Central Avenue, Cincinnati (Ohio)
Le café Damon'z bourdonnait d'activité à l'heure du déjeuner. Les deux serveurs couraient d'un bout à l'autre de la salle, ne faisant que de brefs arrêts à la cuisine. Boby, le patron, aboyait des ordres de derrière son comptoir.
-Deux burgers pour la 3, un café et une bière pour la 7 ! John tu te bouges oui ! Oh !
Le jeune homme souffla rageusement sur la mèche noire qui ne cessait de retomber devant ses yeux. Il sentait poindre une de ses violentes migraines, et aurait plus qu'apprécier de pouvoir se masser les tempes ne serait-ce que quelques secondes. Mais encore faudrait-il qu'il ait les mains vides quelques secondes !
-John ! Non mais t'as fini de glander ?! Mais qu'est-ce qui m'a pris d'embaucher un empoté pareil !
Il déposa violement les assiettes qu'il portait devant leurs commanditaires. Pas que ces derniers s'en soucie, vu le type de clientèle qui fréquentait l'établissement.
Slalomant entre les tables jusqu'à la cuisine, John profita du court répit qui lui était accordé alors que Boby passait ses nerfs sur son collègue. Un coup d'œil dans la vitre de la porte de la cuisine lui apprit qu'il faudrait bientôt qu'il refasse sa couleur. Ses racines blondes commençaient à devenir trop voyantes.
Poussant la porte battante, il pénétra dans la petite pièce surchauffée, territoire du maître Chi. C'était un immigré chinois sans papiers, et qui de l'avis du jeune homme n'avait certainement aucun diplôme de cuisine. Depuis son premier jour de travail, John se demandait même si Chi était bien son vrai nom. Il ne serait pas le seul a profité du coin pour se cacher et changer d'identité, songea-t-il en pensant à sa propre situation.
-Ah enfin ! Dépêches toi un peu, ça traîne trop John !
Kyle, rétorqua John en son for intérieur. Kyle Harmon.
Alors qu'il allait ressortir dans la salle, les bras à nouveau occupé, maître Chi le rappela.
-Tu restes ici ce soir, j'ai besoin de quelqu'un pour la plonge. Boby a dit qu'il était d'accord.
Le jeune homme se contenta de marmonner quelque chose. Il y a des moments où il se demandait vraiment ce qu'il faisait dans un endroit mal famé comme celui-ci. Avant de se rappeler ce qu'il fuyait. Qui il fuyait.
A la fin de la journée, alors que Boby venait de partir sur un « tu fermeras en partant », Kyle avait la tête bourdonnante et les tempes battantes, les jambes douloureuses, s'était fait insulter un nombre incalculable de fois et pincer les fesses par l'habituel client pervers du mercredi. Et dire qu'il avait encore toute la plonge à faire…
Au final il était plus de minuit lorsqu'il quitta le café. Fatigué, il traîna les pieds jusqu'à son appartement, deux rues plus loin. Il avait trouvé sans trop de difficultés un petit studio mal entretenu, dans un vieil immeuble certainement plus aux normes. Comme le patron du Damon'z, le concierge n'avait pas posé de questions sur son identité ou demandait à voir ses papiers. Il payait cash et le jour J : on ne lui en demandait pas plus. C'était tout le pratique de ce quartier de Cincinnati. Lorsqu'il était en prison, l'un de ses voisins de cellule lui avait parlé de son lieu de naissance : « aucun flic, aucune question ».
Contournant les lieux de trafics et de bastons habituels, il arrivant devant la porte de l'immeuble. Pour trouver qu'on l'y attendait déjà.
-Vous…
Le propre son de sa voix le surprit. Fatigué, ennuyé… à peine étonné.
-Kyle.
Le lieutenant de la police scientifique de Miami, lui par contre, semblait choqué par la vision que lui donnait son fils à cet instant.