Fin de l'épisode 3x12

Stefan tient le poignard mortellement effilé et demande à Damon où il a trouvé ça, ayant une petite idée de sa réponse.

Il doit bien l'admettre : son frère est devenu une lopette mais il dégaine toujours une bonne carte quand on s'y attend le moins.

Il reprends sa respiration d'une longue et lente inspiration, là où il l'avait laissée lors de son dernier, dernier soupir.

Il ouvre les yeux.

Mais malgré sa vision surnaturelle, il ne voit rien. il fait un noir absolu. Il y a aussi cette odeur si particulière de vieux tissu, plein de poussière accumulée depuis des siècles. Il réalise tout en une seconde, et sent la panique lui serrer le coeur.

Un cri monstrueux déchire sa gorge desséchée.

- NOOOON !

Et il donne des coups de pieds et de poings droit devant lui, étant trop désorienté pour savoir dans quel sens il se trouve.

La lumière envahit enfin son champ de vision, alors que la plaque de bois tourne violemment sur ses gonds.

Il se redresse, assis, puis saute à vitesse vampirique pour se retrouver debout mais surtout hors de cette boite.

- Je HAIS les cercueils ! rugit il

Il tourne sur lui-même, reprenant contenance alors qu'il passe une main dans ses cheveux redoutant de croiser un miroir.

Son calme légendaire reprend enfin le dessus. Il est seul. Entouré de deux cercueils fermés et du sien grand ouvert.

- Je déteste les cercueils, ce n'est que foutaises que l'ont ait besoin de ces pauvres boites pour reposer en paix. Je repose toujours en paix ! maugrée-t-il, toujours seul, sa voix chevrotant quand même un peu sur la fin de sa phrase.

Même s'il ne l'admettra jamais.

Son regard croise le grand miroir du mur et il s'en approche en contournant le cercueil qui lui barre le passage.

Il se regarde froidement. Honnêtement. Et ne peut retenir un pauvre petit gémissement de dépit face à l'état calamiteux de ses cheveux.

Il passe ses doigts dans sa toison qui semble reprendre quand même vie et brillance de seconde en seconde faute de volume.

- Je ne peux pas blairer ces boites ! tape-t-il du pied.

Puis il revoit en souvenir ses tous derniers instants. Ok le cercueil n'est pas innocent de son état pitoyable. Mais le vrai coupable, celui qui connait sa phobie, qui sait qu'il ne supporte pas de se réveiller dans cette boite, si elle est scellée, c'est lui qui l'y a mis. C'est lui qui l'a une nouvelle fois trahi et maltraité. Et pour ça, il doit payer. Une bonne fois pour toutes.

IL entend des pas et des voix.

Deux hommes. Il ne reconnait pas l'une des voix. L'autre est celle du félon.

Il sait ce qu'il a à faire. Même s'il est conscient que son aspect vestimentaire et capillaire risque de ternir son entrée théâtrale, il ne fait que ce qu'il a à faire.

Mais avant cela, il doit s'étendre à nouveau dans cette foutue boite...

Il reste en apnée, gardant son calme et les yeux clos, livrant une véritable lutte intérieure pour ne pas laisser place à cette panique déraisonnée.

Il sent que son cercueil avance sur l'épaisse moquette, puis s'arrête.

Il est debout, enfin sorti de là,les yeux ouverts, reprenant son souffle, surgissant à vitesse vampirique et silencieuse derrière ce pauvre idiot qui lui tourne le dos.

Il ne fait que tendre une nouvelle fois le bras devant lui avant de sentir la tiédeur des tissus en même temps qu'il entend les os s'écarter et craquer au passage de sa main à travers la cage thoracique.

L'arrière de la tête de l'hybride tombe devant lui, lui laissant le champ libre.

- Donc, Niklaus, articule-t-il avec toute la haine de sa fraîche panique.

Il tient entre ses doigts le coeur toujours battant.

Voyant l'expression surprise de son frère, Elijah n'est finalement pas mécontent de son entrée.