The Mortal Bath
Une jeune fille était dans sa baignoire remplie d'eau et de mousse. Ses parents l'avait appelé Hermione Granger. Le jour de ses onze ans elle avait appris qu'elle était une sorcière, et ce jour était le plus heureux de sa vie.
Depuis ce jour elle avait bien grandit. Elle avait vécu la guerre contre Voldemort. Il y a un mois elle y a perdu son ami, son amant, son fiancé.
Maintenant elle était dans sa salle de bain de Préfète en Chef qu'elle partageait avec le traitre et espion Drago Malfoy.
Elle écoutait une voix qui murmurait depuis un mois à son oreille:
"Mais que fait tu là? Tu pleures? Mais tu sais que cela ne sert à rien...que tu sers à rien...tu arrangerais tout le monde en disparaissant... il te suffit de te laisser glisser de quelques centimètres..."
Hermione avait lutté depuis des semaines contre cette voix qui la harcelait de plus en plus souvent, elle avait pleuré, elle avait crié mais maintenant elle n'en avait plus la force, elle se laissait bercer par cette douce voix.
Elle ferma les yeux et glissa, glissa, glissa dans ce lieu silencieux et vide de toute tristesse.
Elle se laissa sombrer petit à petit, elle n'entendit même pas qu'on tambourinait à la porte, elle ne vit même pas cette porte voler en éclat dans un éclair vert, elle ne sentit même pas qu'on la sortait de l'eau, elle ne réagit même pas à ce contact si chaud et si doux sur ses lèvres bleues.
Elle ne se réveilla pas au contact de ces mains qui lui dégageait son visage si blanc, si froid, si mort...
FIN