Note de l'auteur: Bonjour ^^.

Je publie ici une fic en trois parties qui se situe après les événements de KH3D. Ce ne sont ni plus ni moins les événements concernant Esméralda, Quasimodo et Phoebus, pour ne parler que des personnages principaux.

Je vous mets en garde tout de suite : j'ai mélangé la version Disney avec celle de Victor Hugo, pour refaire une version "à la sauce KH". J'espère que ce ne sera pas trop catastrophique pour vous... J'ai énormément bossé sur cette fic.

Sur ce, point de bavardages inutiles. Je vous livre la partie 1. Bonne lecture à tous !

Aucun personnage de Square Enix, ni de Disney, ni de Victor Hugo ne m'appartient, de même que les lieux.

Una última bailar

Partie 1 :

Je sens ma vie qui bascule...

(…)

Parrhisi à vol d'oiseau

(…)

La Cité des Cloches se réveillait sous un soleil qui ne l'avait pas caressée depuis tant de temps. Ce monde, depuis qu'il avait été extirpé de la Dimension du Sommeil par Riku et Sora, rayonnait d'un éclat presque sacré. L'architecture de la ville donnait aussi cette impression, sans parler de la joie de vivre de ses habitants, qui avaient retrouvé le goût à la fête depuis que l'archidiacre Claude Frollo avait expié ses péchés dans la mort.

Esméralda acheva sa danse avec grâce, s'inclina devant son public puis, souriante, se dirigea vers celui que son cœur avait choisi, Phœbus de Châteaupers. Ce dernier se trouvait nonchalamment installé à une des tables que l'on avait mises en place pour le festival de l'été – bien différent de celui du Pape des Fous. Le charivari de la foule était plus prolixe aux danses amoureuses et aux rencontres charnelles.

Elle s'assit en face du capitaine des gardes, qui lui adressa une œillade un peu burlesque, comme il avait l'habitude de le faire. La gitane fit la moue et le gourmanda en ces termes :

— Voyons, tu n'as pas honte ?

— Moi ? Absolument pas, quand il s'agit d'arracher un sourire de toi.

— Que de belles paroles, lui fit-elle, amusée et espiègle.

Deux jeunes filles de la bourgeoisie moyenne, qui portaient les délicats prénoms de Liénarde et Gisquette, gloussèrent lorsqu'elles passèrent à côté du couple et s'en allèrent rejoindre leurs prétendants parmi ceux qui dansaient au milieu des tables. Heureusement que la nuit était douce et que la pluie ne s'était pas invitée... L'été promettait d'être radieux, contrairement à celui de l'an dernier.

— Demain, je ne pourrai venir te voir virevolter, ma belle ensorceleuse, lui dit Phœbus, tandis qu'il achevait d'une dernière lampée sa bière.

— Où seras-tu donc ? s'enquit-elle, avec de la curiosité dans la voix.

— Mes obligations, hélas !

Esméralda se contenta de cette explication, puis se releva avec grâce et lui prit la main sans faire attention aux regards qui les observaient.

— Allez, viens danser avec moi !

Le poète Pierre Gringoire, jusque-là inconnu au bataillon, s'efforçait d'écrire son nouveau chef d'œuvre malgré les rires, les cris et les bousculades. Le front plissé, le teint pâle, il peinait sur ses feuillets en se jurant qu'il se ferait enfin un nom. Cette jeune fille dont tout le monde parlait à la Cité depuis qu'elle avait été sauvée du bûcher par le sonneur de Cloches Quasimodo attisait son intérêt. Serait-elle la nouvelle Juliette des temps modernes, et son Phœbus un Roméo qui en réalité était destiné à une autre ?

L'homme émit un « tsss ! » agacé lorsqu'un homme qu'il ne reconnut qu'au dernier moment, Guillaume Rhym, renversa sa boisson sur ses feuilles.

— Espèce de drôle, vilain, vieux bougre maladroit ! Vous ne pouvez pas faire attention ?

— Excusez-moi, monsieur...

— Ah ! Ce n'est point la peine de vous déverser en « pardons » que je n'accepterai pas ! Vous avez ruiné ma carrière ! Enfin... Je ne me laisserai pas faire !

