Le cri de rage de Rassilon retentit dans la salle du Conseil des Time Lords. Il jette à terre son bâton de commandement et regarde le Maître qui agonise sur le sol.
« Faim ! » murmure celui-ci, son corps mal ressuscité consommant toute son énergie plus vite qu'il ne parvient à la reconstituer.
« Combien de temps ? demande Rassilon à la Prophétesse.
– Gallifrey chute … Gallifrey chute … Gallifrey chute ! » répète celle-ci, puis ses longs doigts écartés griffent la table. Huit coups de griffes.
« Tu ne t'en tireras pas comme ça, la mort ce n'est pas suffisant. »
Tourné à nouveau vers le Maître, Rassilon ramasse son bâton et, s'éloignant d'un pas rapide, il crie :
« Qu'on prépare la Cellule d'Éternité ! »
Sept mesures de temps plus tard, quelques minutes seulement avant que Gallifrey et la Guerre du Temps ne soit enfermées dans une bulle temporelle infranchissable, un cylindre transparent, à peine plus grand qu'un corps humain, est lancé dans l'Espace-Temps, grâce au seul trou de ver encore disponible.
À l'intérieur, un homme, habillé de noir, le visage sali, de la salive aux coins des lèvres, regarde de ses yeux déjà vitreux, l'immensité qui s'étend autour de lui. La Cellule d'Éternité a suspendu ses fonctions vitales au seuil de la mort. Incapable de bouger, incapable de mourir, mais totalement conscient et ressentant tout.
Pour toujours.