Bonsoir tout le monde !
Eh oui, j'avais envie d'écrire sur GOT pour une fois. Un peu de changement est toujours bénéfique !
Cette petite fic me trotte dans la tête depuis la semaine passée. Depuis l'épisode 6, en somme. J'vais envie de retranscrire certaines scènes majeures de l'épisode en détaillant les sensations et ressenti de Jon et Dany. Il y aura cinq chapitres, je pense. Je spécifierai à chaque fois le point de vue développé dans chaque chapitre, les deux premiers étant celui de Jon Snow.
Ce ne sont pas des chapitres extrêmement longs, pas celui-ci du moins. J'espère qu'ils vous plairont. N'hésitez pas à laisser un review (ça m'aidera à voir si je suis totalement à côté de la plaque ou non étant donné qu'il s'agit de ma toute première fic sur GOT).
Les personnages et contexte ne m'appartiennent pas, évidemment. Ils proviennent de la série GOT d'HBO tirée des livres de G.R.R. Martin.
SPOIL S7E06 !
POV Jon Snow pour le premier chapitre.
Une très bonne lecture à tous!
LA MORT EST L'ENNEMIE
Il sombrait.
Encore plus loin.
Encore plus profondément.
Chaque partie de son être frappée, torturée par l'eau glacée dans laquelle il sombrait inlassablement. Plus aucun son ne lui parvenait désormais, hormis les bruits étouffés qu'il émettait en luttant contre la poigne féroce des morts autour de ses jambes.
Il n'entendait plus le hurlement strident des dragons de part et d'autre du lac gelé. Ni les cris cauchemardesques des morts qui n'avaient eu de cesse de les attaquer sur cet insignifiant amont de glace.
Ni les flammes destructrices, ni les cris, ni le souffle puissant du vent.
Jon n'entendait plus rien, si ce n'est les battements paniqués de son propre cœur.
Le contact brutal du froid contre sa peau - un froid qu'il n'avait jamais expérimenté de son vivant - lui coupa le souffle, ses poumons semblant se figer instantanément à l'intérieur de son corps. Chaque partie de son anatomie sournoisement figée par cette étreinte glacée étouffante.
Une étreinte tranchante, aussi douce qu'un millier d'aiguilles profondément enfoncées dans son épiderme auraient pu l'être.
Jon ouvrit la bouche, ses lèvres esquissant un cri étranglé par les eaux opaques du lac. Il avala une certaine quantité de liquide, son corps tressautant davantage contre les mains décharnées et puissantes des morts qui le tenaient. L'eau froide brûla sa gorge, son cœur manquant un nouveau battement tandis que le jeune roi du nord sombrait un peu plus dans les profondeurs glacées.
Le peu de mouvements qu'il parvenait encore à esquisser dans l'eau pesante faiblit sensiblement, le froid s'emparant de ses membres, de ses yeux, du fil de ses pensées. Il n'aurait su dire si ses yeux se fermaient ou s'il était tout simplement bien trop loin de la surface pour distinguer une quelconque luminosité extérieure.
Quelle importance ?
Il allait mourir ici. Seul. Loin de tout être vivant.
Il était déjà mort auparavant. Une mort emplie de solitude également. Pourquoi craindre cette issue qu'il connaissait déjà ?
La mort était paisible.
Aisée.
Vivre était plus dur. Lutter était plus dur.
Pourquoi donc continuer à lutter ?
Jon était inutile. Il ne pouvait rien empêcher, eût-il la volonté de le faire ou non. Il n'était rien d'autre qu'un homme. Ressuscité, certes, mais néanmoins un homme. Un homme incapable de protéger son peuple. Incapable de protéger qui que ce soit contre le Roi de la Nuit.
Un homme qui n'avait pu que regarder la mort de Viserion. Impuissant. Inutile.
La mort était aisée.
Tellement aisée.
Il pouvait la sentir autour de lui, dans ce contact glacial. Un contact presque réconfortant, à présent.
" La Mort est l'ennemie."
