Aggressive Expansion
Feutre. Unique. Noir.
Brûlures de cigarettes. C'est comme ça qu'il a commencé à s'occuper de moi... en me hurlant que j'étais une erreur ! que ma mère n'était pas censée être capable d'enfanter !...
Puis il a choisi une autre forme de torture : les lames. Oh, il était subtil. Là où ça ne se remarquait pas.
La lame... lorsqu'elle passe, ouvre, lacère, silencieusement, son tracé suivi d'un filet de sang. Le rire de mon père. Baigner de bière la plaie, riant toujours. Grimacer.
Tirer les cheveux jusqu'à me faire baisser la tête jusqu'à ses pieds, disant qu'il me ferait regretter ma venue au monde - comme si j'avais choisi !...
Noir. Unique couleur.
"Fiston ! viens me voir !..."
Lorsqu'il appelait ainsi, je pouvais me préparer à déguster. La souffrance. Physique d'abord. Morale ensuite.
Thanks Giving.
Il boit jusqu'à en vomir dans un coin du salon.
Puis il s'en prend à ma mère qui finit par se saisir d'un couteau visant à nous défendre.
Il n'apprécie pas.
La lame brillante entre dans le corps.
"Pourquoi cet air si sérieux ?"
Je recule d'un pas, me heurtant au mur. Ses yeux sont déments.
"Mettons un sourire sur ce visage !..."
La lame retirée du corps de ma mère passe dans ma bouche.
Le sang. Son rire. Le sang. Son rire. Le sang... un coup de feu. Le sang toujours.
***
Le Cabinet... son ambiance capitonnée.
La salle d'attente : déserte.
Les murs, couleur unique. Avec... des portraits de clowns.
Grotesque. Rire.
La porte s'ouvre.
Non, je ne suis pas un patient régulier.
M'en approche avec une lame : "On va attentivement... m'écouter."
On le fait. On m'écoute et on tremble ! ça m'agace !
Où en étais-je ? Ah oui... j'aime les couleurs !
Une pirouette pour les clowns.
On me répond qu'ils sont les personnages les plus tristes d'un cirque.
Me convainc pas.
Doctorat en ? psychiatrie ? pas moi qui fais le pitre sur le divan. Elle qui tremble derrière son bureau.
Ca me fait marrer. C'est tellement... pathétique que ça me fait bien marrer.
"Eh bien, Docteur Quinzel... on va s'en tenir là."
***
Il ne voulait pas que je vive, hein ?!
Eh bien il ne me reste plus qu'à renaître !...
Ceci dit, ça m'étonnerait fort que la chenille devienne papillon.
J'avale... boulimique, tous les ouvrages traitant des armes, de la dynamite, de la poudre, des combinaisons chimiques pour le moins... explosives.
Autodidacte dans l'âme, je finis par maîtriser la théorie. La pratique, elle, s'est faite dans la rue.
Ils m'appellent le "chirurgien". Parce que je porte un masque de chirurgie. Je n'ai encore jamais osé exposer mes cicatrices - ah ! le doux héritage légué par mon paternel - au grand jour.
Ca ne me plaît pas, le "chirurgien", ça a quelque chose d'aseptisé. Pas assez... léger.
Je joue. Beaucoup. Poker.
Le pari ? des vies. Je prends Jack... nan, pas assez costaud, Jack. Essaye Miguel.
Le soir où j'ai joué Miguel... tous les Joker dans une seule main.
Je lui ressemble, tu ne trouves pas ?
A qui ?
Au Joker de la carte.
T'es fêlé, l'ami !
Son sang sur les mains l'instant d'après. J'aime pas qu'on me dise que je suis fêlé. Je l'ai assez entendu...
Et maintenant parlons peu mais parlons bien.
Docteur Quinzel, regardez. Vous allez être aux premières loges... ce visage que seul le miroir a le maudit privilège de voir, de scruter, de vomir.