Ne plus combattre
Mal en point, il se dirigea vers le château. De loin, il aperçut Harry Potter qui d'un pas assuré et le visage sombre, s'avançait vers l'extérieur. Puis lorsque le jeune homme lui sembla assez éloigné, il sortit de l'ombre. Il n'avait pas voulu prendre le risque que quelqu'un le repère, que cette personne soit de son camps ou non.
Aussitôt entré, il monta, aussi vite que lui permettait sa jambe blessée, les nombreuses marches qui menait au quatrième étage. Il s'apprêtait à entrer dans une des salles de classe vides du château mais des cris l'interpelèrent. Il se pencha alors à la balustrade pour essayer d'identifier les différentes voix : un mangemort et une jeune fille se faisaient face.
L'un jubilait de voire son adversaire faiblir à vu d'œil et l'autre répondait tant bien que mal aux sortilèges qui lui était adressés. La jeune fille reculait à chaque sort lancé mais elle fut obligée de s'arrêter quand elle aperçut l'escalier de pierre. Pour le voir, elle avait tourné rapidement la tête cependant une demi-seconde d'inattention n'est pas permis dans ce genre de situation.
En quelques instants, elle fut désarmée. Déséquilibrée, elle bascula en arrière et roula jusqu'en bas de l'escalier. Le mangemort vérifia que son sort ait bien atteint sa cible, puis repartit en courant, car même si les deux camps étaient en trêve durant une heure, quelques mangemorts se trouvaient encore dans le château pour éliminer les sorciers qui ne s'étaient pas rendus dans la Grande Salle.
Le jeune homme qui avait tout observé depuis sa place descendit les dizaines de marches qui le séparaient de l'étudiante étendue sur le sol. Il s'avança encore mais plus il avançait, plus son inquiétude grandissait. Arrivé près de la jeune fille, il constata avec effroi, qu'un fin filet de sang s'écoulait de l'arrière de sa tête. Il prit son pouls mais ne perçu aucun signe de vie.
Il regarda alors plus attentivement le visage de sa camarade qu'il reconnu bien vite. Ce visage entouré de boucles brunes avec autrefois un regard noisette pétillant de vie appartenait à une seule et unique personne : Hermione Granger.
Les larmes depuis longtemps retenues glissaient à présent sur les joues rougies de l'adolescent. Il avait vu trop de personnes tomber au combat. En commençant par sa mère mais aussi des amis, des professeurs, des ennemis de l'école qu'il ne considérait plus comme tel en temps de guerre.
Il en avait marre de cette bataille qui ne menait à rien, sinon à perdre des personnes chères à nos yeux et à nous détruire de l'intérieur.
Il avait cru pendant un temps, être du côté des gagnants mais finalement ce jour-là, au milieu des morts et du combat, il s'était rendu compte qu'il s'était trompé sur toute la ligne. Il n'y avait ni gagnants, ni perdants. Le monde dans lequel il avait grandi et où il était encore aujourd'hui s'écroulait petit à petit. Il commençait à perdre tous ses repères car tout ce qu'on lui répétait fortement depuis son enfance n'avait plus aucun sens. Il était en train de tout perdre, comme beaucoup d'autres.
Il resta longuement agenouillé sur le sol pavé puis il se leva, les joues mouillées de larmes, et déplaça délicatement le corps inanimé de sa camarade Griffondor vers une des cavités du couloir où se trouvaient auparavant les armures de Poudlard qui combattaient maintenant sous la direction de Minerva McGonagall, membre de l'Ordre du Phénix.
Il se dirigea ensuite vers la classe vide dans laquelle il voulait entrer tout à l'heure. Il tourna la poignée argentée et disparu derrière la porte. Il avait pleinement conscience de se cacher, et il ne nierait jamais qu'il avait voulu ne plus combattre. Car sa lâcheté et son désir de survivre était plus fort que tout, Draco Malfoy resta dans cette salle jusqu'à la fin de ce grand combat inutile.