Jon ouvrit les yeux, comme frappé par la foudre. Frappé par un élan. Un élan de vie, de volonté. Un simple élan nécessaire. Indispensable.
" L'ennemi gagne toujours. Mais nous devons toujours la combattre..."
Combattre.
Combattre.
Le jeune roi se débattit d'abords faiblement, puis plus férocement contre la poigne des morts au niveau de ses jambes. Il pouvait sentir, au-delà du contact piquant de l'eau, plusieurs mains osseuses griffer la fourrure qui recouvrait sa cuisse gauche. Il battit des jambes, tentant de les déloger tout en battant frénétiquement des bras pour remonter à la surface.
Il devait rejoindre la surface.
Rejoindre la vie.
Rejoindre Daenarys.
Tout de suite.
Les morts le tenaient toujours fermement, cependant. Jon tâta ses flancs, cherchant frénétiquement un moyen de se libérer. Son épée était tombée non loin de son point de chute. Hors de portée, tout comme la surface et l'air qui lui faisait tant défaut en cet instant fatidique. Sa main rencontra quelque chose de dur.
Pas une main osseuse. Pas de fourrure.
Un manche métallique.
Sa dague.
Jon referma ses doigts ankylosés autour du manche, le peu de sensations demeurant dans ses extrémités lui faisant douter de la réussite de son geste, eut-il l'air simple. Aveuglé par le froid, la douleur et le manque d'air, Jon ne pouvait se fier qu'à son instinct. Une faible lueur dans les ténèbres qui menaçaient de l'engloutir incessamment. Il tira la dague de son fourreau, tailladant vivement l'espace près de ses jambes avec toute la force dont il était encore capable. La lame en verredragon rencontra quelque chose, un cri étouffé par l'eau oppressante retentissant en-dessous de lui. Un cri suivit d'un relâchement de la prise autour de sa jambe.
Jon battit des bras et des jambes aussi vite que possible, son cœur cognant douloureusement contre sa cage thoracique à chaque mouvement esquissé. Il ne sentait plus rien. Hormis ce battement retentissant dans sa poitrine, dans ses tempes. Juste ce battement de plus en plus faible, au profit d'un froid de plus en plus violent le long de son corps.
La mort est l'ennemie...
La. Mort. Est. L'ennemi.
Chaque battement, chaque mouvement entrepris dans cette obscurité glaciale ravivait cette simple phrase dans l'esprit de Jon. Une phrase qui l'empêchait de lâcher prise. D'abandonner. Il ne pouvait abandonner maintenant.
Jamais.
Encore un mouvement vers la surface. Cette surface lointaine. Presque imaginaire dans son esprit tétanisé par le froid et la douleur. Un espoir fragile se renforçant dans chaque avancée, dans chaque centimètre parcouru éloignant Jon Snow des profondeurs.
Un espoir.
La vie vainquant la mort.
Sa tête émergea enfin de la noirceur abyssale, l'air froid marbrant son visage humide alors qu'il ouvrait la bouche en un râle désespéré et avide d'oxygène.
Le contact tranchant de la vie contre la mort.
Jon expulsa l'eau de sa gorge, l'air s'engouffrant dans ses poumons, une douleur intense déchirant son torse tandis qu'il s'efforçait d'agripper le bord glissant de la banquise devant lui. Chaque inspiration bruyante et douloureuse éveillait ses sens au même titre que la douleur jusqu'à présent muselée par la masse écrasante de l'eau autour de lui. Le picotement dans ses membres se fit plus vif que précédemment, sa main gauche glissant contre le sol gelé. Il aperçut son épée non loin du bord, le pommeau aux allures de loup le narguant presque de ses yeux inexpressifs.
La respiration sifflante, le jeune roi tendit vivement la main droite vers LongClaw, ses doigts tremblants se refermant sur le manche sombre de l'arme narquoise.
Se refermant sur cette étincelle de vie.
Alors ? Mauvais ? Potable ?
C'est le moment ou jamais de laisser unreview XD
Une bonne fin de soirée à tous !