Ses cris furent noyés par l'orchestre improvisé, qui s'était posé là où il le pouvait pour accompagner le déhanché des drôles et drôlesses en pleine valse, ou tango, ou tout autre charivari. Des gitans, des enfants et des gens de la couche populaire l'animaient, et ce sans aucun conflit, sous les yeux amusés d'un Clopin Trouillefou qui présidait un spectacle de marionnettes juste à côté.

Enfin, tout ce petit monde dansait sous l'œil bleu et sage, quoiqu'un peu triste, d'une gargouille... Non, d'un homme que l'on aurait pu aisément confondre avec l'une d'entre elles, alors qu'il était perché sur l'une des plus hautes tours de la plus grande Dame de la Cité : une cathédrale gigantesque, achevée il y a quelques années à peine. Elle exhibait la fierté de ce royaume qu'elle ornait, voire celle du monde baptisé sobrement « le monde des Cloches ».

Son oreille malade ne pouvait discerner ni voix, ni musique d'aucune sorte. Le pauvre était devenu sourd à force de sonner les cloches de la cathédrale, chose que chacun n'ignorait pas. Esméralda, malgré tout, était parvenue à communiquer avec lui, de même que Phœbus : ces derniers connaissaient très bien le langage des signes, et s'ils parlaient, ils le faisaient suffisamment lentement pour que Quasimodo puisse déchiffrer leurs mots sur leurs lèvres. Il ne pouvait pas retirer ce savoir à son maître, feu Claude Frollo. Malgré les vices et la méchanceté qui habitèrent cet homme que la vie et la religion avaient rongé jusqu'à la lie, il s'était très bien occupé de Quasimodo; bien sûr, il y avait été contraint.

Il fallait aussi savoir qu'à l'origine, lorsqu'il avait environ un an, il avait été découvert dans la maison d'une pauvre femme, surnommée la sœur Gudule et qui à l'origine s'appelait Pâquette de Chantefleurie. Celle-ci avait cherché à s'en débarrasser en hurlant que l'on avait kidnappé sa « douce et si belle fille » pour lui refiler ce monstre à la place. Des témoins appuyaient cette déclaration en soutenant qu'ils avaient effectivement vu deux silhouettes emmitouflées d'habits colorés entrer dans la maison de cette femme pendant qu'elle était partie chercher quelques légumes au marché en portant un paquet. Ils étaient ressortis cinq minutes plus tard, mais ces témoins ne pouvaient affirmer que la nature du paquet avait changé !

La pauvre femme s'était enfuie de chez elle et était devenue folle; pleine de douleur, elle s'était traînée jusqu'à la prison de la justice, située à côté de la cathédrale, puis avait demandé à être enfermée dans un entresol de la place de Grève, une cellule de pénitence surnommée « Le Trou à rat », en disant qu'elle n'en ressortirait pas tant qu'on ne lui rendrait pas sa petite fille. Elle serrait contre elle un chausson d'enfant, seul vestige de sa fille disparue. Enfin, elle vouait une haine incommensurable aux bohémiens, ce qui s'expliquait aisément.

Livré à lui-même, Quasimodo avait été repris par sa mère d'origine, qui pensait qu'il aurait une meilleure vie avec cette femme, tandis qu'elle n'avait aucun remords à avoir participé à l'échange des bébés; elle se disait que la petite serait si heureuse parmi eux ! Le cœur lourd, elle avait été chercher son enfant difforme, qu'elle aimait plus que tout, en espérant qu'elle trouverait une solution.

Celle-ci se présenta de manière un peu rocambolesque : et si elle demandait le droit d'asile avec son mari en se séparant de son peuple ? Notre-Dame voudrait bien d'elle, et son enfant serait si heureux !

C'est ainsi qu'elle sortit de la sécurité précaire que lui apportait la Cour des Miracles avec son compagnon et deux autres bohémiens, qu'ils prirent une barque pour entrer au cœur de la Cité après avoir payé un porcher. Et c'est là que Claude Frollo les trouva, qu'il pourchassa la mère et son enfant, qu'il la tua et qu'il fut contraint d'élever cette engeance qu'il baptisa Quasimodo.

