Bueno Harto Potter no me pertenece y esta historia fue escrita para disfrute personal y sin ninguna retribución monetaria. Ademas responde al "Castigo con Umbridge" del foro "El mapa del Mortifago"
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Un fuertemente resplandor se filtro por la pequeña ventana. De seguro serían cerca de las siete de la tarde del penúltimo día de Diciembre. ¿Cómo lo sabia? Torchlight Procession, como olvidar esa tradicional celebración vikinga.
Los ķgritos de júbilo y alegría por la llegada de uno de los días más importantes del año lograban opacar los alaridos de lamento, pero como no hacerlo, fuera de esa pequeña y destartalada cabaña a orillas de la calle sólo existían motivos para celebrar y los ruidosos habitantes de ese pueblo escondido en lo más profundo de los bosques de Escocia sólo confirmaba que el nadie iría en la ayuda de aquella alma torturada.
Oh pero pobre hombre, una criatura tan blanca y pura no debería tener un fin tan oscuro pero ¿Quién podría escuchar sus lamentos para opacar la felicidad efímera?¿quien sería aquel salvador bondadoso de alma pura que seria capaz de dejar todo para salvarlo a el? Nadie, nunca alguien cometería tal sacrificio.
Nunca alguien le intentaría. El nunca fue una buena persona desde que nació fue malo con los elfos domésticos, niños pobres, huérfanos, con sus padres y sus mascotas, no tenía amigos sólo esclavos. Formó parte de la brigada inquisitorial de la cara de sapo de Dolores Umbridge sólo para hacerle la visa imposible a San Potter y su séquito. Eso último de seguro aumentaba de sobremanera su cuenta.
San Potter, será que al final si se convirtió en auror como su extraño afán de ser un héroe se lo dictó. Esta era la primera vez que pensaba en Potter desde que salió del colegio. Las heridas ya deberían estar enloqueciendo su frágil mente para dejarlo pensando en el cara-rajada.
La sangre seca de sus heridas le recuerdan lo cansado que esta. Pero como puede pensar en dormir de día porque esa luz naranja que se filtra hasta su rostro era el sol ¿cierto? Y los fueres sonidos de bombas a lo lejos ¿los dragones estaban lanzando chispas de colores al cielo? Si fuera así el debería de estar afuera viéndolas con su padre como cada año.
Afuera, su padre se enojo con el de nuevo y lo ha encerrado en una habitación bajo tierra.
Pero, ellos no viven en Edimburgo ¿Qué hace el en Edimburgo?
De seguro su padre le responderá, la puerta se abre y se acabó el castigo -Papi…- su padre cambio su cabello de color eso era nuevo. Pero ¿sus ojos siempre fueron verdes?. Y esa sonrisa ¿era nueva? Porque podría cambiarla lo asustaba. Estaba temblando pero por que si era su padre el nunca le haría daño. Igual sólo tenía diez años y entraría a Hogwarts el próximo año, aunque sus manos estaban más grandes, su padre no lo castigara por eso y menos sonriente.
Sus manos tenían sangre, seca que caía por capas el ruido de la pólvora regreso y un destello de luz iluminó el rostro del otro no era su padre, la sangre pesaba cada vez más ¿Por qué caía?, ese hombre frente a él le era extrañamente familiar juraría que recordó hace poco su nombre, pero su visión borrosa le impedía seguir viendo a su visitante.
Sus párpados pesan. Pero que hermoso destello verde pero ¿es seguro que los dragones lancen chispas de colores en su habitación? Verde que hermoso color, de seguro nada malo le pasaría igual que un hombre moreno y de ojos claros no era de buena suerte o era lanzar un barril flamante colina abajo … Qué raros eran los escoceses.
