Disclaimer. Tout se petit monde n'appartient qu'à Masashi Kishimoto ! (J'ai bien tenté l'inception pour qu'il l'oublie, mais son esprit est trop résistant)
Note de l'auteur. Ce n'est pas la première fanfiction que j'écris, mais c'est la première que je poste ici (avec ce compte du moins). En résumé, c'est simplement la vie de Kakashi, racontée par... Kakashi ! Comme vous le savez sans doute, on ne sais pas grand chose dessus (excepté le Kakashi gaiden, et encore...), donc il y aura pas mal de freestyle.
N'hésitez pas à me dire ce que vous en pensez, que ce soit des critiques (mais constructives alors, please) ou des compliment. Bonne lecture !
Chroniques D'Un Ninja Masqué.
Prologue : Un Matin Comme Les Autres ?
Comme tous les jours, l'homme était le premier éveillé : si ce n'était pour partir en mission, les autres habitants du village ne voyaient pas l'intérêt de se lever à une heure pareille. Il se lava en vitesse, s'habilla et mit son éternel masque. Il sortit, tout était gris. Il inspira un grand coup. Depuis combien de temps, n'avait-il pas respiré l'air de son village, sans ce bout de tissus qui le séparait de tout ? Il ne se souvenait même plus quelles sensations on pouvait en éprouver. Il avança, seul, comme toujours. Peut-être que ce serait pour aujourd'hui ? Il n'en pouvait plus d'attendre. Il s'était toujours imaginé que cela aurait lieu l'une des premières journées d'été, comme ce jour-ci. Qu'un vent fort soufflerait, comme ce jour-ci. Que les nuages cacheraient la lumière naissante du soleil, comme ce jour-ci. Il arriva au bout du village, traversa un morceau de forêt, un terrain d'entrainement, et ce retrouva devant la tombe.
C'était dans ces moments-là qu'il se sentait le plus seul. Depuis cette mission, il n'avait jamais cessé d'espérer le voir un jour, ici. Comme d'habitude, le monde s'effaça, petit à petit. Il se retrouva isolé de tout. Il n'entendait plus le bruit du vent, ne le sentait plus sur sa peau et ne voyait rien d'autre que cette pierre. Dans ces instants, il perdait toute notion de temps. Il était comme happé par le monde des morts. Là où se trouvait tout ceux à qui il tenait à l'époque. Mais il ne les voyait pas. Il passait tout ses matins à les appeler, tenter de leur parler, mais il ne recevait jamais de réponses.
Il pensa furtivement qu'aujourd'hui serait comme les autres jours, mais avant même qu'il n'ait clairement formulé cette pensée, une main lui secoua l'épaule. Il écarquilla les yeux, même s'il n'en avait qu'un de visible. Son cœur rata un battement, puis il se ressaisi. Il inspira, ce pencha en avant et expira un grand coup. C'était sans doute quelqu'un d'autre venu lui aussi prier un mort. Il se retourna. Lentement. C'était lui. Toutes ces années d'attente étaient enfin finies. Il sourit. C'était le même sourire que celui qu'un homme ayant tout accompli brandirait face à la mort. Le garçon le lui rendit. Celui-ci respirait la joie de vivre. Ce genre de visage qui fait espérer à toutes les mères que leur enfant ne grandisse jamais. L'enfant prit la main de l'homme masqué et l'entraina plus loin, dans la forêt. Ils s'assirent sur un amas de rochers, et l'homme commença à parler. C'était un étrange spectacle, ce vieil homme racontant sa vie, attentivement écouté par un garçon qui absorbait la moindre de ses paroles, comme si c'étaient les premières qu'il entendait depuis des années.