Ce dernier observait donc la foule en essayant d'y repérer son amie. Bien sûr, son cœur battait toujours aussi follement pour elle, mais il s'était fait une raison. Par contre, ce qui était sûr, c'était qu'il veillerait sur elle... et que si ce satané capitaine des gardes lui causait le moindre mal, il n'hésiterait pas à abréger sa vie.

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(…)

Du danger de confier son secret...

(…)

Un jour nouveau se levait sur la Cité, et ce fut Esméralda, sur le son d'un tambourin, qui salua le soleil en personne avec ses mignons petits pieds et sa silhouette gracile. Aujourd'hui, elle prévoyait quelques tours avec sa chèvre Djali pour ce peuple, qu'elle avait appris à chérir malgré ses travers et ses « Noël ! » hurlés à la Fête des Fous – pourquoi cette exclamation païenne alors qu'ils ne l'étaient point ?

Bientôt, la foule s'amassa autour du petit espace qu'elle avait réussi à garder avec son amie à quatre pattes, à qui elle demanda d'un air malicieux de dire bonjour à la foule. La chèvre se mit sur ses pattes arrière et bêla joyeusement. Tout ce monde rit sans pouvoir se retenir lorsqu'elle commença à imiter certaines personnalités « célèbres » de la cité, comme le procureur, le roi, le nouvel archidiacre... et l'ancien, le craint Claude Frollo.

La bohémienne rêvait parfois de lui encore; il la poursuivait dans des cauchemars sans fin, et finissait par l'attraper. Son Phœbus l'empêchait toutefois d'assouvir sa passion, et il semblait toujours surgir dans un éclat de lumière pimpante... Comme un Porteur de la Keyblade, en fait. Ah, l'amour avait drôlement adouci le caractère de la gitane et mis à jour une certaine naïveté qu'elle n'aimait pas s'avouer.

Tandis qu'elle entamait une nouvelle danse, elle ne vit pas que sur un balcon d'une maison proche, une femme d'un certain âge la regardait avec une expression un peu hautaine. Dans le salon que le balcon jouxtait, sa charmante fille Fleur-de-Lys de Gondelaurier tissait et babillait avec ses amies. Cependant, elle soupirait car elle ne pouvait pas se divertir davantage. Son cousin n'était point marrant, alors qu'ils devaient se fiancer très prochainement ! En plus, c'était la troisième fois qu'il lui demandait sur quel ouvrage elle travaillait, et trois fois qu'elle lui répondait que c'était sur la grotte de Neptunus.

L'homme en question regardait la toile à tisser de la jeune fille de quatorze ans avec un air de profond ennui sur le visage. Malgré tout, la délicate beauté de la jeune blonde attisait son œil. Soudain, la mère de la dénommée Fleur-de-Lys, dame Aloïse, se retourna, le fixa et s'adressa à lui :

— Oh, Phœbus, vous ne pourriez pas venir discuter un peu avec moi ?

Ce dernier conserva un air impassible et la suivit, tout en tournant le dos au balcon. Son cœur avait repéré Esméralda, et il se voyait mal lui expliquer ce qu'il faisait chez cette grande famille bourgeoise ! En vérité, il lui cachait tellement de secrets, dont ce dernier qu'il n'avait pas pris au sérieux jusqu'à présent... Il écoutait à peine la femme lui parler, lâchant un « oui », ou un « non » de temps à autre pour meubler cette conversation sans queue ni tête. C'est alors qu'il sursauta lorsqu'un bras s'enroula autour du sien. Une voix fluette, mais musicale, lui dit :

— Oh, que je m'ennuie ! Cousin, pourriez-vous dire à cette jeune bohémienne de venir faire ses tours pour nous ?

Elle sentit bien la raideur subite qui saisit le corps de ce dernier, mais la douce adolescente crut qu'il était surpris par cette demande incongrue.

— Fleur-de-Lys, quelle requête étonnante, fit sa mère en levant un sourcil.

— Je le sais, mais elle est si amusante... Allez, cousin, s'il vous plaît !

Celui-ci ne put que capituler; lorsqu'il sortit de la maison et marcha jusqu'à Esméralda, qui avait fini par l'apercevoir et qui le fixait avec un air perplexe ainsi que du bonheur au fond des yeux, il lui demanda avec fougue :

— Oh, gitane ! Pourrais-tu m'accompagner jusqu'à cette maison-ci ? Ces dames ont besoin d'être diverties par tes tours si charmants !

