N/A: Esto es lo que resulta una mañana muy temprana de soledad en la universidad.
También una fascinación tremenda por la existencia de Richard Brook y los once meses con mi preciosa niña.
¡Luv you Irish Baby!
Historiador Historiado.
Les voy a contar un pequeño cuento. Esta historia no es común, no es un abedul, no no señores, es un recuerdo, uno largo y tuerto, como un sueño sin fin, como una caja de anís, rebosante de caramelos y chocolates a montón, así de dulce como nuestro bombón el escritor.
Richard Brook era un pequeño niño, iluso y tranquilo gustoso de cuentos, libros y libros el devoraba, noche tras noche mientras tarareaba.
Su madre le dijo que leer no le llevaría a ningún lado, pero el obstinado siguió con su amado proceder. Su padre orgulloso chillaba, que el pequeño algún dìa algo bueno haría.
Pero triste fue la suerte del querido escritosillo, porque sus largas pestañas y su cabello noche se toparon con esta araña.
James Moriarty fue el susodicho, que arruino los cuentos de nuestro corazón de melón, tan grande, tan fuerte, tan largas sus patas, que el de perfil inocente no pudo arrancar, y por bueno y buen actor, cayó azotea abajo junto con el detective consultor.
Una bala en su cabeza fue su fin, pobre Richard Brook que no sabía de su acto final. Con Westwood y una interpretación siniestra, con los ojos miedosos y las manos temblorosas jaló el gatillo sin poder decir adiós, mientras la araña de patas negras y largas reía a lo lejos.
Richard Brook era un buen escritor. Niño de buenas ideas y caramelos de anís, su madre le dijo que comer libros no le serviría de nada y su padre chilló que su hijo algo bueno realizaría.
Nada más que razón tuvieron sus padres, nuestro pobre cuenta cuentos murió tragando plomo, su padre chillo por haber perdido a su pequeño historiador, y madre madre, triste madre, lloró por su pequeño imaginador.
Espero que les haya gustado :B
Nada de la serie me pertenece, todo corresponde a Doyle, Mofatt y Gattis~
¿Review?