Bizarrerie sur le thème de "Je trouve que les peintures d'Hitler (l'artiste raté qui a recyclé sa frustration en dictature) sont moches". J'en ai vu sur internet et je n'aime pas. J'essaie de le voir d'un point de vu objectif et je continue de trouver ça moche, surtout ses portraits. Argh.
Hetalia et l'Histoire ne m'appartiennent pas.
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Quand Autriche s'était nonchalamment installé dans la maison d'Allemagne, il avait évité tout commentaire en voyant les image pittoresques accrochées sur pratiquement tous les murs de la maison. Son instinct d'aristocrate ayant vécu trop longtemps sous la grande dynastie des Habsbourg avait frémi devant l'art sans raffinement, populaire, qui décorait les murs de la vaste demeure.
Au fil des jours, quand il n'avait pas à s'entraîner sous les ordres de l'Axe, il arpentait la maison, ennuyé. Ces allemands n'avaient pas la décence d'avoir un piano bien accordé et souvent, quand les fausses notes lui devenaient insupportables, il se voyait forcé à cesser de jouer.
Autriche, bien que n'ayant pour seule véritable muse la musique, connaissait la peinture, la différence entre une toile de grand-maitre et une croute au sens classique du terme. Il n'avait jamais été un grand fan de l'art déconstruit qui s'était imposé en même temps que le vingtième siècle, avec ses voitures, ses usines et ses fermetures éclair. Autriche aimait le beau, le bon et le vrai. C'était ce qu'il avait appris à aimer.
"Ce sont des peintures de Vienne ?" avait-il demandé un jour à son hôte, reconnaissant parmi les toiles ses souvenirs bercés par les mélodies de Mozart et de Schubert.
"Oui." lui avait simplement répondu l'allemand.
Sa langue s'était tordue dans sa bouche et il n'avait pas cherché à en savoir plus. Allemagne était une bonne personne, certes, mais il y avait cette étrange étincelle dans ses yeux, froide et intimidante, qui l'empêchait de se frotter un peu trop à lui.
Plus tard, tandis qu'il vagabondait comme à son habitude dans cette maison dont il était captif, il était tombé sur une scène étrange.
L'allemand peignait. À travers la porte entre-ouverte de son bureau, l'ex-empire pouvait voir sa main saisir délicatement le pinceau et appliquer l'huile sur la toile. Le mouvement était si gracieux et calculé qu'Autriche maqua de grimacer à l'idée que de si mauvaises toiles puissent être nées d'une telle application.
Le geste n'était pas passé inaperçu. Allemagne s'était retourné et le regardait avec un air étrange, sans surprise. Un instant avait passé et l'aristocrate s'était éclipsé.
Plusieurs années passeraient et l'Allemagne tomberait, mais ça, Autriche ne le savait pas. Tout ce qu'il savait, c'était qu'Allemagne aimait peindre et qu'il avait pourtant préféré les armes aux pinceaux.
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C'était bizarre (encore). Reviews ?