Surprise par le ton – ainsi que par les mots – de son fringuant chevalier, Esméralda cligna des yeux, mais décida de jouer à cet étrange jeu auquel il la soumettait. L'un comme l'autre savait qu'ils ne pouvaient pas avouer leur « liaison » à tout le monde, et cette famille bourgeoise qu'elle allait amuser faisait peut-être partie de ces gens-là !

Lorsqu'elle entra dans la maison chichement meublée et décorée, toute rougissante, la gitane tordit ses mains et baissa la tête sous les yeux pinailleurs de ces dames de la haute cour. Phœbus passa devant elle et se plaça dans un coin de la pièce malgré les regards de la douce Fleur-de-Lys, qui finit par abandonner et par concentrer son attention sur son invitée.

— Ah ! Bonjour, jeune fille de bohème. Tes tours m'intriguent, ainsi que ma mère. Pourrais-tu nous en montrer quelques-uns ?

Esméralda baragouina des propos incohérents, ce qui déclencha quelques rires amusés, surtout de la part d'une certaine Colombe de Gaillefontaine, une svelte blonde à la peau blanche habillée de bleu. Puis, de fil en aiguille, Fleur-de-Lys et les autres jeunes filles commencèrent à s'exclamer sur la robe de la bohémienne, qu'elles jugèrent si indécente, si courte ! Et sa ceinture dorée... Un jour, elle risquerait de se faire ramasser par un quelconque truand ! Le capitaine des gardes ne vint pas à son secours, car il craignait alors que l'une de ces femmes devinât quelque chose. La plus âgée posa la main sur l'épaule de sa fille et lâcha d'un ton indolent :

— Allons, tu la mets dans l'embarras... Oh, quel pendentif as-tu autour du cou, enfermé dans cette petite bourse ?

La gitane sursauta, porta la main à sa gorge pour prendre l'objet en question dans ses mains et souffla :

— Mon porte-bonheur. Je ne peux pas le montrer.

— Oh, allons donc ! s'exclama l'une des compagnes de jeu.

— Non, s'il vous plaît... C'est le seul objet qui a appartenu à ma mère... et si je vous le montre, alors le charme n'agira plus et je ne la retrouverai jamais...

— Mesdames, voyons ! se décida enfin à intervenir Phœbus. Laissez donc cette enfant tranquille. Elle a bien d'autres choses à vous montrer... Par exemple, sa chèvre sait écrire !

— Est-ce vrai ? demanda Fleur-de-Lys, qui regarda avec perplexité le jeune homme. Comment le savez-vous ?

Ce dernier se maudit; zut, il était bien obligé d'avouer qu'il connaissait l'Égyptienne... Il décida de s'en sortir grâce à cette pirouette :

— Je l'ai déjà vu quelques fois danser sur les parvis de Notre-Dame... Vous voyez bien, en tant que capitaine des gardes...

Esméralda fut un peu blessée par la froideur et la désinvolture de Phœbus. Malgré tout, il devait avoir une raison d'agir ainsi... surtout qu'elle avait remarqué les œillades tendres que lui jetait l'adolescente blonde à la beauté si fragile ! Les joues cramoisies, elle prit une bourse accrochée à sa taille, la délia, puis laissa tomber dans un « ploc ! » des petites tablettes de bois, sur lesquelles des lettres en majuscule étaient écrites. Des « oh ! » et des « ah » s'échappèrent des bouches des jeunes filles, qui se rapprochèrent.

Les tours commencèrent, et la gitane se cantonna à des questions simples, comme « Comment tu t'appelles ? » « Et moi, quel est mon nom ? » « Comment s'appelle la Cité »... C'est alors que Fleur-de-Lys, d'une voix suave, demanda à la chèvre avant qu'Esméralda ait eu le temps de mettre fin à la séance :

— Dis-moi, jolie chèvre aux cornes d'or... comment s'appelle mon cousin, qui est là-bas ?

La jeune femme et le capitaine des gardes se raidirent en même temps, tandis que sous les yeux fascinés de l'adolescente blonde, Djali déplaçait les lettres pour former le mot « Phœbus ». Le premier sentit ses traits se contracter, la seconde son visage blêmir, et la troisième une pointe de jalousie lui percer le cœur.

