Il n'y pas de guerre içi… pas ici.
On marche, on rit, on achète, on vend.
Tout vis, sous le ciel gris mais lumineux, la prouesse anglaise de faire coexister l'ombre et la lumière.
Les chouettes hululent, tous piétinent les pavés de l'allé magique ou le parquet des boutiques.
Soudain des vibrations.
Le ciel tremble, et des bruits stridents percent l'horrible silence qui vient de se faire.
Les regards sont braqués sur le ciel où la source du bruit vole, invisible à leurs yeux.
Il n'y pas de guerre ici. Dans le chemin de traverse vous êtes à l'abri.
Mais tout les sorciers le savent, derrière la porte du chaudron baveur, les bombes font sautés les pavés, les âmes courent, fuient, certaines sauvent leurs peaux, d'autres non.
Il n'y a pas de guerre ici. Mais dans le monde moldu, Londres se noie sous les bombes allemandes.