Últimamente a la gente le ha dado por hablar de lo de las fases del duelo, y me dije que, ey, ¿Por qué no escribir un fic sobre ello? Asi que aquí está el primero de cinco capítulos, quizá seis, cargados de hurt/comfort al pormayor.
Primera fase: Negación
''Negación y aislamiento: la negación nos permite amortiguar el dolor ante una noticia inesperada e impresionante; permite recobrarse. Es una defensa provisoria y pronto será sustituida por una aceptación parcial: "no podemos mirar al sol todo el tiempo".
La muerte de Sherlock Holmes golpeó tan fuerte a John Watson que su psiquiatra, Ella, pensó seriamente en que esta vez no lograría superar el shock emocional, que esta vez el golpe había sido tan fuerte que tendrían que internarlo en un psiquiátrico, o por lo menos tratarlo. John sabía a lo que se refería, porque antes de darse cuenta estaba inmerso de lleno en lo que la gente llamaba ''Fase de duelo'' y no parecía tener fin.
La primera fase llegó bastante rápido, en realidad. A pesar de haber visto a su mejor amigo en el suelo con la sangre manchando su piel una parte de él se negó a creer que había muerto.
Lo descubrió dos días después, cuando el médico fue a comprobar como se encontraba el detective (esa caída le había dejado una buena herida en la cabeza, al fin y al cabo) se dio cuenta de que el detective no estaba por ningún lado del piso. Tampoco había experimentos por la cocina, ni partes humanas en la nevera. Tendría que preguntar a la señora Hudson si sabía donde estaba, porque no había dejado ninguna nota o mensaje. No tuvo que bajar a verla, porque ella subió con una bandeja con galletas y té caliente. La buena de la señora Hudson.
''Sra. Hudson, ahora iba a verla. ¿Sabe donde está Sherlock, por algún casual?''
''John, John querido, Sherlock esta...Sherlock esta muerto. Oh querido, me dijeron que esto podría pasar''
''¿Muerto? No diga tonterías Sra. Hudson, ¿Como va a estar muerto él? Además ahora tiene que explicar todo el lío con Moriarty y Richard Brooke.''
''John, escucha, se que es difícil, pero Sherlock está-el saltó y-'' La bandeja en las manos de la Sra. Hudson tiembla y John piensa seriamente que podría estar sufriendo los primeros síntomas del Parkinson y que debería hacerla una revisión solo por si acaso. No le da demasiada importancia y toma la bandeja posandola en la mesa del salón mientras acompaña a la Sra. Hudson a la puerta.
''Sra. Hudson debería dejarme hacerla una revisión, esos temblores no me gustan demasiado. ¿Se ha tomado la medicación hoy?''
''John...''la Sra. Hudson suspira y menea la cabeza, preparándose para lo que sea que tenga que pasar. ''Querido, dentro de dos días será el funeral y necesito que me ayudes a prepararlo todo, dado que Mycroft no se ha dignado a pasarse por aquí. Vendré más tarde a por la bandeja y hablaremos, ¿De acuerdo? Se que es difícil, pero necesito que lo asimiles. Sherlock está muerto, querido y él no-'' La Sra. Hudson vuelve a menear la cabeza y parpadea rápido intentando no llorar. Acaba por darse la vuelta y bajar las escaleras diciendo algo sobre el dolor de cadera y los calmantes.
John se sienta en su sillón y prende la tele, degustando el té con galletas. No sabe si es una broma, porque todas las cadenas no paran de hablar de lo mismo, del suicidio del falso gran detective Sherlock Holmes. Del fraude que era y lo engañados que tenía a todos. También hablaban de él, de que no se le había visto por la calle desde su muerte. Algunas cadenas (las chismosas, las tenía muy vistas y conocidas) hablaban de lo mal que lo tenía que estar pasando. Al fin y al cabo, fraude o no, era su pareja y no es algo que se supere así como así.
''Que pasados, ¡Que no somos pareja!'' John deja las tazas en la bandeja y se va a la cocina a preparar la cena. Prepara esa pasta que tanto le gusta a Sherlock (aunque no lo haya dicho, pero bueno, basta con verle la cara). John espera a Sherlock una hora hasta que se pone a comer solo.
Te he dejado la cena en la nevera.-JW
No recibe respuesta y se acomoda en el sillón, con el murmullo de la tele de fondo y las luces de la calle iluminando la sala. Se queda dormido y sueña con Sherlock. Con Sherlock en lo alto de una azotea y diciendo tonterías sobre que inventó a Moriarty y despidiéndose, tirando el teléfono antes de saltar. Y luego él corriendo hacia él, hacia su cuerpo tirado en la acera, negando con la cabeza y rogando a Dios de que sus ojos le hayan engañado, solo por esta vez. Él tomándole el pulso o su ausencia de. No. No. No. La sangre y los ojos sin vida, mirando sin mirar. No. Dios, no, por favor. Él no.
John se despierta sobresaltado y suduroso, con lágrimas corriendo libres por sus mejillas. Y piensa que si, que igual es cierto. Que igual Sherlock saltó desde la azotea y no sobrevivó a la caída. Que igual está muerto. Y baja las escaleras hasta el piso de la Sra. Hudson, que abre la puerta y se queda consternada por lo que ve.
''Creo que tenemos un funeral que organizar, Sra. Hudson''
Y la Sra. Hudson asiente con la cabeza y le deja pasar, sin decir palabra, para que se enfrente a algo que no debería haber pasado.
Bueno, y aquí os lo dejo. Iré subiendo los capítulos tan seguido como sea posible. Dejad comentarios, si sois tan amables.