La mère de Fleur-de-Lys fronça les sourcils, et celle-ci fixa avec intensité le capitaine des gardes. Esméralda, jugeant que sa présence n'était plus désirée, rangea ses lettres, parla doucement à l'oreille de Djali, puis lui souffla de partir. Personne ne bougea ni ne lui répondit, même lorsqu'elle franchit la porte dans la précipitation, bouleversée.

oOo

O

(…)

Anarkia

(…)

Lorsque la bohémienne s'assit à côté de son ami Quasimodo, elle laissa échapper un soupir qui en disait long, et que le sonneur de cloches avisa. D'une voix douce – bien qu'éraillée, à force de ne jamais parler –, il lui demanda :

— Tu te tracasses encore pour ce qu'il s'est passé dans la maison de ces bourgeois ou ces nobles, n'est-ce pas ?

— Oui. Je ne sais pas exactement ce qu'il s'est passé, ni comment je dois le prendre. Phœbus les connaît intimement, puisque cette jolie adolescente est sa cousine... mais...

— Mais ?

— J'ai l'impression d'avoir fait une gaffe, avoua-t-elle.

— Esméralda... Ce n'est pas de ta faute. Tu as été invitée par ces gens qui t'ont mise mal à l'aise.

— Je ne veux pas que l'on me voit comme une sorcière, ni causer de tort à Phœbus ! s'exclama-t-elle.

Quasimodo déchiffra avec un peu de peine sa dernière phase sur ses lèvres; pour une fois, elle avait parlé vite, ce qui pouvait être compréhensible, puisqu'elle était angoissée et plus que tracassée. Une sourde intuition lui empoigna l'âme, et il se demanda s'il devait en faire part à la gitane, qui l'avait toujours écouté avec bienveillance et respect – sauf au début de leur rencontre, où elle l'avait craint et où il lui avait inspiré du dégoût.

Leurs premiers échanges s'étaient limités à ceci : elle s'était enfermée dans une des loges construites pour les servants et servantes de la cathédrale, et Quasimodo lui apportait tous les jours son propre repas, qu'elle finissait par manger à cause de sa faim. Par la suite, elle s'était enfin décidée à lui adresser la parole après l'avoir écoutée chanter devant l'un des plus imposants vitraux de la cathédrale. Elle lui avait couru après pour cela, et le sonneur avait bien eu du mal à s'ouvrir à elle. Au fil du temps s'était tissée une profonde amitié entre eux.

Quasimodo soupira, tritura le pendentif que jadis, elle lui avait remis pour qu'il trouvât la Cour des Miracles en cas de problème, puis se jeta enfin à l'eau :

— Esméralda... Peut-être que Phœbus était dans cette famille parce qu'il venait rendre visite cette jeune fille. Tu sais, pour des histoires de fiançailles...

Il ne connaissait que trop bien les us et coutumes de la Cité à ce sujet, de même que la bohémienne, qui avait tout de même 17 ans à cette heure ! D'une voix fragile, elle répondit à son ami :

— Phœbus m'aime... Il ne me ferait jamais ça...

— Peut-être qu'il cherche un moyen de ne pas s'engager, mais c'est délicat. Frollo me racontait parfois les intrigues familiales pour arranger des mariages entre nobles...

Il essayait de la réconforter malgré sa jalousie et sa colère contre le capitaine des gardes, et la bohémienne y fut sensible. Elle libéra un baiser sur sa joue, puis lui dit avec un faible sourire :

— Quand il viendra me voir, je lui poserai la question. Il m'expliquera tout. Merci Quasimodo d'être là pour moi.

Son regard se fana, alors qu'elle baissait les yeux sur ses mains fines et brunes.

— Je sais que je te fais souffrir, et je m'en veux.

— Balivernes ! gronda le sonneur de cloches, touché par ses mots. On ne choisit pas les élans de son cœur, Esméralda.

— Tu as raison...

— Et puis, qui voudrait de ma laideur ? ricana-t-il avec un ton amer.

La gitane le regarda avec beaucoup de peine. Elle ne pouvait pas le contredire, sauf peut-être...

