Deux ans. Deux ans, jour pour jour. Nous sommes le trois janvier 2017. Une jeune fille de 15 ans à peine se trouve dans un cimetière. Devant la tombe de son père. La tombe vide. Le corps n'a pas été retrouvé. Elle le hait. Elle hait cet homme, cet assassin qui lui a volé celui qu'elle aimait plus que tout. Et pourtant, elle ne pleure pas.
- Ça y est, papa. Je suis prête. Je vais te venger. Je vais le tuer. Comme il t'a tué.
Elle fait demi-tour, posant une main sur son manteau noir, frôlant à travers le tissu l'arme à feu. Deux ans. Deux ans qu'elle attend sa vengeance. Elle aurait sa peau. Le Tueur... Celui que son père avait pourchassé des mois durants, jusqu'à en être obsédé. Le Commissaire qui, finalement, avait perdu. Avait été tué. Une larme roula longuement sur la joue de la jeune fille. Elle s'apprêtait à tuer. Dire qu'elle n'était encore qu'une enfant...