Auteur: Katoru87
Rating: M
Disclaimers: Les personnages appartiennent à J.K Rowling, en revanche, tout le reste m'appartient et j'ai fait de nombreuses recherches pour arriver à ce résultat. Servez-vous sans mon autorisation et je vous démonte!
Avertissements: Je comprends qu'on puisse ne pas aimer le yaoi mais si c'est votre cas, je vous conseille de ne pas aller plus loin. De plus, sachez que cette fic sera noire, sombre, sans doute gore parfois, le rating n'a pas été choisi au hasard, si vous lisez, ce doit être en connaissance de cause. Et souvenez-vous toujours qu'il s'agit d'une fiction.
In Memoriam:
Prologue
L'oeil était dans la tombe et regardait Caïn... L'oeil était dans la tombe et regardait Caïn...
Moscou, 1883
Il avait lutté pour se protéger, lui ainsi que son bien. Il avait cogné, griffé et même mordu mais rien n'y avait fait. Peu à peu, il les voyait se rapprocher de lui, ces cinq silhouettes drapées de noir dont il ne pouvait voir que les yeux, vides ou cruels. Leurs mains avides étaient tendues vers lui, vers ce qu'il serrait contre sa poitrine, voleuses et quémandeuses.
Mendiantes agressives et armées, prêtes à se jeter sur lui. Il avait laissé sa baguette dans sa chambre, à l'autre bout de son appartement. Eux n'avaient pas commis cette erreur. Cinq morceaux de bois luisants étaient pointés sur lui.
Il était sur le point d'aller dormir quand ils avaient fait irruption chez lui, fracassant les portes sur leur passage. Ils juraient en anglais. Ils cherchaient quelque chose et il avait su de quoi il s'agissait en les écoutant. Il les avait longtemps regardés mettre son salon à sac, sans bouger. Il ne savait pas comment ils l'avaient repéré. Il avait tenté de les fuir, courant d'une pièce à l'autre à la recherche d'une issue qu'il n'arrivait jamais à atteindre, jusqu'à se retrouver dans la cuisine, vide de tout domestique à cette heure tardive. La cuisinière était encore chaude, les dernières braises rougeoyaient dans un vieux poêle à charbon mais jamais il n'avait eu plus froid de sa vie.
Il voyait la mort s'approcher de lui, son spectre hideux multiplié par cinq. Cinq fois plus sinistre. Cinq morts en une seule mais toujours définitive.
" Donne le nous ! ordonna une voix aigrelette qui s'éleva comme un couperet dans le silence pesant.
- Jamais ", répondit-il avec son léger accent d'aristocrate russe, comme par automatisme, ou par snobisme, il ne savait pas trop.
Qu'il leur donne ou pas, il savait qu'il était arrivé au bout du chemin et sachant cela, il choisit de mourir avec la dignité que son père lui avait transmise, que ses instructeurs lui avaient inculquée, parfois à grands coups de ceinturon.
On ne lui avait pas appris à se mettre à genoux, ni à supplier.
Il était Igor Karkaroff, diplomate au service de Sa Majesté Alexandre III. Il mourrait debout.
Les mains et les baguettes se rapprochèrent.
Il remarqua distraitement que l'un de ses assassins avait un doigt en moins à la main droite, détail que jamais personne ne connaîtrait.
Un brouillard vert fonça sur lui et le frappa de plein fouet. Le bien qui bientôt ne serait plus sien tomba par terre.
Alors que la vie fuyait son corps, ses yeux se tournèrent vers la fenêtre.
Ses dernières pensées furent pour la lune.
L'oeil était dans la tombe et regardait Caïn... L'oeil était dans la tombe et regardait Caïn...
Fin du prologue.
Un gros merci à Dekado sans qui cette fic n'aurait pas vu le jour.