— Souviens-toi de ce que Riku t'a dit. Il existe toujours des personnes qui seront avec toi, qui sauront te voir tel que tu es, même en amour.

— Hmph. J'ai déjà ton amitié, et ça me suffit, lui fit-il avec sincérité.

Esméralda lui sourit, puis reporta son attention sur l'horizon mordoré du soleil couchant. La vue de la Cité était toujours aussi impressionnante au sommet de la cathédrale, et l'espace d'un instant, elle ne put s'empêcher de comparer sa relation avec le capitaine des gardes à un crépuscule magnifique, mais mortel. Elle frissonna, puis chassa cette pensée qu'elle jugea bête de sa mémoire.

Pendant ce temps, le poète Gringoire frappait à toutes les portes pour trouver un lit afin de passer la nuit. Sans le sou, évidemment, il se voyait refuser cette offre... et son pauvre gîte, dans la rue du Grenier sur l'eau. Il ne pouvait plus y aller. Le propriétaire, Guillaume Doulx-Sire, l'avait jeté dehors comme un malpropre parce qu'il n'avait pas payé son loyer ! Ah, la vie d'un poète était si mouvementée... Si dangereuse ! Bien sûr, sa nouvelle pièce de théâtre n'avait plu à personne, et l'on s'était ri de lui sans aucun remords ! Peut-être devait-il coucher sous un pont... Ce ne devait pas être aussi désagréable...

Gringoire s'installa sur le sol pavé et inconfortable près d'une berge, dans une ruelle un peu mal famée. Il se recouvrit de sa miteuse veste noire. Il ne sut exactement quand il s'endormit, mais il fut brutalement réveillé par des coups de pieds et des cris ! Il gémit de douleur et entendit alors des voix d'enfant s'esclaffer sans aucune retenue. Il grogna, se dépêtra tant bien que mal, puis s'exclama d'une voix étranglée :

— Garnements !

— Aaaaaah ! C'est le fantôme, le fantôme du maréchal ! cria l'un des plaisantins, le visage blême.

Tous s'enfuirent en hurlant de terreur en laissant le pauvre poète seul... et mouillé, qui plus est. Ils l'avaient aussi poussé dans une flaque nauséabonde ! Dégoûté, Gringoire décida de se relever et de chercher un autre endroit pour dormir. À force d'errer comme une âme en peine dans les culs de sacs, les venelles tortueuses, ce labyrinthe monstrueux que pouvait être la Cité parfois, et s'être aperçu qu'il s'était de plus en plus éloigné du cœur de la ville, il avisa une lueur rougeâtre au détour d'une ruelle. Une lueur chaude, qui le poussa à s'exclamer :

— Ne voilà-t-il pas que j'ai fini par atterrir aux Enfers...

Une odeur peu agréable lui parvint aux narines. Il ricana, alors qu'il s'engageait dans la bouche ouverte que lui offrait la ruelle, qui descendait et semblait s'enfoncer dans les entrailles de la terre :

— Les égouts... Bah, c'est un logis comme un autre...

Il fronça les sourcils lorsqu'il aperçut des lépreux, des pauvres et d'autres malades, qui le regardaient avec une curiosité malsaine, comme s'ils étaient en train de le tester. Mal à l'aise, Pierre Gringoire continua tout de même son chemin, refusant une piécette à l'un – point d'argent, mon ami ! –, s'écartant d'un autre pour ne pas être contaminé par sa dégénérescence. Il ne manquait plus que ces drôles de créatures, qui à ce que l'on racontait, dévoraient les rêves et vomissaient des cauchemars... Ou les autres, là, qui s'emparaient des cœurs et se multipliaient comme des insectes...

Ce qui s'ensuivit alors fut un véritable maëlstrom pour le pauvre poète : encerclé par tous ces mécréants, il finit par les voir tous retirer leurs masques et oripeaux pour dévoiler des visages grimaçants et familiers. Les gitans ! Ces derniers le conduisirent devant les trois rois de la Cour des Miracles : Clopin Trouillefou, roi de Thunes, dont le long visage taillé à la serpe fixait le poète avec une moquerie évidente ; le duc d'Égypte et de Bohême, dont le teint jaune et le chiffon entourant sa tête lui conféraient une sorte d'aura mystérieuse ; enfin, l'empereur de Galilée, un gros homme complètement ivre.

