Lily court. Elle se précipite en haut de l'escalier, entend un bruit de chute derrière elle. James.
Un sanglot lui échappe. Mais elle ne s'arrête pas. Elle ne peut pas s'arrêter. Pas quand elle a encore tant de chose à sauver.
D'un geste brusque elle ouvre la porte et il est là. Merci mon dieu, merci.
Son fils la regarde avec ses grands yeux vers si semblable aux siens. A-t-il compris ce qui est en train de se passer ? A-t-il peur lui aussi ?
Il fait trop noir dans la chambre d'enfants pour d'instiguer une quelconque émotion sur le visage d'Harry.
Elle se précipite vers le landau, prend son fils dans ses bras. « Ca va aller, ne t'inquiètes pas, tout va bien »lui murmure t-elle. James est mort. James est mort et rien ne va.
Le parquet craque derrière elle. Lily repose son fils dans le lit et se retourne. Elle sait déjà qui elle va trouver.
L'homme est grand. Le visage pâle, la robe noire. La mort personnifiée.
Elle le regarde et se demande si elle devrait se jeter sur lui pour venger son mari, s'effondrer en larmes et supplier, sortir sa baguette et mourir dignement, prendre son fils dans ses bras et courir, courir. Tant de choix, tant de chemins à suivre. Et pourtant elle reste là, suspendu à mi chemin de toutes ses possibilités et attend. Que faire quand la mort se tient face à vous ?
« Pousse-toi. » La voix de l'homme est glaciale.
Et alors elle se rappelle : c'est son fils qu'il veut. Ni elle, ni James. Leur fils. Harry.
L'homme la regarde. Semble attendre qu'elle fasse un geste. Mais elle ne bouge pas. Comment une mère pourrait elle laisser son enfant mourir sous ses yeux ?
Et alors elle sait, aussi clair clairement que le soleil apparait, elle voit le chemin à suivre.
Alors Lily choisit. Alors elle reste. Alors meurt.
Et alors Lily change le monde.