Un cheveu blanc voleta doucement dans l'air, effectua une culbute et vint se poser sur la fine paroi de cristal d'une boule merveilleusement translucide posée sur la table basse.
Neville Londubat, quatre-vingt-seize ans, ancien botaniste agréé, contemplait avec un mélange saisissant de stupéfaction et d'horreur son outil de divination. S'il avait quitté le monde des plantes et s'était tourné vers cet art si subjectif qu'était l'interprétation des méandres de l'Avenir, c'était uniquement par pur instinct. Il savait que quelque chose de grave se produirait à nouveau. Ou plutôt, il l'avait su. La prophétie concernant le célèbre Potter et le mage anciennement redouté ne l'ayant pas touché de justesse, il avait cependant reçu un important don divinatoire. Celui de prédire la nouvelle prophétie. Elle cherchait à se concrétiser de nouveau et Neville le savait. Neville savait ce qui se passerait, il savait ce que toute personne n'aurait jamais pu savoir à cette heure - une première dans son cas.
Assis sur son fauteuil à la doublure usée de velours rouge, Neville se tortilla. Il devait le dire. L'annoncer. Le ministère de la Magie devait le savoir et prendre les mesures nécessaires. La même erreur ne pouvait être reproduite une deuxième fois. Il était hors de question que le peuple des sorciers, à nouveau insouciant et prospère, reconnaisse une période aussi oppressante et dangereuse. Toutes ces morts, tous ces ravages qui auraient pu être évités si l'on avait su pour Voldemort, cet idiot aux pieds nus et à la robe sale qui, au lieu de s'embellir et de développer biceps et abdominaux grâce à sa magie, avait préféré se raser le crâne et copier le look des animaux rampants.
Assis sur son fauteuil à la doublure usée de velours rouge, Neville se tortilla donc. Il se faisait vieux et doutait de pouvoir parvenir à accomplir sa lourde tâche. De toute façon, qui le croirait? Voldemort n'était plus qu'un lointain souvenir dans le coeur des plus vieux, et une farce dont on riait dans la tête des plus jeunes - on pouvait difficilement les blâmer vu sa tête aussi lisse et étonnante qu'un derrière de bébé qu'on vient de tapoter. Harry Potter, le grand, le CÉLÈBRE Harry Potter était maintenant devenu une figure de légende.
Une figure de légende... Son ancien camarade... Il se secoua la tête et grimaça au bruit chuintant que ses os firent sous le choc de ce mouvement si brusque et inattendu. Peu importe, il DEVAIT faire savoir qu'un Nouveau sorcier marcherait sur les traces du mage si craint et si redouté...
Il saisit alors sa boule de cristal et se prépara à se lever. Fut-ce le destin ou la fatalité - deux synonymes donc en fait, il n'y a pas vraiment place au choix -, son coeur choisit ce moment précis pour arrêter de battre. Ses jambes flageolèrent et son corps entier, ayant supporté le poids de quatre-vingt-seize lourdes années, s'effondra sur le sol. La boule de cristal glissa doucement de sa paume et, dans un tintamarre cristallin de fin du monde, se brisa en cent morceaux sur le parquet ciré. Plus de preuves, plus de témoignages... Paroles tues à jamais...
Un cheveu blanc voleta doucement dans l'air, effectua une culbute et vint se poser sur la fine paroi de cristal d'une boule merveilleusement translucide, maintenant en miettes sur le sol.
N.A. : Maggie Thompson apparaîtra dans le prochain chapitre. Ce n'est qu'un prologue. :)