Drago Malefoy était assis nonchalamment sur un canapé de la salle commune de Serpentard. Le professeur Dumbledore l'avait autorisé à rester à Poudlard pour l'été, pour réfléchir. Il était seul, mais il préférait car cela lui permettait de faire le point. Les paroles de Dumbledore lui revenaient sans cesse à l'esprit. Peut-être avait-il raison. Peut-être qu'il n'était pas mauvais au fond. Ce doute l'envahissait de plus en plus, jusqu'à devenir une obsession. Il ne pouvait accepter de faire partie de l'Ordre. De toute sa vie, il avait été conditionné pour devenir un Mangemort, mais désormais, il n'était plus sûr de rien. Son père était à Azkaban, sa mère était morte de la fureur du Seigneur des Ténèbres. Son père... Il ne s'était jamais vraiment préoccupé de lui. Tout ce qui lui importait, c'était son confort personnel. Plus rien ne le retenait nul part. Il était libre, sans attache. Pourtant, il se sentait tiraillé de toute part. A Poudlard, il était en sécurité, protégé par le côté du bien. S'il sortait, le Seigneur des Ténèbres le punirait de l'échec de sa mission qui avait eu pour conséquence la capture de plusieurs de ses précieux Mangemorts.
Rejoindre Potter et ses amis semblait être la meilleure hypothèse. Dumbledore avait l'air de lui faire entièrement confiance. Mais cela semblait si irréel de faire partie du même camp que Potter. Harassé, il enfouit sa tête dans ses mains. Il dormait très peu, depuis le fameux soir où il avait faillit tuer Dumbledore. Il remuait à chaque heure de la journée cet épineux problème dans sa tête sans pour autant trouver de solution. Il avait l'impression d'être emmuré vivant. Il ne pouvait pas sortir du château car les Mangemorts s'en seraient aperçut et l'aurait rapidement capturé. De tout l'été, sa seule visite fût celle du directeur qui passa lui confier ses livres pour l'année scolaire et une lettre lui annonçant qu'il était préfet-en-chef. Peut-être cela lui occuperait l'esprit. Epuisé, il s'allongea sur le canapé et sombra pour quelques petites heures dans le sommeil.
Loin de Poudlard, Hermione Granger était allongée sur son lit au Square Grimmaurd, sans parvenir à trouver le sommeil. Elle aussi avait reçu la lettre lui annonçant qu'elle était préfete-en-chef, mais ce n'était pas sa principale préoccupation. Pour protéger ses parents, elle avait dût modifier leur mémoire, et ce sort ne pouvait être défait. Elle les avait perdu à jamais. Elle était seule désormais. Seul Ron, Harry et Ginny comptaient à ses yeux, mais ils n'étaient pas sa famille. Elle fît le bilan de son existence et se rendit compte qu'à force de toujours vouloir être la meilleure, d'avoir de bon résultat, elle était passée à côté de sa vie. Elle était jeune, jolie, mais elle ne se mettait pas en valeur. Elle refusait de perdre du temps à se faire belle tous les jours. Elle ne s'amusait pas, ne se mettait jamais en danger. Et maintenant qu'elle était proche de la bataille finale et donc de la mort, elle décida que cette année serait décisive.
Cette année, elle se préoccuperait moins du travail et plus de son plaisir. Elle braverait les interdits, ferait des choses folles qu'elle avait toujours rêvé de faire, mais que, poussée par sa conscience, elle n'avait jamais fait. Cette année s'annonçait différente. Elle fit mentalement une liste de choses folles à faire pendant l'année scolaire et décida de la mettre sur papier le lendemain. C'était décidé, la gentille petite Hermione, miss-je-sais-tout allait peu à peu disparaître pour laisser naître une fille sûre d'elle. Dès demain, elle demanderait conseil à Ginny pour l'aider à se mettre en valeur. Elle ferma les yeux en pensant que cette année, elle allait la vivre à fond.