Camarades !
Attention, spoil saison 8 !
Ce texte a été écrit dans le cadre des nuits du FOF avec pour thème Toxique.
Bonne lecture
Sa mère était allongée sur le sol, les yeux fermés. Elle ne bougeait plus, elle ne respirait plus. Il y avait un grand couteau planté dans son corps.
Poussant un gémissement plaintif, Drogon se pencha sur sa mère et tenta, sans grand succès, de la faire bouger en la poussant gentiment avec sa tête. Avec un peu de chance, elle se lèverait. Et pourquoi le garçon qui avait du sang de l'antique Valyria dans les veines, il pouvait le sentir, pourquoi ce garçon que sa mère aimait tant ne bougeait-il pas, pourquoi restait-il là à la regarder ?
Sa mère ne bougeait pas. Le dragon comprit que sa mère était morte. Que c'était ce grand couteau qui venait de la tuer, qui venait de verser son sang sur les dalles froides. Et c'était ce garçon qui venait de la tuer.
Ses frères étaient morts. L'homme qui sentait les pins et l'ours était mort, mort dans les bras de sa mère qu'il avait retrouvée sanglotante et il n'avait pu que pleurer avec elle quand il s'était aperçu que cet homme qui été si dévoué à sa mère était mort, mort en essayant de la protéger.
Puis ça avait été au tour de la jolie jeune fille au parfum exotique de mourir. On lui avait coupé la tête et sa mort avait encore plus dévasté le cœur de sa mère. Dracarys ! Avait-elle hurlé. Et il avait brûlé en souvenir de l'amie de sa mère.
Et maintenant sa mère était morte. Parce qu'elle voulait monter sur ce trône, ce trône dont elle avait si souvent parlé que Drogon avait finit par penser le connaître déjà. Ce trône qui signifiait être Reine. Faites de centaines d'épée, si haut, forgés par leurs ancêtres. Ce trône pour lequel sa mère s'était tellement battue, pour lequel il avait combattu à ses côté et brûlé une ville entière.
Et maintenant sa mère ne pouvait même plus l'avoir.
Par la faute de sa garçon. Voulait-il le trône ? Il n'était pas monté dessus.
Il ouvrit la gueule, prêt à brûler celui qui venait de lui arracher sa mère quand il comprit. Ce n'était pas le garçon qui était responsable de la mort de sa mère, pas totalement. C'était ce trône.
C'était ce trône qui était responsable de la mort de mère. Ce qu'il représentait l'avait tellement corrompue qu'il l'avait tuée. Il était mortel, toxique. Il le sentait. Il représentait un pouvoir nocif. Il tuait les gens qui le voulait.
Il devait le détruire. Il devait détruire ce que ses ancêtres avaient construit, ce qui les avait tués un par un, pour les faire entrer dans des guerres et des danses sans fin, mortelles.
Drogon tourna la tête et cracha une gerbe de flammes, puis une autre et cracha jusqu'à ce que le trône eu fondu, disparu, emportant avec lui son pouvoir de corruption. Il n'allait plus faire de mal à qui que ce soit.
Puis une fois son œuvre finie, il se pencha sur sa mère et l'attrapa délicatement entre ses griffes et s'envola, survola la ville de cendres et s'envola là où était sa place, loin des hommes et de leurs malheurs.