Aussi loin qu'elle se souvienne, Mégane n'avait jamais été une fanatique des barbies.
A trois ans, elle avait boudé la poupée que ses parents lui avaient offert pour son anniversaire, préférant aller jouer avec les dinosaures en plastique de son grand frère.
A sept ans, elle s'était faite chasser du goûter d'anniversaire d'une copine pour avoir repeint toute sa collection de barbies à la gouache, les trouvant plus jolies en bleu.
A l'âge de dix ans, enfin, elle avait jeté la barbie de collection (une originale de 1959 ) léguée par ses grands-parents à la poubelle après avoir fait des recherches et découvert qu'un des concepteurs de la poupée avait inventé des missiles et des avions de combat.
En clair, entre le jouet préférée de millions de petites filles et Mégane, ça n'avait jamais été le grand amour.
Il n'y avait que maintenant, lorsque la lumière argentée de la lune illuminait la peau sombre de Vicky tandis que cette dernière ôtait ses vêtements pour la rejoindre au milieu du cours d'eau, qu'il se pouvait que Mégane revoit son jugement sur les barbies.
Certaines étaient drôlement plus sympas que prévu en fin de compte.