Hey !
Parce que parfois, j'ai peur de ce que peu devenir Cas. Parce que le Paradis ne veut toujours pas de lui...
A legend among hunters.
Minerva était une chasseuse.
Elle était née dans les volutes radioactives de la Troisième Guerre Mondiale. Elle était née dans un New-York qui peinait encore à se reconstituer. Et des créatures qui changeaient et devenaient plus affamés. Désespérés. Sa mère était une chasseuse comme sa mère avant elle. Et elles avaient survécues. Face aux monstres. Aux hommes. À la vie.
Glissant ses doigts sur le verre de sa bouteille de bière, les yeux dans le vague, elle n'entendit pas le vampire se glisser dans son dos. Il avait suffit d'une seconde d'inattention pour ruiner une vie de combats et de luttes.
Une infime seconde.
Elle avait braqué son bras. Avait réussit à repousser la créature. Était tombé sur le dos. Et les crocs qui claquaient au dessus d'elle. Sa peau blanche et vitreuse. Et son cri. Étranglé. Immonde. Douloureux. Cette chose qui tentait par tout les moyens de l'a dévorer. D'aspirer son sang et son âme. De la détruire en quelques instants.
Minerva allait mourir. Aujourd'hui.
Elle allait mourir ridiculeusement. Stupidement. Pour une erreur de débutant. Pour avoir laisser son dos à la vue de tous.
C'était stupide. Risible. Elle en aurait rit si on lui avait conté. Autours de canettes peroxydées et de crackers secs. Alors elle fit quelque chose de risible. De stupide.
Minerva pria.
Elle ne pria pas Dieu. Qui les avait abandonné. Elle ne pria pas le Diable. Qui avait simplement disparu. Elle ne pria pas une autre entité que vénéraient ceux qui ne savaient pas. Ceux qui ne croyaient pas aux monstres sous leurs lits. Ceux qui dormaient bien sans ce souciés de la peur et du sang et des morts. Mais elle fit comme eux. Les yeux fermés. L'âme à nue.
Minerva pria Castiel.
Elle pria l'ange des larmes. De la rédemption. L'ange des chasseurs et du salut. Elle pria la légende.
Yeux fermés. Ses forces qui diminuaient. Elle eu un sourire. Parce qu'elle allait mourir.
Mais le ronronnement d'un moteur gronda à son oreille. Un moteur comme on n'en faisait plus depuis cent ans. Un moteur qui rugissait. Qui hurlait dans le noir.
Un son qui accompagnait les chasseurs tombés au combat disait-on
La lumière fut vive. Et le vampire chuta.
Et il était là.
C'était une légende qui était née des siècles plus tôt. Dans la poussière des dernières apocalypses divines. Avant que ne s'abatte celle d'atomes et des Hommes. L'histoire d'un chasseur qui viendrait au secours d'autres chasseurs. Mais il ne vieillissait pas. Il était toujours là. Avec son regard bleu et son visage fatigué. Seul.
Un ange.
Un ange qui avait chuter. Qui chassait les monstres et sauvaient les faibles. Un ange qui sautait dans les gouffres des Enfers et dans les explosions de gaz les plus violentes. Un ange. Saint Patron des chasseurs et de tous les enfants terrifiés par le monstre sous leur lit.
Il avait tendus une main. Chaude. Douce. Fine.
Et elle lui avait dit merci. Elle avait demandé comment elle pouvait lui rendre la pareille. Comment elle pouvait l'aider.
Et comme dans la légende que lui contait sa mère, l'ange eu un sourire triste. Et doux. Et seul. Si seul.
Minerva enfourcha sa moto à impulsion solaire après avoir fixé l'Impala à la carrosserie impeccable filée vers l'horizon. Une promesse dans son cœur.
Lorsqu'elle mourrait. Elle trouverait Sam et Dean Winchester. Et elle leur dirait que l'ange allait bien. Elle leur dirait qu'il cherchait toujours à les rejoindre. Qu'ils devaient attendre juste un peu plus longtemps.
Juste un peu.