— Ton nom, maraud.

— Monseigneur, Sire, Majesté... comment diable dois-je vous appeler ?

— Comme tu le désires, mais dépêche-toi, par les cornes d'un Sans-cœur !

Gringoire tiqua ; ces drôles d'expressions sortaient de toutes les bouches depuis que ces créatures s'amusaient parfois à apparaître sur leur monde, et que ces vagabonds nommés « Élus de la Keyblade » avaient sorti leur monde du sommeil – non, en fait, il n'avait absolument rien compris. Pour lui, les dévoreurs de rêves avaient été éradiqués et remplacés par des « mange-cœurs »...

Donc notre pauvre poète eut beau décliner son identité, expliquer qu'il avait atterri là par un bien malheureux hasard – et surtout qu'on l'avait jeté à la rue ! –, peine perdue. Ces gitans, va-nu-pieds, étaient bien décidés à le cuisiner pour mieux le tuer après !

— Ainsi te traitons-nous comme ton peuple traite le nôtre, ce fut le roi de Thunes et mentor d'Esméralda.

Ainsi fut apporté le mannequin aux mille clochettes et grelots, pendu par le cou, avec un escabeau boiteux sur lequel Gringoire dut monter et adopter une position suicidaire. Il échoua à l'épreuve de la bourse, qu'il devait chercher dans la poche du mannequin sans tomber, ni faire tinter un seul grelot. Une cheville foulée, d'innombrables bleus et la tête emplie du son de ces maudites clochettes plus tard, Gringoire crut mourir lorsqu'on lui passa la corde au cou. Truand, il ne le sera point... Trouillefou sembla alors réfléchir, puis souffla :

— Ventre-Notre-Dame (1) ! Attendez, l'ami, fit-il signe au bourreau. Selon nos lois, poète, tu peux encore être sauvé si l'une des nôtres veut de toi. Allez, truandes, répondez !

Quand Gringoire comprit qu'aucune femme ne voudrait de lui pour époux – eh oui ! Tu rentres à la Cour des Miracles, et tu en ressors soit marié avec la corde au cou, soit pendu... ce qui revenait au même – , il ferma les yeux et pria pour son salut. C'est alors qu'au dernier instant, il entendit la voix cristalline d'une jeune fille s'exclamer qu'elle le prendrait comme mari.

Il ouvrit ses yeux effrayés, et c'est avec stupeur qu'il reconnut la jeune danseuse des parvis de Notre-Dame... Qu'est-ce que cela voulait-il donc dire ? N'avait-elle pas donné son cœur au fringant Phœbus de Châteaupers ? Clopin coupa la corde et le laissa s'effondrer au sol sans aucun remords. Le poète fixa l'immense salle dans laquelle on l'avait traîné, que des lumières diaboliques provenant de torches murales éclairaient. Des feux allumés pour la cuisine, ou d'autres choses diverses complétaient le tableau. Drôles d'enfer, tout de même...

On lui fit briser une cruche – il ne comprenait pas trop ce rituel, mais bon –, puis on conduisit les jeunes mariés jusqu'à la chambre de la gitane, aménagée dans un coin du labyrinthe tortueux de la Cour des Miracles. Il se souvint aussi qu'il avait trouvé la danseuse désirable... mais celle-ci avait brandi son couteau vers lui et avait vite refroidi ses ardeurs quand il s'était approché d'elle pour lui délacer son corsage.

Le reste de la nuit se passa sans encombre. Le poète mangea, but, puis s'endormit rapidement, tout en l'entendant soupirer tandis qu'elle était assise gracieusement par terre près d'un coffre. Djali était à ses pieds, et elle lui parlait doucement :

— Ah, ma pauvre Djali... Me voilà nanti d'un mari, qui je sais, ne saura jamais me protéger, alors que l'élu de mon cœur me fait douter et que mon meilleur ami souffre que je ne puisse répondre à son amour... Ah !

(1) : À l'origine, c'est l'expression « Ventre-Dieu », issue du roman de V. Hugo. Cependant, dans le contexte de KH, j'ai remplacé « Dieu » par « Notre-Dame ». Donc toutes les expressions qui contiennent « Notre-Dame » dans la fic, c'était « Dieu ».