L'histoire et les personnages appartiennent à J.K Rowling, sauf certain.

Info : Ne pas prendre en compte le chapitre "19 ans plus tard", du tome 7.

Prologue

Les pas furent rapides. Les jambes suivirent mécaniquement leur tracé. Les hanches se balancèrent maladroitement. Les bras tombèrent négligemment le long du corps. Les épaules se parurent lasses. Les têtes restèrent hautes, des sourires triomphant aux lèvres.

La guerre était finie. Harry Potter avait vaincu, Lord Voldemort n'était plu. Leurs sortilèges c'étaient entrechoqués et le rouge avait pris le dessus. Les combats avaient cessés de sitôt.

Les aurors étaient arrivés par dizaine et les mangemorts furent attrapés par centaines. Certains avaient réussi à s'enfuir comme Rookwood ou encore Travers.

De nombreux morts étaient à déplorés, comme Lavande Brown qui gisait sur le sol crasseux de Poudlard, le corps charcutait par Greyback. Colin Crivey, jonchant dans la boue, mort d'un sortilège de Yaxley. Remus Lupin sauvagement abattu par Dolohov. Nymphadora Tonks assassinait par sa tante, Bellatrix Lestrange.

Oui, ils étaient un bon nombre à avoir succombés à la bataille de Poudlard. Sûrement plus d'une centaine, il était difficile à dire.

Le parc était recouvert de corps morts ou blessés. Des médicomages circulaient entre eux, tentant de trouver des survivants. Certains corps étaient bordés par un proche en pleur. D'autres se faisaient violemment maltraités, ceux-ci appartenant aux mangemorts.

Il y avait là, sous l'ample château démoli, des corps se répandant sur toute la surface du parc. Certains se trouvaient enseveli sous la tour d'astronomie d'où il ne restait que des décombres éparpillés au sol. D'autres à l'orée de la forêt, où les habitants observaient la scène macabre se déroulant sous leurs yeux. Plusieurs recouvraient les marches de Poudlard. Quelques-uns étaient même dans le lac, flottant en attendant que leur corps sombre au fin fond des ténèbres. Beaucoup reposaient à l'intérieur du terrain de quidditch, ainsi que dans les gradins. La grande majorité se trouvait à l'extérieur, mais l'intérieur du château regorgeait également de nombreux corps. Dans les couloirs, les salles de classes, les cuisines, la bibliothèque, la grande salle, les dortoirs, et même les placards à balais abritaient quelques corps.

Ce massacre était déplorable et les survivants enjambaient les corps avec espoir que certains se réveillent.

Parmi le brouhaha d'ensemble qui enveloppait les pleurs et les cris de la grande salle, un jeune garçon se tassait dans un coin, la mine déconfite. Il était seul. Sans ses amis, sans l'élue de son cœur. Il balayait seulement la pièce du regard :

Ron et Ginny Weasley, étaient ensemble, avec le reste de la famille faisant le deuil de leur frère, Fred, mort au combat. Neville Londubat aidait Dean Thomas à se remettre de ses émotions, devant le corps de son meilleur ami, Seamus Finnigan. Luna Lovegood compressé la plaie d'un sixième année de Gryffondor. Parvati Patil serrait sa sœur, Padma, contre elle en pleurant à chaude larme. Hagrid essayait de venir en aide au professeur McGonagall qui semblait ne plus pouvoir bouger le moindre de ses muscles. Hannah Abbot et Susan Bones faisaient les cents pas en se soutenant mutuellement. Ernie Macmillan grognait contre le professeur Vector qui essayait de lui soignait sa jambe prise dans une pâte verdâtre gluante qui le collait au sol sans moyen de pouvoir s'échapper. Cho Chang se balançait d'avant en arrière, avec un semblant de folie au fond des yeux. Demelza Robins observait le corps sans vie d'Orla Quirke, une Serdaigle, avec une pointe d'amertume.

Oui, Harry les observait tous. Néanmoins malgré la guerre qui venait de se terminer, Harry ne put s'empêcher de se sentir chiffonner. Malgré son mal de tête persistant, il fronça les sourcils sur l'assemblée. Il savait où se trouvait ses amis les plus proches, cependant une personne manquée à l'appelle. Il ne l'avait pas revu depuis son ultime combat contre Voldemort. Elle était dans le parc, combattant contre Rabastan Lestrange. Elle se débrouillait bien. Elle c'était toujours bien débrouillée.

Oui, Hermione Granger était une excellente sorcière. Harry était persuadé qu'elle s'en était tiré, pourtant au fond de lui le doute persisté. Si Hermione était en vie, pourquoi ne serait-elle pas avec lui en ce moment même ? Pourquoi personne n'avait vu aucun signe d'elle ? Pourquoi ne se manifestait-elle pas ? Pourquoi ? Oui, Pourquoi ? A cet instant précis, Harry se sentit condamné. Seul. Et le pressentiment que ce destin allait lui être infligé, planait au-dessus de lui.

