco. Dann sehe ich endlich ein paar Freunde wieder und …"

Der Sheriff stand abrupt auf und lehnte sich über die Schreibtischplatte.

"Sie scheinen den Ernst der Lage misszuverstehen! Ihre Teilnahme ist eine dienstliche Anordnung. Keine weitere Diskussion! Die Konferenz ist sehr wichtig für unser landesweites Ansehen. Schlimm genug, dass sich Ecklie und Curtis gestern wegen 'persönlicher Differenzen' geweigert haben zu fahren, aber von Ihnen bin ich eigentlich mehr Professionalität gewöhnt. Und nun raus hier. Sie müssen Ihre Fälle noch übergeben und packen."

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Sara rannte mit ihrem Handgepäck auf die hektisch winkende Fluglinienangestellte am Check-in zu.

"Sind Sie Miss Sidle? Nun aber schnell! Wir haben Sie schon drei Mal ausgerufen!"

"Entschuldigung", keuchte Sara und reichte ihr das Ticket.

Die Frau nickte und Sara eilte die Gangway entlang zur offenen Tür des Flugzeugs. Eine Stewardess wies ihr die Richtung zu ihrem Platz. Allein für das höhnische Grinsen von Grissom und Brass, das sie empfing, schwor sie sich, Greg für seine Schludrigkeit noch einmal gehörig den Kopf zu waschen.

"Konnten Sie sich nicht entscheiden, was Sie zum Anziehen mitnehmen?", fragte Brass, als sie sich auf den freien Platz zwischen den beiden setzte.

"Haha. Nein, Greg hat vergessen, meinen Wagen wieder aufzutanken, daher die Verspätung."

"Wieso musste Greg deinen Wagen auftanken?", fragte Grissom argwöhnisch.

"Weil er den Rest des Benzins verfahren hat. Sein Auto ist doch in der Werkstatt."

"Und wieso nimmt er deinen Wagen und nicht einen vom Labor?"

Sara stöhnte auf.

"Ist denn das wichtig?"

Brass beugte sich leicht vor.

„Gil, an Ihren Verhörmethoden müssen Sie aber noch arbeiten. SO kriegen Sie jedenfalls nicht raus, ob die beiden nur das Auto teilen."

Sara und Grissom starrten ihn böse an. Brass hüstelte und zog sich eilig in die Tiefe seines Sitzes zurück.

Den Start des Flugzeugs verbrachten die drei schweigend. Als sie in der Luft waren und sich wieder abgeschnallt hatten, erklang eine männliche Stimme neben ihnen im Gang.

"Ach nein, SIE sind der verspätete Passagier? Sie lieben wohl immer noch die großen Auftritte?"

Sara musterte den Steward erstaunt.

"Kennen wir uns", sie las sein Namensschild, „Mr. Jones?"

Der Steward lehnte sich leicht über Brass vor und flüsterte verschwörerisch:

"Ist schon etwas her, aber hallo, wie könnte ich DAS vergessen, es war mein erster Einsatz an Bord eines Fliegers, und dann gleich so was."

"Ich weiß nicht, wovon Sie reden, Mr. Jones."

Er senkte seine Stimme noch weiter.

"März '93, Delta Flug #1109 von Boston nach Miami. Sie waren doch die Lady, die mit diesem affektierten Wissenschaftsfuzzi auf der Toilette verschwunden ist. Sie haben ja damals echt für heiße Unterhaltung gesorgt …"

Er schnalzte bedeutungsvoll mit der Zunge.

"Erlauben Sie mal, Sie verwechseln mich! Und wenn Sie mich noch weiter belästigen, gibt's richtig Ärger", zischte Sara und zog ihren Polizeiausweis aus der Jackentasche.

Der Steward erbleichte.

"Oh, Verzeihung, Miss, ich muss Sie wirklich verwechseln … Darf ich Ihnen als Entschädigung etwas anbieten? Einen Drink vielleicht? Und Erdnüsse?"

Sara schnaubte.

"Und Sie meinen, dass Sie so davon kommen? Wenn, dann bringen Sie meinen Kollegen auch was. Zeigen Sie uns doch mal, was Sie im Sortiment haben."

Der Steward nickte und eilte davon.

"Du bist unmöglich", flüsterte Grissom.

"Wieso? Willst du keinen Drink?"

"Das meine ich nicht. Es ist nur … ich hab nicht gedacht, dass es wirklich stimmt! Dass du das wirklich getan hast!"

"Kann mich mal jemand einweihen?", fragte Brass.

Sara lehnte sich an ihn und murmelte ihm ins Ohr:

„Grissom hat es immer noch nicht verkraftet, dass ich im Mile High Club bin und er nicht."

"Moment mal – es stimmt, was der Typ eben gesagt hat? Sie hatten Sex …"

„… über den Wolken, oh ja, da staunen Sie, was?", lachte sie und sah, an Brass' entgeisterter Miene vorbei, dem herannahenden Getränkewägelchen des Stewards entgegen.

TBC