Il y avait bien longtemps que je ne m'étais plus frottée au fandom de Sherlock et je me rends compte qu'il est désormais bien difficile de faire quelque chose d'un peu original tant les thèmes déjà abordés de maintes façons sont nombreux !
Et les possibilités de catégoriser sa fic sur ce site était très limitées, me voilà bien embêtée pour classer mes textes ! Il y aura donc un peu de tout mais jamais de rating M.
J'espère de tout cœur que ce petit recueil de textes indépendants tout simples vous intriguera et vous plaira. :)
Il était l'Oublié.
Au sens propre comme au figuré.
Témoin de maintes conversations secrètes, révélatrices, intimes, intrigantes, parfois autant amusantes que désespérantes. Auréolées de tendresse, piquées d'éclats de sarcasme et de cynisme, tantôt impatientes et fébriles, tantôt ennuyées et désabusées. Toute la gamme des émotions humaines s'y était exprimée. Et ce, pour ses seules oreilles curieuses et attentives qui, au fil des jours, des nuits et des saisons avaient tout entendu, et sans en perdre une miette.
La poussière était sa compagne, et avec elle, il observait les allées et venues des locataires : son unique distraction. Bien que, dans leur infinie bonté, les locataires aient octroyé à l'Oublié le luxe de jouir de la musique quand bon lui semblait. Et, s'il avait eu la faculté de parler, peut-être les auraient-ils remercié.
Ou peut-être pas… même si l'intention n'en demeurait pas moins pleine de bonté… il y avait des limites à ce que l'Oublié pouvait tolérer.
Accroché au mur, un casque fièrement campé entre les cornes, le crâne de buffle du 221B Baker Street se dit que - pour un génie au QI stratosphérique - son locataire aurait bien avisé de brancher le casque plutôt que de laisser lamentablement pendouiller la prise jack !
Pestant intérieurement, l'Oublié se demandait comment pouvait-on être capable de calculer en une fraction de seconde des équations à quinze inconnues, de prévoir avec une précision quasi parfaite deux cent trente scénarios possibles d'un fait divers en apparence quelconque, de parler couramment dix langues et, en même temps, être incapable de songer à brancher une prise...
L'Oublié se dit aussi que, si le détective était doué de maints talents, celui de designer art déco n'en faisant clairement pas partie.
C'était bien dommage.
Ça pourrait toujours être utile lors d'une enquête.
Sait-on jamais...