OoO

Il avait été attrapé avec sa mère. Il avait été jeté dans une cellule, comme un vulgaire personnage. Il avait entendu le cliquetis de la serrure. Il avait posé ses mains sur les barreaux crasseux. Il avait hurlé qu'il voulait qu'on le libère. Il avait tout fait pour sortir. Il c'était même fracassé l'épaule contre les parois de sa prison. Il n'était arrivé à rien. Il se retrouvait seul, enfermé dans un cachot sombre loin de sa mère.

Il agrippa ses cheveux qu'il sera fortement de ses mains, tout en crispant volontairement sa mâchoire s'efforçant de ne pas pleurer. Ce n'était pas comme ça qu'il avait imaginé son avenir. Enfermé dans une cellule d'Askaban, avec sa mère quelques cages plus loin. Drago Malefoy en voyant son avenir sous ses yeux, eu une pensée pour son père défunt. Il aurait aimé lui aussi être mort, plutôt que de devoir faire face à la terrible vérité. Il ne supporterait pas être enfermé loin de sa mère, loin de sa famille.

Alors qu'il laissait une unique larme roulait sur sa joue, il entendit un sanglot étouffé. D'un mouvement rapide, il releva la tête et fendit sa bouche en une grimace hargneuse. Derrière les barreaux, tenus violemment par un auror inconnu, la sœur de Drago Malefoy se débattait en larmoyant. Dorea Malefoy devenu hystérique par cet homme bourru qui l'a retenait, voulait s'échapper du sombre cachot qui l'attendait.

Drago Malefoy voulait crier injustice. Il voulait tuer cet homme qui retenait sa sœur. Il voulait qu'elle puisse s'échapper, elle et sa mère.

Les seuls coupables de la famille Malefoy, étaient seulement Drago et son père. Narcissa et Dorea n'était pas responsable. Havana, Hester, Orion et Druella ne l'étaient pas non plus. Après tout, Drago était le seul descendant de Lucius Malefoy à avoir participer pleinement à la guerre. Ses sœurs et son frère, n'avaient rien à y faire. La majorité des sorciers n'étaient même pas au courant, de surcroit, que les époux Malefoy avaient six enfants.

Drago était le dernier de la lignée, il était le seul à avoir été présenté à la population magique. Lui, que tout le monde croyait fils unique. Lui, si arrogant et égoïste. Lui, si beau et magnifique. Lui, Drago Malefoy. Il avait toujours protégé le secret de ses parents, celui de ne pas avoir qu'un héritier. Il avait laissé sa vie être dirigé par un mensonge.

Drago avait été choisi pour représenter la dynastie Malefoy. Lucius ne voulait pas de descendante fille, et son premier fils était un incapable absorbé par l'évolution des moldus.

Oui, Lucius avait choisi Drago. Le qualifiant de parfait.

Il avait été éduqué à haïr les personnes n'étant pas de son sang, il avait été éduqué à être un élève exceptionnel, il avait été éduqué à de bonne manière, il avait été éduqué à donner des ordres aux faibles et à se plier à ses supérieurs.

Oui, pour Lucius, Drago Malefoy était le fils parfait de tout sang pur qui se respecte.

Les autres héritiers Malefoy, qualifiés d'indésirables, avaient été autorisé à la liberté. Havana était devenu médicomage à Sainte Mangouste, sous le nom Felmark. Hester, Dorea et Druella étaient restés au manoir Malefoy, sans diplôme, attendant leur mariage arrangé. Et Orion poursuivait ses études d'avocat moldu à Harvard. Ils avaient tous, à peu près, un avenir différent et bien tracés. Havana et Orion avaient eu le courage de coupé les liens familiaux, tandis que les trois autres ne s'en étaient pas senti capable.

Drago, lui, n'avait eu aucun choix. Il avait suivi la voix qui lui était destiné depuis sa naissance. Maintenant il était enfermé dans une cellule, sûrement pour le restant de sa vie, à entendre sa sœur hurlait sa rage.

OoO

Les cheveux en bataille, l'arcade fendue, des yeux fatigués, un hématome sur la lèvre, des plaies par milliers, un bras cassé, une cuisse lacérée, du sang frais.

Hermione Granger boitait jusqu'à la grille explosée de Poudlard, avec peine. Sa baguette serrait dans sa main en sang, un sourire aux lèvres, elle transplana hors de la zone de combat.

Sa mission était terminée dans le monde des sorciers.

Elle avait passé 7 ans de sa vie à aider Harry Potter à combattre le mage noir, maintenant il était temps qu'elle rentre pour terminer sa mission sur les terres moldus. Son mensonge encore plus présent, maintenant, dans son esprit.

Quand elle ouvrit les yeux, la commune de Langley s'étendait devant elle. Une lueur déterminée dans les yeux, elle approcha à grand pas de la Central Intelligence Agency.

Sa vie de sorcière venait de s'achever, malgré elle, pour laisser place à son passé d'agent...

Voilà le prologue ! Désolé pour les fautes, vraiment -_-' . Je me suis relu, mais je suis sûr que vous allez en trouver plein ! Et puis me***, c'est lisible ^^'

Dites-moi, ce que vous en pensez...

Again-history.